百官退去，风从殿门掠过金案，掠过廊脚，带起丝丝香灰。
午门的火盆稳定地亮着，像城肚子里一粒不会熄的火星。
巳正后，奉天殿后的廊道，朱标换下简服。
“叔父。”他低声。
“嗯。”...
朱标喉结上下一滚，手指死死抠住棺沿木纹，指节泛白。他忽然剧烈咳嗽起来，咳得肩膀耸动，像要把五脏六腑都呕出来。郝对影无声递上一只青瓷碗，碗底沉着半枚紫苏丸，药气清苦。
“吞下去。”朱瀚将丸子按进他掌心，“咽得慢些，别呛。”
朱标仰头含住，喉间滚动两下，药味在舌根炸开，苦得他眼尾发红。他喘息稍定，目光扫过四壁——斑驳的土墙、歪斜的梁木、窗缝里透进来的雪光，还有地上那摊未干的骡车泥印。他盯着那滩泥，声音哑得几乎不成调：“……父皇，真不在了？”
朱瀚没答。他蹲下身，从袖中取出一方素帕，帕角绣着极细的银线云纹，是太祖二十五年东宫旧物。他掀开朱标左腕内侧衣袖，露出一道淡青色旧疤——形如弯月，三寸长，是七岁那年骑马坠崖时留下的。他用帕角轻轻擦去疤上薄汗，动作缓而稳，像擦拭一件失而复得的祭器。
“你记不记得，永乐元年冬，你随陛下巡北镇军营？”朱瀚问。
朱标怔住，睫毛颤了一下：“……记得。雪太大，马失前蹄，是叔父把我拖出冰窟。”
“你当时说了一句话。”朱瀚抬眼，直视他瞳仁深处，“你说‘影比人先冻死’。”
朱标呼吸一滞。
“那时你还未入影网，却已懂影之本。”朱瀚将素帕叠好，塞回袖中，“影不死，因它本无生；影不灭，因它本无名。你父皇立北使，不是为藏诏，是为藏人——藏一个能活到天亮的太子。”
朱标猛地抬头：“所以……假死是我父皇授意？”
“授意？”朱瀚嘴角微扬，却无笑意，“是托付。他把命脉交给你，也交给我。可托付不是交代，是考验。”
他起身，从墙角取来一只黑漆小匣，匣面无纹，只在锁扣处刻着三个蝇头小字：签·辛酉·永和。
“你父皇病中三十七次召御医，二十八次中途停诊，七次赐死。你以为他在杀医？”朱瀚打开匣盖，里面没有药，只有一卷薄如蝉翼的丝帛，帛上密密麻麻全是朱砂小字，字字皆是批红——全是赵远代笔的奏折批语，旁边却另有一行极细的墨批，字迹枯瘦如钩，正是朱元璋晚年的手笔。
朱标凑近，瞳孔骤缩：“这……这是……”
“是陛下亲批的暗注。”朱瀚指尖点向一处，“看这句：‘李恭屯兵辽东，非图叛，实惧北使余党反噬其营。’——赵远批的是‘削其权，速召京’；你父皇批的是‘授其虎符，令守山海关三日，待太子出城’。”
朱标指尖发抖，顺着那行墨批一路往下看——每一道赵远所拟的矫诏旁，都有一道朱元璋的暗批。有的是补漏，有的是反制，有的干脆就是伏笔。三十份批红，竟有二十一处与赵远所拟相悖，却无一处公开驳斥。它们静默地躺在这里，像三十把没出鞘的刀，刀鞘上还沾着血未干的朱砂。
“他早知赵远要僭越。”朱标声音发紧，“为何不除？”
“除得尽吗？”朱瀚冷笑，“赵远是刀柄，程义是刀鞘，陆端是刀锈，连你父皇枕边那位熬药三十年的老嬷嬷，腰带里缠的都是北使铜钥。影已渗进宫墙砖缝、渗进膳房油盐、渗进你每日晨读的《贞观政要》页脚批注里——你若拔刀，整座奉天殿都会塌。”
朱标攥紧拳头，指甲陷进掌心：“那我呢？我算什么？”
“你算活证。”朱瀚转身，推开偏房木门。门外雪势未歇，檐角冰棱垂落，在风里轻轻相撞，叮咚如磬。
“遗诏未宣，太子失踪——天下人只会信一种可能：陛下已崩，太子被弑。”朱瀚望着漫天飞雪，“可若太子活着，且正站在慈云观的雪地里，那所有‘已崩’的传言，就成了谋逆铁证。”
朱标沉默良久，忽然道：“叔父，您昨夜在诏狱，亲手灭了灯。”
“嗯。”
“灯灭那一刻，您知道父皇已死。”
“我知道。”
“可您没哭。”
朱瀚侧过脸，雪光映在他眼底，冷而锐利：“影不哭。哭是光给的特权。”
朱标喉头一哽，想说什么，却见郝对影突然闪身入内，单膝跪地，手中捧着一只锦囊，囊口系着朱砂绳。
“王爷，签网‘耳目’刚送来的。”郝对影低声道，“程义余党在午门西侧茶棚布了眼线，盯了我们两个时辰。他们没认出太子棺，但认出了东内小印——今晨已有三人出城，奔西山大营。”
朱瀚接过锦囊，指尖一捻便知分量：“多少银？”
“五十两，压在茶钱底下。”
“够买三条命。”朱瀚将锦囊抛给郝对影，“让‘断舌’去。不留活口，不留尸，只留三双鞋——一双踏雪，一双踩泥，一双沾草籽。我要西山营那边看见，有人刚从京城出发，却像走了三天三夜。”
“是。”
郝对影退去，门扇合拢的刹那，朱标忽然开口：“叔父，签网……是谁建的？”
朱瀚没回头，只将那卷丝帛重新收进黑漆匣，扣上锁扣时，发出“咔”一声轻响。
“是你父皇建的。”他顿了顿，“也是我拆的。”
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