“他妈的瘸帮有什么资格抢在我们血帮的面前？明明是我们率先得到了消息！”

    “这是来自一位保留地血帮兄弟的信息，我第一时间得到，然后告诉了你们瘸帮，而现在你却想要赶在我的面前？”

    “拿着我...

    门被推开的瞬间，一股冷冽的松针气息裹挟着山间湿气涌入宴会厅。那不是西雅图冬夜特有的、带着铁锈味的冷风——可这风不该吹进密闭的庄园主宅。更诡异的是，风里浮着一缕极淡的檀香，混着某种腐烂甜香，像熟透坠地的木瓜，在阴雨里沤了三天。

    管家垂首侧立，肩背绷得笔直，脖颈处青筋微凸，仿佛正扛着无形重物。他没看任何人，目光死死钉在门槛内三寸的地砖缝上，喉结上下滚动一次，却未发出半点声音。

    圣雅图霍然起身。不是站，是“弹”——瘦削躯干如拉满的弓弦骤然释放，镶金高背椅轰然向后滑出半米，撞在波斯地毯边缘，发出沉闷钝响。他脸上阴鸷尽褪，只剩一种近乎虔诚的紧绷，左手五指并拢按在左胸，右手缓缓抬至眉梢，指尖微颤，行的竟是海地伏都教最古老、只对洛阿祖灵“大法官达姆巴拉”才用的三指礼。其余头目哗啦起身，迪恩的雪茄掉在裤腿上烧出焦洞也无人去拍；金牙西蒙下意识摸向西装内袋，手指刚触到枪柄，便被圣雅图凌厉一瞥钉在原地——那眼神里没有杀意，只有不容置疑的禁令：此刻拔枪者，尸首将与人头苹果同挂于橡树。

    韦恩站在原地未动。他白袍下摆被穿堂风掀起一角，露出脚踝处一道暗红烙印——形如扭曲的齿轮，边缘泛着幽蓝微光。这印记在圣雅图行礼时无声脉动，频率与窗外松林深处某处心跳完全同步。

    门彻底敞开。

    来人没穿鞋。

    赤足踩在冰凉的意大利大理石地面上，足底沾着新鲜泥浆与几片半融的雪。那双脚踝纤细苍白，脚背血管青紫如藤蔓缠绕，脚趾甲盖却泛着金属冷光，每一步落下，地面水渍便诡异地蒸腾成缕缕白雾，雾中隐约浮现细小齿轮虚影，转瞬即逝。

    是个少年。

    约莫十六七岁，身高不足一米七，穿着件洗得发灰的二手连帽衫，兜帽阴影严严实实罩住大半张脸，只露出线条锋利的下颌与紧抿的唇。他左手拎着个鼓鼓囊囊的旧帆布包，右臂垂在身侧，手腕以下空空荡荡——断口处并非血肉模糊，而是覆盖着一层流动的、半透明的琥珀色树脂状物质，表面嵌着三枚黄铜小齿轮，正以不同速率缓缓旋转。

    最令人窒息的是他的眼睛。

    当兜帽随他迈步微微抬起，阴影滑落刹那，那双瞳孔竟非黑白分明，而是两片缓慢旋转的微型星图——猎户座腰带三星构成三角阵列，外围环绕十二组微缩星座，星辉流转间，映得整个宴会厅壁灯忽明忽暗，如同被无形巨手攥住呼吸。

    空气凝滞。保镖们的手仍按在枪上，却再无人敢挪动分毫。迪恩的雪茄早已熄灭，灰烬簌簌落在昂贵西装上，他本人却像被钉在椅子上，瞳孔里倒映着少年眼中旋转的星轨，喉结剧烈上下，却发不出任何声音。

    圣雅图深深吸气，胸腔发出皮革摩擦般的嘶声。他向前半步，躬身幅度比方才更大，额头几乎触到自己指尖：“达姆巴拉的见证者……您终于来了。”

    少年没应答。他径直走向长桌尽头空着的主位，帆布包随手搁在铺着金线刺绣桌布的餐椅扶手上，发出沉闷的“咚”一声。树脂断腕上的黄铜齿轮骤然加速，嗡鸣声如蜂群振翅，震得水晶吊灯垂下的水晶簇叮当作响。他抬眸，星图瞳孔扫过全场，最后停驻在韦恩脸上。

    韦恩感到一股冰冷触感顺着脊椎爬升——不是视线，是某种实体化的“扫描”。他白袍袖口无风自动，内衬上数十个用银粉绘制的微型高达骨架纹路同时亮起微光，构成一道流动的防御矩阵。少年嘴角极其轻微地向上牵动半毫米，像在确认一件失而复得的精密仪器是否完好。

    “你修好了。”少年开口，声音清冽如冰泉击石，却带着奇异的金属回响，每个音节都像经过齿轮咬合校准，“第三十七号原型机。”

    韦恩瞳孔微缩。他认得这声音——三个月前，西雅图地下管网深处，那个被他亲手拆解、用等离子焊枪熔毁核心处理器的废弃战斗机器人残骸，在彻底报废前，曾用同样语调重复过这句话。当时他以为是临终故障产生的幻听。

    圣雅图猛地抬头，脸上血色尽褪：“您……认识他？”

    少年终于将目光转向圣雅图，星图瞳孔中猎户座三星骤然爆亮：“‘塞塔’只是旧时代的锈蚀零件。你们需要的不是巫毒骨堆，是能咬断所有枷锁的传动轴。”他顿了顿，树脂断腕抬起，指向韦恩，“他手里有图纸。真正的图纸。”

    迪恩突然爆发出神经质的大笑，笑声尖利如玻璃刮擦：“图纸？就靠这神棍和他妈的破机器？圣雅图先生，您真要信这个毛都没长齐的……”

    话音未落，少年左手倏然探出！动作快得只在视网膜留下残影
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