疤脸的车队消失在柏林街角的瞬间，杨成龙以为这件事真的暂时画上了句号。

    他的左臂肿得老高，被叶归根拽着去了柏林洪堡大学附属医院，拍了X光片。

    片子出来的时候，急诊医生是个头发花白的老头，戴着...

    急诊室的灯光白得发冷，照在杨成龙裸露的手臂上，青紫的淤痕像地图上的暗河，蜿蜒爬过小臂外侧。医生用棉球蘸着碘伏擦过破皮处，杨成龙没哼一声，只是牙关咬得下颌骨凸起，额角沁出细密的汗珠。叶归根就坐在诊室角落的塑料凳上，手机搁在膝头，屏幕朝下，但拇指始终悬在解锁键上方——不是在等消息，是在等一个节奏。

    他盯着杨成龙后颈那道旧疤。不是拳脚留下的，是戈壁滩上被铁丝网划开的，边缘早已长平，只余一道浅褐色的线，像条干涸的河床。爷爷杨勇说过，那年修输油管线，风沙大得睁不开眼，他徒手去拽一根崩断的钢缆，铁丝刮过去时，血还没流出来，沙子先钻进了伤口里。“疼不疼？”叶归根忽然问。

    杨成龙正低头看自己肿起的指关节，闻言抬了下眼皮：“现在问？”

    “问疤。”

    “早就不疼了。”他顿了顿，“疼的是当时没拽住那根缆绳，它弹回去，把两个工友甩下了坡。”

    医生抬头看了叶归根一眼，没说话，继续清创。镊子夹起一块嵌进皮肉里的碎布屑，杨成龙肌肉绷紧，喉结上下一滚，却没躲。

    叶归根把手机翻过来，调出一张照片：去年夏天，军垦城老场部礼堂前的合影。照片里杨勇穿着洗得发白的绿军装，站在人群最前面，胸前别着三枚褪色的奖章；他身后是两排挺直的脊梁，全是五十岁往上的汉子，袖口磨出了毛边，裤脚沾着没擦净的碱土。照片角落，杨成龙蹲在地上，正给一个穿红裙子的小女孩递冰棍，冰棍化了半截，糖水顺着他手腕往下淌。

    “你爷爷那辈人，”叶归根把照片推到杨成龙眼前，“不是没怕过。1978年，第一批勘探队进准噶尔，设备全靠驴车拉，井架是木头的，打到三百米，喷出来的不是油，是黑泥浆，混着硫磺味儿，烧得人喉咙疼。他们怕吗？怕。可第二天，照样往泥里跳，用脸盆一盆一盆地舀。”

    杨成龙盯着照片里爷爷的手。那双手背暴着青筋，指甲缝里嵌着洗不净的黑垢，右手小指缺了半截——是1983年冬天，为抢修冻裂的集输管线，他徒手掰开结冰的法兰盘，被铁茬子削掉的。

    “怕有用？”杨成龙把照片推回去，“我爷爷说，怕是人的本能，管不住腿抖，至少得管住手别松。”

    医生收起器械，撕开纱布：“缝三针，不深。但后背这处瘀伤得拍个片，怕有软组织挫伤。”

    叶归根立刻起身：“我陪他去。”

    “不用。”杨成龙撑着椅子扶手站起来，“我自己能走。”他活动了下肩膀，牵动伤口，眉头一皱，却硬是挺直了腰，“你在这儿等。我十分钟后回来。”

    叶归根没拦。他知道杨成龙要干什么——不是逞强，是确认自己还能走多远。就像当年军垦城新兵连第一次五公里越野，跑吐了也得自己爬过终点线，因为杨勇说：“倒下可以，但得自己站起来。别人扶你，你的膝盖就记不住地有多硬。”

    杨成龙推开诊室门时，走廊尽头的自动贩卖机亮着幽蓝的光。他走过去，投币，买了两罐红牛。铝罐冰凉，凝着水珠。他没喝，只是攥在手里，让那点冷意渗进掌心。拐过弯，就是放射科。门口坐着个穿校服的英国男孩，左腿打着石膏，正用手机看足球集锦，音量开得很大。杨成龙停在他旁边，从口袋里摸出半包烟——是老麦塞给他的，说是海军陆战队的老习惯，提神。

    他没点，只是捏着烟盒，指腹摩挲着粗糙的纸面。

    男孩抬头看了他一眼，又迅速低头，把音量调小了。

    杨成龙忽然开口：“你踢什么位置？”

    男孩愣了：“啊？前锋。”

    “射门时，眼睛看哪儿？”

    “球……还有守门员的空档。”男孩挠挠头，“教练说，得盯住他重心。”

    “错。”杨成龙把烟盒塞回口袋，“盯他呼吸。他吸气时肩胛会抬，呼气时膝盖微屈——那是你起脚的瞬间。”他顿了顿，“你刚才看集锦，为什么重播那个任意球？”

    男孩眼睛亮了：“因为罚球前，那人盯着守门员看了三秒！”

    杨成龙点点头，转身走向放射科。男孩在后面喊：“喂，你踢过球？”

    “没踢过。”杨成龙没回头，“但我爷爷罚过一万两千次标靶。他说，准头不在枪上，在喘气的间隙里。”

    X光室里，机器嗡鸣。杨成龙脱掉上衣，露出后背。肋骨线条清晰，但右肩胛下方一片青紫，像泼洒的浓墨。技师让他贴墙站直，双手扶住把手。金属冰凉刺骨。他盯着对面墙上那块斑驳的瓷砖，上面有道裂纹，形状像戈壁滩上干涸的河床。他数自己的呼吸：吸气四秒，屏息两秒，呼气五秒。这是老麦教的，也是杨勇教的——战场上，子弹飞过来的时间，刚好够一次完整的呼吸。

    片子出来，技师扫了一眼：“软组织损伤，没伤骨头。建议休息一周，避免剧烈运动。”

    杨成龙套上衣服，走出放射科。叶归根果然还在原地，正低头回邮件，手指在屏幕上敲得飞快。听见脚步声，他抬头，目光落在杨成龙后颈那道疤上，又移开。

    “片子呢？”他问。

    “没拿。”杨成龙晃了晃手里的红牛，“省得你拍照存档。”

    叶归根笑了，把手机收进口袋：“走吧。晚了，汉斯该把咱俩的泡面煮成糊糊了。”

    回宿舍的路上，夜风卷着湿气扑在脸上。街边梧桐树掉光了叶子，枝杈在路灯下投出铁栅栏似的影子。杨成龙突然问：“巴赫提亚尔明天真走？”

    “走。”叶归根语气笃定，“他护照签证下周到期，机票已经订了凌晨四点的。疤脸的人盯着希尔顿前台，只要他退房，我们的人就去机场接机柜台‘偶遇’。”

    “接机？”

    “不接人，接他托运的那只鳄鱼皮行李箱。”叶归根笑了笑，“里面除了两件衬衫，还有一份哈国能源部内部文件扫描件——关于阿可可烈家族名下三座废弃油田的勘探数据。他们想用这个换我们的技术入股协议。”

    杨成龙脚步一顿：“你怎么知道？”

    “他那个法律顾问，昨天深夜给伦敦某家打印店发了加急订单，要双面覆膜。文件尺寸、页码、装订方式，和三年前一份泄露的哈国能源部报告完全一致。”叶归根踢开路上一颗小石子，“我爸说，真正的棋手，从不自己落子。他们只负责把棋盘擦干净，再悄悄挪动一格坐标。”
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