来吃过茄子拌面的，今天买一送一！”

    人群顿时骚动起来。有人低头扫码，有人往前挤，还有人急得拍大腿：“哎哟我咋没带孙子来！他昨天还说中餐都是酱油味儿！”

    就在这时，一道清越的女声刺破喧闹：

    “林厨师！”

    众人循声望去。菜场入口处，一个穿墨绿色工装裙的女人逆光而立，发髻一丝不苟，手里拎着一只铝制饭盒，盒盖边缘磨损得发亮。她步子很快，高跟鞋敲在水泥地上，嗒、嗒、嗒，像某种精准的节拍器。

    林宸眸光微凝。

    是镇上唯一一家社区医院的营养师，苏砚。

    她径直走到摊前，没看红油面，也没看攒动的人头，只将饭盒“咔哒”一声放在台面上，打开。

    里面是四格不锈钢餐盒，分装着：蒸南瓜块、焯水西兰花、糙米饭、还有一小碟深褐色酱汁。

    “林先生，”她声音很稳，语速偏快，“上周三，您在贝拉摊位前，用她家的西葫芦、鸡蛋和少量面粉，做了三块煎饼。其中一块，给了门口等校车的小男孩。他当天下午腹泻两次，体温37.8℃。”

    人群霎时安静。

    贝拉脸色一白，下意识捂住嘴。

    林宸静静看着她，没辩解，没皱眉，只问：“孩子现在怎么样？”

    “好了。”苏砚点头，“但化验单显示，他肠道菌群紊乱，乳糖耐受下降——不是食物中毒，是过敏源交叉污染。”她手指点向饭盒，“我做的这份午餐，低敏、低脂、无添加。南瓜提供β-胡萝卜素，西兰花含硫代葡萄糖苷，糙米稳定血糖——全部基于您上周展示的‘西葫芦煎饼’所用食材的营养学分析。”

    她顿了顿，目光锐利如手术刀：“您擅长激发风味，但风味背后的分子逻辑，您是否同样敬畏？”

    空气仿佛凝滞。连艾莉卡都忘了咀嚼，红油面条挂在筷尖，微微颤动。

    林宸沉默了几秒。然后，他伸手，不是去碰饭盒，而是从台下取出一个崭新的、印着红油图案的牛皮纸袋，轻轻推到苏砚面前。

    “您说得对。”他说，声音平稳，“风味不该是蒙着眼睛跳的火圈。它得有护栏，有刻度，有科学打的地基。”

    他拉开纸袋，里面是八个小玻璃瓶，瓶身标签写着：**“红油营养成分表（每10g）：不饱和脂肪酸72%，维生素E 15mg，辣椒素类物质0.3mg（安全阈值内），无反式脂肪，无防腐剂。”**

    “这是第一批检测报告。”他指尖点了点瓶底一行小字，“第三方实验室，CMA认证。”

    苏砚瞳孔微缩。

    “还有这个。”林宸又推过一张A4纸，上面密密麻麻打印着辣椒品种的农残检测数据、花生油精炼工艺说明、甚至包括调和油中色拉油的棕榈酸含量分析。

    “您提醒得及时。”他抬眼，直视她，“明天开始，所有公开售卖的红油基料包，背面都会印上这份溯源表。从土地到油瓶，每一环，可查。”

    苏砚没接纸，也没碰瓶子。她只是长久地、深深地看了林宸一眼，那眼神复杂得像拆解一道方程——有审视，有意外，最后竟浮起一丝极淡的、几乎难以察觉的赞许。

    她忽然弯腰，从工装裙口袋掏出一枚银色U盘，轻轻放在红油基料包旁。

    “我整理了北美常见过敏源清单，以及本地超市可购食材的替代方案——比如您用的甜椒粉，过敏率低于0.03%，但若替换为烟熏红椒粉，则可能触发哮喘患者反应。”她声音放轻了些，“还有，您今天用的香醋，酯化后残留乙醛，虽微量，但对肝脏代谢弱的人群，建议标注‘每日限用5ml’。”

    林宸接过U盘，指尖微凉。

    “谢谢。”他顿了顿，忽然问，“您午饭……吃过了吗？”

    苏砚一怔。

    林宸已转身，从盆里捞起最后一碗面，红油淋得慷慨，肉沫铺得厚实，黄瓜丝堆成小山。他没加香菜——记得她上次在贝拉摊前说过，对伞形科植物轻微敏感。

    “尝尝？”他递过去，眼神坦荡，“这次，我替您把关。”

    苏砚盯着那碗面，蒸汽氤氲，模糊了她镜片后的目光。三秒后，她伸手接过，没道谢，只用筷子小心拨开表面红油，夹起一根黄瓜丝，先咬了一小截。

    清脆。

    她咀嚼着，喉间滑动，然后才将面条送入口中。

    没有嗦，只是细细嚼。

    嚼到第五下时，她睫毛颤了颤。

    嚼到第八下时，她左手无意识抚上右腕内侧——那里有道极淡的旧疤，像一道愈合的闪电。

    嚼到第十下，她放下筷子，从包里取出一本硬壳笔记本，翻到最新一页，钢笔尖悬在纸面上方，墨迹将落未落。

    林宸没催。

    她写了三个字，笔画用力，几乎要划破纸背：

    **“有道理。”**

    写完，她合上本子，将空饭盒推回台面，转身离开。高跟鞋声嗒、嗒、嗒，渐行渐远，融进菜场鼎沸的人声里。

    而台面上，那碗被她动过的面，红油依旧鲜亮，黄瓜丝依旧翠绿，仿佛刚才那场无声的交锋，不过是投入水面的一颗石子，涟漪散尽，唯余清澈。

    林宸收回目光，看向人群。

    “还有谁想试试‘信任舌头’的第一课？”他笑着扬了扬手里的红油基料包，“限量一百份，扫码付款，现场发货——赠品，是刚刚苏医生那份过敏源清单的打印版。”

    哄抢声再起。

    但这一次，当马启锦举起手机喊“家人们看！营养师都来背书了！”，镜头扫过人群时，林宸注意到：卖鱼阿婆没急着扫码，而是默默摘下老花镜，对着阳光仔细端详手中那包牛皮纸，像在辨认某种古老契约的纹章；卡戴珊没再舔手指，而是掏出手机，认真拍下U盘旁那份A4纸的每一个角落；就连最开始呛得咳嗽的那位白人女士，也安静地排在队尾，手里攥着的不是钞票，而是一支圆珠笔——她想记下，那碗面里，黄瓜丝切得有多细。

    林宸没再说话。

    他转身，拧开煤气灶，蓝色火苗腾地窜起半尺高。他抓起一把干辣椒碎，手腕一抖，均匀撒入锅中。

    滋啦——

    焦香混着微呛的气息轰然炸开，瞬间压过了所有喧哗。

    他抄起长筷，翻炒，动作迅疾如刀，辣椒碎在烈焰中翻飞、变色、释放出灵魂深处最原始的红。

    人群自动分开一条窄道，安静下来，只余火舌舔舐锅底的嘶鸣，和那一声声，越来越清晰、越来越整齐的——

    嘶溜。

    嘶溜。

    嘶溜。
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