站在灶台前，背对着他，赤/裸着上半身，只穿了一条深灰色的棉质睡裤，裤腰松松地挂在胯骨上。

    一条黑色围裙系在他腰间，系带在后腰上随意地打了个结，围裙随着他翻锅的动作轻轻晃动。

    男人宽阔的肩背在阳光里泛着一层健康而性感的光泽，肩胛骨随着手臂的动作微微起伏，脊柱那道深深的沟壑从后颈一直延伸到围裙系带遮住的腰窝。

    他正低头翻着平底锅里滋滋作响的培根，灶台旁边的烤面包机里弹出两片吐司，另一个炉眼上的炒蛋在黄油里慢慢凝固。

    空气里弥漫着煎培根的烟熏咸香、烤面包微焦的麦甜和热黄油融化后那种浓稠而温暖的奶香。

    极淡的迷迭香和薰衣草的清冽草木气从窗缝里钻进来，和厨房里的食物香味搅在一起。

    马斯坦托诺靠在厨房门框上，一时间有些恍然。

    眼前的一切让他莫名想到了布宜诺斯艾利斯省中部那个安静的小城，阿苏尔市，他出生和长大的地方。

    他家的早晨也是这样的，厨房窗户半开着，他妈妈在灶台前煎着火腿奶酪馅饼，窗外有橄榄树和干燥的风，收音机里放着阿根廷的探戈老歌。

    他来马德里这么久，从来没有在任何一个早晨联想到过他的家乡。

    但此刻他闻着培根和吐司的味道，看着眼前高大的背影在他公寓的厨房里忙碌，阳光落在那个人的背脊和宽阔的肩膀上，他忽然被一种铺天盖地的、踏实的安全感轻轻裹住了。

    马斯坦托诺明白，是眼前的英格兰人在马德里与布宜诺斯艾利斯之间搭建起了某种联系，让他有了身处阿苏尔家里的感觉。

    只因为一个人，就能让他产生这样的错觉吗？

    马斯坦托诺脸上多了几分笑意，心想或许他对贝林厄姆的情感，早已比他想象中还要浓了。

    贝林厄姆把炒蛋从锅里铲出来分到两个白瓷盘里，锅铲在锅沿上轻敲了两下磕掉余油，他转过头看见靠在门框上头发还翘着一撮的马斯坦托诺，脸上立刻绽开一个笑。

    “醒了？”他声音还带着刚起床没多久的微微沙哑，但精神很好，随手用搭在台面上的抹布擦了擦手指，“我看你冰箱里有培根和鸡蛋，所以做点早餐。我已经很久没动手了，希望不要太难吃。”

    他说这话的时候转过身，阳光正好落在他身上。

    那张脸在光里棱角分明，高耸的眉骨被光勾出利落的线条，鼻梁笔直，嘴唇因为刚才低头尝了一口炒蛋而微微泛着一点湿润的光泽，笑着说话的时候眼角的细纹温柔而带着年上的成熟人夫感。

    马斯坦托诺看着他，胸口被某种满得快要溢出来的东西填得满满当当。

    他赤着脚踏过厨房微凉的花岗岩地砖，走到贝林厄姆面前打量着刚出炉的早餐：“怎么会难吃！闻起来很香啊！”

    贝林厄姆系着的围裙领口开得很低，露出锁骨和胸骨上缘那一小片被日光晒成更深的巧克力色的皮肤，轮廓分明的胸肌被围裙遮住了小半，将漏未漏的模样更加诱人。

    黑色围裙的布料贴着他的腹部，两侧的人鱼线从围裙边缘露出来，斜斜地没入睡裤的裤腰里。

    男人的身材绝对顶级，肩宽腰窄，手臂因为刚端过锅而微微用力，前臂的青筋痕迹在阳光下清晰可见。

    身材看起来简直性感得不行，像是可以立刻去拍时尚杂志。

    马斯坦托诺不敢多看似的撇开眼，感觉鼻腔忽然热热的。

    “早上你有个未接来电，但我没看是谁，你看看需不需要回电。”贝林厄姆将吐司放在碟子里，还一边和阿根廷男孩说着电话的事，简直像个面面俱到的管家。

    “行，我等下看。”马斯坦托诺没太在意，眼里只有贝林厄姆。

    晨光从半开的米色窗帘缝隙里斜斜地切进来，在深色花岗岩台面和木纹桌面上投下一道道明亮的浅金色光带。

    白瓷盘里的培根边缘煎得微焦，吐司表面烤出了一层浅浅的焦糖色，炒蛋蓬松地堆在盘子一侧，还冒着薄薄的热气。

    马斯坦托诺拿起叉子尝了一口炒蛋，眼睛亮了一下，正要开口夸，搁在餐桌角落的手机忽然震了起来。

    屏幕亮起，来电显示是一个西语名字，索菲亚。

    马斯坦托诺瞥了一眼，随手按了免提键，把手机搁在自己盘子旁边：“喂？”

    “fran～”对面传来一个女声，语速很慢，尾音拖得长长的，像一缕扯不断扯不断的蜜糖丝。

    每个音节都被她拉得懒洋洋的，偏偏又带着一点沙沙的磁性，听起来莫名让贝林厄姆联想到他特别喜欢看的那档真人秀里的女孩们对着镜头说话时的那种腔调。
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