赵振国握着话筒，指节慢慢收紧。

    他太清楚计划生育政策在那个年代的严厉了。超生，轻则罚款，重则开除公职，连户口都上不了。多少家庭因为这个支离破碎，多少人因为一个孩子丢了饭碗，从此一蹶不振。

    可那不是别人，是大海和芬姐，俩人好不容易有了个新的家，芬姐好不容易怀上了王大海的骨肉。

    这个孩子要是保不住，大海这辈子估计是够呛有自己的娃了，这感觉，赵振国太懂了。

    “大海，你先别急。”赵振国的声音沉下来，“孩子......

    车停在二号楼前，车门打开，下来三个人。

    领头的是个穿藏青呢子大衣的男人，四十出头，头发梳得一丝不苟，下巴上留着半寸短须，走路时肩膀不动，腰杆却绷得极直，像一把收在鞘里的刀。他没戴帽子，寒风卷着雪粒打在他脸上，眼皮都不眨一下。身后两人一左一右，一个拎着黑色公文包，另一个肩宽背厚，手指关节粗大，右手始终插在棉服口袋里，指节微微顶起布面——那里面揣的绝不是钥匙。

    沈俊生猛地缩回窗帘后，心脏撞得肋骨发疼。

    他认得这人。

    林振声，津城军区政治部副主任，正师级。七十年代初调来时，沈俊生还亲自去招待所接的驾，递烟倒水，一口一个“林主任”，毕恭毕敬。可三年前，林振声带队清查“地下联络网”，一口气端了七个据点，其中三个，就是沈俊生亲手布下的暗桩。更巧的是，那场清查的导火索，是一份从北疆寄来的密电，落款印章模糊不清，却分明带着三岔河口那枚青田石印的纹路走向——而那份电报，正是陈启航在事发前三天，托人“无意间”塞进边防连邮筒的。

    沈俊生当时只当是年轻人心虚乱投，没当回事。现在想来，那是陈启航把刀递到别人手里，再亲手把柄往对方掌心里按。

    他抬手抹了把脸，手心全是冷汗。

    楼道里传来皮鞋踩在水泥地上的声音，不急不缓，一步一停，像是数着阶数往上走。每一声都像敲在他太阳穴上。

    沈俊生悄无声息地退到床边，伸手摸向枕头底下——那里压着一把老式五九式手枪，弹匣满装，保险已开。他没动枪，只是把左手食指搭在扳机护圈外沿，指尖冰凉。

    门外脚步声停了。

    三秒后，敲门声响起。

    笃、笃、笃。

    不重，但节奏精准得令人心慌，像秒针跳动。

    沈俊生没应。

    门外静了两秒。

    “许师傅？”声音不高，却穿透力极强，“家里有人吗？街道办来核对今年冬储菜配额。”

    沈俊生喉结一滚。

    老许头是粮站退休的，街坊都知道他爱吃腌萝卜，每年十月必去粮站领三斤辣白菜、五斤冻豆腐、十斤土豆——这配额早刻在居委会台账里，哪用得着上门核对？

    他慢慢走到门边，没开灯，侧身贴在门板上，耳朵抵住木纹：“谁啊？”

    “街道小王，跟老许头熟得很。”门外那人语气和缓，“刚在楼下看见您窗台晾着棉袄，想着怕是您回来住了？”

    沈俊生盯着门缝下透进来的光带，缓缓吸了口气。

    他在赌。

    赌林振声不敢在白天、在居民楼里亮身份，更不敢明火执仗闯民宅——这里不是边防哨所，不是审讯室，是家属院，是几十户人家灶台上正烧着开水、孩子趴在窗台啃糖块的地方。

    只要他不开门，林振声就只能演。

    他拉开门栓，只开了一条缝，门链哗啦一声绷紧。

    门缝里露出半张脸，皱纹深得能夹住米粒，眼窝凹陷，鼻尖冻得发红，活脱脱就是老许头本人。

    “哦……小王啊。”沈俊生沙哑着嗓子，“我这刚从闺女家回来，路上摔了一跤，腿脚不利索，不请进去了。”

    门外那人没动，目光却越过他肩膀，飞快扫过屋里：床铺平整，被子叠得方正，灶台上干干净净，连水壶都没烧过。

    “许师傅，您这屋里，怎么一股子……硝石味儿？”

    沈俊生眼皮一跳。

    硝石？那是炸药残渣混着潮湿木头蒸腾出来的味道，寻常人根本闻不出来。

    他咧嘴一笑，露出几颗黄牙：“前两天修煤炉，糊了一层硝土，潮气重，味儿散不出去。”

    话音未落，他忽然剧烈咳嗽起来，弯下腰，肩膀耸动，咳得整个人都在抖。

    门外那人终于往后退了半步，语气却更沉了：“许师傅保重身体。不过——”他顿了顿，声音压低，“您隔壁，方博士昨儿晚上报警了。”

