洛拉和林晚晚的第一次正面交锋，发生在一个普通的下午。

    杨成龙刚从吊臂上爬下来，浑身是灰，正蹲在码头边上洗一把扳手。

    洛拉坐在堆场边的折叠椅上画画，林晚晚端着一杯咖啡站在她旁边，两个人之...

    海风在防波堤上盘旋了一整夜，把白天的余热吹得干干净净。凌晨四点十七分，天还没亮透，但东方已经泛出青灰的底色，像一块被水泡久了的旧布。叶归根站在防波堤尽头，脚踝上的弹力绷带已经换成了新的，边缘微微卷起，露出底下淡青色的皮肤——淤肿消了七分，可按下去仍有钝痛，像埋着一小块没化开的盐。

    他没动，也没看表。他知道哨声会在四点二十分准时响起。不是铁锤定的规矩，是他自己心里长出来的钟。

    身后传来脚步声，不重，却很稳，节奏比从前慢半拍，像是刻意压着步子，怕惊扰什么。杨成龙走过来，把两罐温热的牛奶递给他一罐：“刚煮的，没加糖。”

    叶归根接过，指尖碰到杨成龙手背，那里有道新结的痂，是昨儿下午攀岩时被钢索磨的。他没问，只拧开盖子喝了一口。奶温得恰到好处，不烫，也不凉，顺着喉咙滑下去，胃里沉甸甸地暖起来。

    “今天第一件事，”杨成龙靠着防波堤的水泥栏杆，望着远处港口方向，“是查那艘‘海鲸号’。”

    叶归根点点头。这艘船三天前靠港，申报的是南美香蕉，报关单写得滴水不漏，货柜编号、检疫证书、冷链温度记录一应俱全。可白鸽临走前留下一张便条，夹在铁锤办公室的《港口日志》第17页：“海鲸号左舷第三舱，吊装时钢索异常晃动三次。不是风。”

    当时叶归根没说话，只把那页纸折了个角。今早六点，港口调度组会打开第三舱——名义上是例行温控校准，实则由刺刀派来的两名技术员携带便携式中子扫描仪进场。而杨成龙的任务，是盯住装卸队队长阿米尔——一个总爱用左手捻胡须、右耳缺了半片耳垂的男人。

    “他昨天晚上没回家。”杨成龙说，“睡在码头值班室，铺盖卷都没打开。”

    “为什么？”叶归根问。

    “说等潮位。可今早涨潮在七点零三分，他五点半就起来了，在集装箱堆场来回走了十七趟。”杨成龙顿了顿，“我数的。”

    叶归根低头看着自己握着牛奶罐的手。指节比从前更分明，指甲边缘有一层薄茧，是格斗时反复摩擦留下的。他忽然想起训练第一天，杨成龙问他会不会游泳。他说会。杨成龙笑：“那你敢不敢闭着眼跳进海里？”他说不敢。杨成龙当时拍他肩膀：“不敢就对了，怕才能活久一点。”

    现在他不怕了。不是不怕死，是怕错。

    四点二十分，哨声果然响起，短促、尖利，像一把小刀划破寂静。

    两人同时转身往回走。没跑，只是加快步伐。水泥地面微凉，鞋底踩上去发出极轻的“嗒嗒”声，像两颗心在同步跳动。

    办公楼一楼大厅空荡荡的，只有值夜班的老保安阿布杜拉坐在椅子上打盹，军绿色制服领口松着，脖子上挂着一把黄铜钥匙，随着呼吸轻轻晃动。听见脚步声，他猛地睁眼，看清是他们，立刻挺直腰背，抬手敬了个不太标准的礼。

    杨成龙点点头，从兜里掏出一包本地产的薄荷糖，放在他桌上：“阿叔，含一颗，提神。”

    阿布杜拉咧嘴笑了，露出几颗发黄的牙，抓起糖拆开，剥了一颗塞进嘴里，又悄悄把剩下半包揣进裤兜。叶归根经过他身边时，目光在他右手虎口停留了一瞬——那里有一道细长旧疤，形状像一道闪电，和刺刀安保档案里某位退役工兵的伤痕描述完全一致。他没点破，只脚步略缓，声音不高：“阿叔，你在这儿守了多少年？”

