生抠出来的血。”

    向华盛的脸色终于变了。不是愤怒，而是一种被剥开暗格的苍白。他下意识摸向胸口，仿佛那枚金算盘突然变得滚烫。

    “远仔！”关德兴的声音忽然插进来，苍老却洪亮。老爷子不知何时已踱至近前，手里拄着一根乌木拐杖，杖头雕着一只闭目狮子。“莫要伤了和气。”他目光如古井，深深看了陈致远一眼，又转向向华盛，“华盛啊，你记得当年跟我学咏春，第一课教什么？”

    向华盛喉结滚动了一下，没答。

    “不是‘桥来桥上过’，是‘手不过中线’。”关德兴缓缓道，拐杖轻轻点地，“手不过中线，心才不会越界。生意是生意，功夫是功夫，江湖是江湖——三者混作一团，再好的拳，也打不出真力道。”

    向华盛沉默良久，忽然朗声一笑，竟真的解下胸前那枚金算盘，当啷一声扔进旁边装道具的木箱里。铜珠四散滚动，叮咚作响。

    “关师父教训得是！”他拱手，姿态竟有几分少有的恭谨，“是我着相了。”

    记者们面面相觑，长焦镜头茫然地转动着，不知该对准谁。这场面太过突兀，突兀得不像演戏，倒像某种古老的仪式——金算盘入箱，等于一笔旧账封存。

    陈致远没再看他，转身走向武指组。路过周星驰身边时，脚步微顿。

    “周先生。”他声音很轻，只有两人能听清，“《逃学威龙》剧本里，那个总在厕所偷看女生换衣服的教导主任——原型是不是观塘码头那个放贷的？”

    周星驰脸上的笑容彻底消失了。他盯着陈致远的眼睛，看了足足三秒，忽然抬手，用拇指狠狠蹭了蹭自己右眼角——那里，一滴泪毫无征兆地滚了出来，在阳光下亮得刺眼。

    “远哥，”他声音沙哑，“你这双眼睛……比我的‘火云邪神’还毒。”

    陈致远没答，只朝他略一点头，便大步离去。背影挺直，像一柄收鞘的剑。

    当晚，《明报》娱乐版头条赫然刊出一张照片：陈致远侧身站在“宝芝林”门口，背后是未干的青砖与飘摇的褪色红布，他微微仰头，目光投向远处香港岛鳞次栉比的玻璃幕墙。标题是——《黄飞鸿望海，非为斗技，实为守界》。

    而就在同一版面下方，一条不起眼的快讯被编辑刻意缩小字号：【据悉，观塘码头录音棚老板已于今日上午出院，并收到永盛影业全额尾款及赔偿金共七十五万元。款项由向华盛先生亲自送达，全程未接受媒体采访。】

    没人知道，那张被丢进道具箱的金算盘，在深夜被陈致远亲手取出。他拆开底座，里面没有机芯，只有一张泛黄纸片，上面用钢笔写着两行小字：

    “1985年冬，旺角码头，陈生代我垫付医药费三千元。此恩未报，不敢称算。”

    落款处，是一个早已被时光磨蚀得模糊的签名——向华强。

    陈致远把纸片夹进随身携带的《黄飞鸿拳谱》扉页。那本拳谱是他托人从佛山祖庙拓来的残本，纸页脆黄，边角卷曲，墨迹里浸着百年香火气。

    翌日清晨五点，陈致远独自站在片场最高的脚手架顶端。东方微明，维港水面浮着一层薄雾，像未揭的宣纸。他活动肩颈，拉开架势，开始打一套缓慢的咏春小念头。

    动作极简，一摊三伏，一膀一扣，一寸一寸推过去，如同在丈量天地之间的距离。雾气沾湿他的睫毛，凝成细小的水珠，随着眨眼簌簌落下。他忽然想起关德兴昨日的话——“手不过中线”。

    中线在哪里？

    不在身体中央，不在拳谱图示，而在人心深处那道不容践踏的界碑。

    他缓缓收势，掌心向下，垂于丹田。晨风拂过额前碎发，露出一双清醒至极的眼睛。那眼里没有怒火，没有嘲讽，甚至没有胜利的微光。只有一片沉静的海，海面之下，暗流奔涌不息。

    手机在裤袋里震动。是柴波炎发来的短信，只有一句话：

    “《逃学威龙》预告片今日午间发布。向华盛剪辑时，删掉了所有你名字的镜头。但片头字幕第三行，‘武术指导顾问’后面，他亲手加了你的名字。很小，很淡，像一粒砂混进金沙里。”

    陈致远盯着那行字，许久，忽然笑了。他解开衬衫最上面两颗纽扣，露出锁骨下方一道淡粉色的新伤——昨夜练“佛山无影脚”落地时，被道具刀鞘边缘刮破的。

    他举起手机，对着伤口拍了一张照，附言发给向华盛：

    “向老板，这道疤，比金算盘实在。”

    发送键按下的瞬间，维港尽头，一轮红日猛然跃出海面，万道金光劈开雾障，直直刺入他眼中。

    他眨了眨眼，没躲。

    光，终究要穿过瞳孔，才能照见真实。

    而真实，从来不怕被看见。

    片场下方，灯光师正指挥工人调试巨型聚光灯。灯罩尚未完全打开，但已有灼热的光束提前泄出，在潮湿的空气中划出一道笔直的金线，不偏不倚，正正打在陈致远脚边那块青砖上——砖缝里，一株倔强的蒲公英正顶开水泥，悄然绽开一朵细小的白绒花。

    风来，花絮纷飞，乘着光，飘向维港对岸。
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