r />     再在边角画两个牵手的小人，一个高一点，一个圆一点。

    “我，小风。”

    梅润笙望着那粗粝却生动的线条，胸口像被热流撞了一下。

    此后每歇一处，景尧便收一页风景——

    在这片广袤的沙漠中，有一棵干枯的杨树，它孤独地矗立在那里，仿佛是这片荒芜之地的最后见证者。

    杨树的枝叶早已凋零，只剩下光秃秃的树干，在夕阳的余晖下显得格外凄凉。

    不远处，有一座残破的城堡，城墙已经倒塌，只剩下一些断壁残垣。

    这座城堡曾经是多么的辉煌，如今却只剩下一片废墟，让人不禁感叹岁月的无情。

    在城堡的旁边，还有一座烽火台，它高高地耸立在沙漠之上，虽然历经沧桑，但依然坚固。

    烽火台的四周，是一片茫茫的沙漠，没有一丝生机。

    夕阳西下，落日的余晖洒在这片沙漠上，给一切都染上了一层金色的光辉。

    远处的骆驼草在风中摇曳，仿佛在诉说着这片土地的故事。

    而在这一切的背景下，爹的侧影显得格外清晰。

    他静静地站在那里，望着远方，仿佛在思念远方的故人，他的身影在夕阳的映照下，显得有些孤独和落寞。

    炭条断了，他就用泥土混水当墨；白绢用尽，梅润笙拆了内里衣衫给他。

    孩子不懂构图，却懂得把最欢喜的东西画得最大：

    风车、糖马、风筝，以及总是牵着他手的小风——哪怕小风只是想象里的一个圆。

    十日后，车队夜宿断云岭。

    塞外寒意透骨，篝火烧得噼啪作响。

    景尧蜷在爹的披风里，数着天上星。

    “爹，星星会不会寄信？”

    “会，等它们排成一条河，就把你的画淌回京城。”

    孩子眨眼，忽然坐起身，把最新一页“星图”举到爹面前：

    歪歪扭扭的银河两端，两个小人踮脚挥手。

    “给小风看，我抓到星星了。”梅润笙用匕首在绢角穿个小孔，寻来一根红线，将这一页系在孩子颈间。

    “明晚到关城，爹带你登楼放鹰，让星星先寄信。”

    景尧摸着胸前绢片，咯咯笑起来，笑声惊起栖雁，掠过满天银汉。

    黎明时分，关墙轮廓浮出晨雾，像一条沉睡的龙。

    梅润笙抱子立马，回望来路——

    千里黄云，一行足迹，一串笑声，一沓粗粝却滚烫的画。

    他把景尧往上托了托，低声道：

    “去吧，告诉小风——”

    “雁门关的风，比京城风车转得更快；”

    “这里的鹰，比糖马飞得更高；”

    “这里的星星，排成河，一直淌到他的梦里。”景尧攥紧颈间绢片，奶声奶气却无比认真：

    “还要画更多，给小风——全部！”关门前，号角长鸣，朝阳跃出地平线。

    父子二人的影子被拉得很长，像两条并行的线，一条连着铁血边关，一条连着稚子星河。

    从此，雁门的风车不止，雁门的星星不落。

    它们都在等一个京城的孩子，在将来某天，展开那卷用炭条、泥土和笑声写成的——“给小风的炫耀地图”。

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