商？赤霄剑？那都是刘青绝口不提的旧事！仇商是铸造庭前任执事，五十年前死于一场“意外”剑爆，尸骨无存；赤霄剑更是早已失传的镇派之器，连宗谱名录都只余一个名字！
他脑中轰鸣，眼前发黑，几乎站立不住。可更可怕的是，他忽然意识到——唐珂说的每一个字，他体内那条蛰伏多年的“伏渊蛊”，都在无声应和。那是刘青亲自种下的本命蛊，只为监视他是否忠心。可此刻，伏渊蛊正沿着他脊椎疯狂游走，所过之处，灵脉灼痛如焚，仿佛在朝某个方向……叩首。
唐珂没再看他。
她转身，从墙缝里拔出那把乌木梳，拂去木齿上的树皮碎屑，重新插回发髻。然后弯腰，捡起地上两把长剑——剑鞘上还沾着方才挣扎时蹭上的泥灰。
她拍了拍灰，走向巷口。
阳光泼洒进来，将她的影子拉得很长，一直延伸到陈岭脚边，像一道无声的界碑。
“告诉刘青，”她头也不回，声音轻得像一片落叶坠地，“仙人耳不在周离手里。在张百相棺材底下垫着的第三块青砖缝里，用朱砂写着‘债清’二字。让他自己去挖。”
陈岭喉咙里咯咯作响，想问“你怎么知道张百相死了”，可话未出口，唐珂已迈步走出巷子。
巷外，长街喧闹如初。
炸油条的老人正将新出锅的面坨子码上篦子，油星噼啪炸响；肉羹铺的伙计舀起一勺浓汤，粗瓷碗沿的油污在日光下泛着浑浊的光；铁匠铺门口，那排新铸的铁剑静静悬挂，剑身映着流动的人影，光影晃动，恍若无数细小的、无声的剑鸣。
唐珂走过油锅，热气扑面，她脚步未停。
走过肉羹铺，那碗汤里翻滚的菜叶子突然凝滞了一瞬，随即又被铁勺搅开，继续打着旋儿下沉。
她走到铁匠铺门口，抬脚，踩上那条老板常坐的板凳。
板凳吱呀轻响。
她低头，看着自己布鞋上豁开的后跟，还有脚踝上未干的血迹。然后，她伸手，从怀中取出一方素帕——帕子一角绣着半朵褪色的芍药，针脚细密，却透着股说不出的倔强。
她蹲下身，用帕子仔细擦拭剑鞘上每一道泥痕。
动作很慢，很认真，像在擦拭某件失而复得的故物。
远处钟楼传来三声悠长的钟鸣。
唐珂擦完最后一把剑，直起身，将素帕叠好，塞回怀中。她没看陈岭，也没看那排铁剑，只是望着长街尽头——铸造庭高耸的飞檐在日光下泛着冷硬的青灰，檐角铜铃纹丝不动，仿佛从未被风惊扰。
可就在她目光落定的刹那，铸造庭最高处那座青铜铸就的“司南阁”顶，一枚积满铜绿的铃舌，毫无征兆地、轻轻颤了一下。
叮。
一声极轻的脆响，混在市声里，微不可闻。
唐珂嘴角微微一翘。
她拎着两把剑，汇入人流。
身后，陈岭靠着矮墙，缓缓滑坐在地。他面前青砖上，方才化情虫化作的齑粉正被穿巷而过的风卷起，打着旋儿，飘向长街另一头——那里，油锅腾起的热气正与肉羹铺蒸腾的白雾悄然交融，氤氲成一片混沌的、灰白的雾障。
雾障深处，隐约可见一人影缓步而来。
那人穿着洗得发白的靛蓝道袍，袖口磨损处露出里衬的灰布，腰间悬一柄无鞘长剑，剑身黯淡，唯剑尖一点寒光，如寒星坠地。
他走得不快，步履沉稳，每一步落下，长街两侧的喧闹便似被无形之手按低一分。炸油条的老人停了手，肉羹铺的伙计忘了搅汤，连铁匠铺檐下悬挂的铁剑，都仿佛因他靠近而微微震颤，发出极细微的嗡鸣。
陈岭抬头，瞳孔骤然收缩。
来人面容清癯，眉目疏朗，额角有一道浅淡旧疤，如一道未愈的月痕。他目光扫过瘫坐的陈岭，扫过巷口残留的断契青烟，最后，落在唐珂消失的方向。
然后，他抬手，解下腰间长剑。
剑未出鞘，可长街十里，忽有清风自东而来，卷起满地浮尘，拂过每一张惊愕的脸。
风过处，所有人心中同时浮起一个念头，清晰、冰冷、不容置疑：
——此剑出，必见血。
他握剑的手很稳，指节分明，掌心覆着一层薄茧，是常年握剑磨出的印记。他并未看陈岭，只将剑横于胸前，剑鞘轻叩左掌三下。
笃、笃、笃。
三声之后，他启唇，声音不高，却如金石相击，字字凿入长街每一寸砖石：
“周离。”
风骤停。
满街人影，齐齐一僵。
那人顿了顿，目光终于垂落，看向陈岭惨白的脸，一字一句，清晰无比：
“我在此。”
陈岭喉头一甜，喷出一口鲜血，溅在青砖上，如绽开一朵绝望的花。
他忽然明白了。
不是周离爽约。
是周离……从来就没打算赴约。
因为真正的周离，此刻就站在他面前，剑未出鞘，已令整条长街为之屏息。
而那个蹲在街边吃羹饭的“老农夫”，那个被他用化情虫轻易操控的老板，那个在巷子里用瓦片割破自己脖颈的疯女人……
他们，都不过是这张网里，最不起眼的浮萍。
真正的网眼，此刻正握着一柄无鞘剑，静静伫立。
风再起时，卷走了陈岭唇边未干的血迹，也卷走了长街上最后一丝燥热。
铸造庭司南阁顶，那枚铜铃再次轻颤。
叮。
这一次，声响清越，久久不绝。
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