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青头没喉头哽住，一滴水混着热水滑进嘴角，咸涩。
她没再说话，只把最后一双筷子仔细摆进碗柜，动作郑重得像完成某种仪式。
夜深了，知青点只剩虫鸣。青头没躺在硬板床上，睁着眼看房梁。窗外月光如练，无声流淌。她想起白天在晒谷场，她踮脚收被单，风突然扬起蓝布一角，像一面小小的旗。上凛就坐在不远处的碌碡上，修一把断齿的镰刀，铁锤敲打的声音“叮、叮、叮”，一下一下，沉稳，固执，像在凿刻什么。
她翻了个身，面朝墙。墙上贴着一张泛黄的《人民日报》剪报，标题是《知识青年扎根农村》，配图是几个笑容灿烂的知青。她伸手摸了摸口袋——那里揣着一张揉皱的纸，是今天下午在村口代销店买盐时，他隔着玻璃柜台递来的。她当时没接，他便把纸条按在玻璃上，用食指点了点，又指了指自己胸口，然后转身走了。她展开看了，只有两行字：
青头没，我认得你十年。
从前不敢，现在不怕了。
十年？她十岁那年，还在北京四合院里学京剧水袖，他怎么会认得她？
她没想明白，困意却沉沉压下来。梦里全是光——不是舞台追光，是阳光，是雪光，是煤油灯的光，是上凛眼睛里的光。他站在光里，伸出手，掌心向上，纹路清晰，像一条条通往春天的田埂。
第二天清晨五点，青头没就醒了。她没惊动乔青青，轻手轻脚起床，用井水洗了脸，梳好两条乌黑粗辫，换上唯一一件没补丁的蓝布衫——那是她娘用旧戏服改的，领口袖口滚着细密的暗纹，远看是素净，近看才知是云纹缠枝莲。她对着搪瓷盆里的水影抿了抿唇，又从箱底摸出一个小铁盒，打开，里面躺着一枚小小的银杏叶书签——是去年秋日，她在村后银杏树下拾的，叶脉清晰，金黄如初。
她没带它出门，只把它按在胸口，隔着布料，感受那一点微凉的坚硬。
八点四十，她站在供销社门前。供销社是栋灰砖房，门楣上褪色的红漆写着“为人民服务”，玻璃橱窗里摆着搪瓷缸、铁皮铅笔盒、印着“抓革命促生产”的暖水瓶。她站在梧桐树影里，手指无意识地摩挲着蓝布衫的扣子，一颗，两颗，三颗……直到听见脚步声。
不是急促的，是稳的，一步，一步，踏在青石板上，节奏分明。她没抬头，只看见一双沾着新鲜泥点的解放鞋停在面前，鞋带系得一丝不苟，左脚鞋帮上有一道浅浅的划痕——是昨天傍晚，他帮人修拖拉机时蹭的。
“青头没。”
她抬起眼。
上凛站在晨光里，穿着洗得发白的军绿工装，胸前口袋别着一支钢笔，袖口挽到小臂，露出结实的小臂线条。他没笑，可眼睛是亮的，像淬了晨光的黑曜石。
“走吧。”他说，声音低沉，却奇异地熨帖。
她点点头，跟在他身侧半步距离。供销社旁的小路蜿蜒通向公社大院，路边野菊开得蓬松，蒲公英毛茸茸的球在风里轻轻晃。他忽然开口：“你怕我？”
她摇摇头，又顿了顿：“不怕你。怕……怕事情太顺。”
他侧眸看她一眼，目光沉静：“顺？我等了十年。攒了三年工分，够娶媳妇；写了七份入党申请书，去年批下来；托人跑了八趟县民政局，问清楚结婚证要啥材料……青头没，这世上哪有顺的事？不过是有人肯把难事，一样样，扛在自己肩上。”
青头没心头一热，眼眶倏地酸胀。她垂下眼，看着自己脚尖：“上凛……你为什么是我？”
他脚步没停，声音却更沉了几分：“因为你是青头没。不是别人家的姑娘，不是哪个单位的知青，就是你。你教孩子唱‘没有共产党就没有新中国’，调子不准，可孩子们笑得满地打滚；你给牛犊接生，手被踢出血，还蹲着给它喂糖水；你把最后一块麦芽糖塞给哭鼻子的孤儿，自己啃冷馒头……青头没，你活着的样子，就是我想活成的样子。”
她没再说话，只是悄悄把手缩进袖口，指尖触到那枚银杏叶书签的轮廓，冰凉，却让她心安。
公社大院门口挂着褪色的木牌，两个穿蓝布衫的办事员坐在木桌后，嗑着瓜子。上凛递上两张表格，又掏出一叠纸——是他的工分记录、单位证明、政审材料，还有一张泛黄的纸，上面盖着“北京儿童福利院”的红章，日期是1962年。青头没认得那印章，她爸年轻时，常去福利院捐书。
办事员翻着材料，忽问：“上凛同志，这位青知青……家庭成分有点复杂啊。”
上凛没看那办事员，只转向青头没，声音不大，却字字清晰：“她父亲是爱国知识分子，母亲是人民艺术家。她本人，是响应毛主席号召，扎根农村的优秀知青。她的成分，就是‘革命群众’。”
办事员噎了一下，低头继续填表。
青头没看着他侧脸，下颌绷着，像一块未经雕琢的青石。她忽然明白了——他不是不怕，是把怕，碾碎了，掺进水泥，浇筑成桥，让她踏过去。
拍照时，两人并肩站在镜头前。闪光灯亮起的刹那，青头没下意识抿唇，上凛却微微侧头，目光落在她睫毛上，像落了一小片雪。
红绸布裹着的结婚证递到她手里时，纸张微凉。她低头看，上面印着烫金的国徽，还有他们俩的名字，挨得很近，墨迹未干。
走出公社大院，阳光毫无保留地倾泻下来。上凛忽然停下，从工装内袋掏出一个东西——是个小布包，洗得发软，打开，里面是一枚银杏叶书签，叶脉清晰，金黄如初，和她箱底那枚，一模一样。
“去年秋天，我在银杏树下捡的。”他声音很轻，“一直留着，等这一天。”
青头没接过，指尖触到他掌心的薄茧，温热。
他没再说话，只是伸出手，不是牵她，而是轻轻拂去她鬓角沾的一小片梧桐絮。
风起了，卷着野菊的香气，掠过他们交叠的影子，长长地，融在青石板路上，像一条没有尽头的河。
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