    “二十三年零四个月。”阿布杜拉答得飞快，像背过无数遍，“从老港长还在的时候，我就在这儿扫地。”

    “老港长葬在哪？”

    “西郊公墓，第七排，靠右边那棵椰子树下。”

    叶归根没再问。他记得铁锤说过，老港长是被毒杀的，死前最后一句话是：“别信耳朵，信眼睛。”

    电梯停在三楼。走廊尽头的监控室门虚掩着，里面传出键盘敲击声。推开门，值班员是个二十出头的年轻人，正盯着屏幕打哈欠。见他们进来，慌忙坐直，手忙脚乱去调录像时间轴。

    杨成龙没说话，径直走到主屏前，手指点了点右下角一个几乎看不见的红点：“这个探头，上周三下午三点十七分，黑了三十七秒。”

    年轻人脸色一白：“我……我马上查！”

    “不用查了。”叶归根开口，“黑的不是探头，是电源线。线皮被人用指甲刀刮掉一层，没断，但接触不良。刮痕角度是斜向下的，说明动手的人个子不高，习惯用右手。”

    年轻人张着嘴，说不出话来。

    杨成龙转身，顺手把桌上半杯冷茶倒进盆栽里：“谁负责这层线路检修？”

    “是……是电工穆罕默德。”

    “他昨晚几点下班？”

    “十一点四十五分。”

    “他右撇子？”

    “是。”

    叶归根走到窗边，拉开百叶帘。晨光斜切进来，在地板上划出一道金线。他俯身，从窗台缝隙里拈起一根头发——深棕色，约三厘米长，发根处还带着一点干涸的油脂。他没扔，放进随身的小铁盒里。盒子里已经有七根类似的头发，标签分别是“调度室”“货检科”“引航站”“食堂后门”“码头东侧岗亭”“修船厂工具间”“海关临时办公室”。

    那是他这半个月做的“人图”。不靠档案，不靠问询，靠拾取、比对、记忆。每一根头发都对应一个岗位，一个动作习惯，一个生活节律。当七根头发的脱落周期、油脂分泌量、角质层厚度全部吻合某种共性模式时，他就知道，这个人，大概率会出现在第八个位置——而第八个位置，正是“海鲸号”的登轮通道。

    六点整，“海鲸号”第三舱门缓缓开启。蒸汽混着冷气扑出来，白雾翻涌。两名穿刺刀制服的技术员提着仪器箱跨入舱内，靴子踩在金属梯上发出空响。叶归根和杨成龙站在舱门外，没进去，只看着。阿米尔在十米外指挥吊车，左手捻胡须的频率明显加快。

    突然，舱内传出一声闷响，像重物坠地。

    技术员没出来。三秒钟后，对讲机里传来声音：“发现异常。请封锁甲板，禁止人员靠近。”

    叶归根立刻抬手：“杨成龙，叫阿布杜拉带人守住所有出口。别让任何人接电话、发消息。”

    杨成龙转身就走，跑出五步又停下：“归根，如果真是他们……我们真能拦住？”

    叶归根看着舱门里翻涌的白雾，雾中隐约有人影晃动。他声音很平：“拦不住也要拦。拦一次，他们就知道，这港口不是没人看着。”

    话音未落，舱内白雾骤然变浓，一股甜腻的焦糊味飘出来——不是电路烧毁的味道，是某种高分子材料受热分解的气味。叶归根瞳孔一缩，低吼：“撤！所有人后退三十米！”

    话音未落，舱门内猛地爆出一团暗红色火光，没有巨响，只有一声压抑的“噗”，像熟透的西瓜被攥爆。紧接着，十几枚拳头大小的黑色球体滚了出来，表面布满蜂窝状小孔，在接触到空气的瞬间，开始缓慢旋转，发出低频嗡鸣。

    杨成龙倒吸一口冷气：“声波弹？”

    叶归根已经扑过去，抄起舱门口的消防沙桶，兜头朝那些球体泼去。沙粒覆盖表面，嗡鸣声立刻减弱。他一边泼一边喊：“拿湿毛巾捂住耳朵！堵住所有通风口！”

    阿米尔愣在原地，手还捻着胡须。叶归根冲过去，一把揪住
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