    沈俊生咳嗽戛然而止。

    “说他家厨房水管爆了，水漫到客厅，泡坏了他桌上一堆手稿。可奇怪的是，他报警前，先拍了照片，发给了市局技侦科一位老同学。照片里，除了湿漉漉的稿纸，还有厨房窗台底下——一小片没擦干净的泥脚印，鞋底纹路，是咱们部队冬训专用的‘铁掌’胶鞋。”

    沈俊生手指猛地一蜷，指甲掐进掌心。

    铁掌胶鞋，全军配发，但只有政工干部、保卫处、以及……他这种常年跑外勤的人，才会常年穿着不换。

    林振声没等他反应，又补了一句：“方博士还说，他今早出门晨练，在金钢桥底下，捡到了一样东西。”

    沈俊生呼吸一滞。

    “一块碎玻璃，边缘还粘着点蓝漆。他琢磨着，像是从一辆墨绿色吉普车的后视镜上崩下来的。”

    沈俊生脑子里“嗡”的一声。

    那辆车是他从后勤仓库借出来的，车牌换了，车漆也连夜补过，可后视镜——他真没注意。

    “方博士挺有意思。”林振声笑了笑，那笑却没达眼底，“他说，这玻璃，他打算送去化验。要是验出铅汞砷三种微量元素的复合比例，跟去年北疆军工厂废料池的检测报告一致……他就知道，自己救的，到底是条鱼，还是条鲨鱼。”

    门缝里，沈俊生的瞳孔骤然收缩。

    北疆军工厂？那地方八年前就封了！连档案都锁进了绝密柜，方博士一个搞流体力学的，怎么会知道废料池的检测数据？！

    除非……有人告诉过他。

    陈启航。

    沈俊生后槽牙咬得发酸。原来那晚冰窟窿里，陈启航不是犹豫，是算准了——算准他不敢当众杀人，算准林振声迟早会盯上三岔河口，算准方博士手里的包，会变成引蛇出洞的饵。

    他不是失手，是把整个局，提前三年就布好了。

    门外，林振声忽然叹了口气：“许师傅，您这身子骨，不如跟我去趟医院。最近流感厉害，我让卫生所给老同志都安排了体检。”

    话音落下，楼梯口传来一阵杂沓脚步声，至少六个人。

    沈俊生闭了闭眼。

    他知道，走廊两端的消防通道，此刻一定已经站满了人。他们没穿制服，可能穿着棉袄、拎着菜篮，但袖口下露出来的腕表，表盘反光的角度，全都一模一样——那是军区特训队才配发的夜光罗盘表。

    这是围猎。

    不是抓贼，是清场。

    他松开门链，慢慢直起腰，把门彻底拉开。

    “林主任……您可真给我面子。”

    林振声站在门口，目光如刀，一寸寸刮过他脸上每一道褶子，最后落在他左耳垂上那颗黑痣上——那颗痣，沈俊生十年前就用手术刀点掉了。

    “沈副处长，”他终于开口，声音轻得像一片雪落，“您这易容术，比当年在西山训练营时，退步不少。”

    沈俊生笑了，肩膀垮下来，像个真正被岁月压弯的老头：“林主任记性真好。不过……”他抬起手，慢吞吞从棉袄内袋掏出一张皱巴巴的纸，摊开，“您看看这个。”

    纸上是一张泛黄的黑白照片。

    照片里是三个穿旧式列宁装的年轻人，站在一座苏式建筑前。中间那人眉目清朗，嘴角微扬，怀里抱着一摞书；左边那人戴着圆框眼镜，眼神温和；右边那人最年轻，寸头，肩宽，笑得露出一口白牙——正是二十岁的沈俊生。

    照片背面，用蓝黑墨水写着一行小字：

    【1954年秋，北平俄专，三人合影。愿为国守灯，至死不熄。】

    林振声脸色变了。

    他认识这栋楼。那是中苏友好协会旧址，五十年代所有情报骨干的摇篮。而这张照片里，左边那个戴眼镜的，是已故的总参三部老部长；中间那个，是十年前因“叛逃嫌疑”被秘密审查、最终病死在秦岭疗养院的前技术局局长；至于右边这个……

    林振声喉结滚动了一下。

    他当然知道右边是谁。

    但他不知道，这张照片，为什么会在沈俊生手里。

    更不知道，为什么照片背面，还有一行极细的铅笔小字，几乎要融进纸纹里：

    【灯灭时，守灯人亦可成灰。但灰里，得埋下续火的种。】

    沈俊生盯着他眼睛：“林主任，您说，这‘种’，该埋在哪儿？”

    林振声没说话，只是抬起手，朝身后轻轻一摆。

    两个穿便衣的人立刻上前
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