晚宴结束。

    娄晓娥满脸感叹：“老郭真舍得啊……一百个亿，还是现金！这恐怕是他的全部身家了吧？”

    高华点点头：“但千金散尽还复来啊！”

    娄晓娥：“……”

    稍稍思索。

    满...

    艾哈迈迪报出价格时，高华没半秒的停顿，不是那种极细微的、几乎无法被捕捉的呼吸节奏变化——像老式座钟在整点前最后一声咔哒。他没抬眼，只用拇指腹缓缓摩挲着茶杯边缘那道釉色微凸的弦纹，目光沉在杯中浮沉的枸杞上，仿佛在数它几粒、几沉、几浮。

    “一百万？”他声音平得像沙漠正午的沙面，没一丝波澜，“运载能力多少吨？”

    艾哈迈迪早料到这问，立刻挺直腰背，语速加快：“‘旋风’系列重型火箭，近地轨道运载能力二十四吨，设计寿命十年，库存三枚，全新未启封，配套地面测控系统完整，含两套备用发动机。”

    高华指尖一顿，枸杞沉底。

    他忽然笑了。不是嘴角上扬那种笑，而是眼尾肌群微微牵动，瞳孔深处有光一闪而过，像刀刃在鞘中轻鸣。

    “旋风”……这名字真够讽刺。

    他记得清清楚楚——后世某次国际航天论坛上，一位白发苍苍的老工程师拄着拐杖，用带着浓重口音的英语说：“我们造了最好的火箭，却买不起燃料；我们写了最厚的说明书，却没人能读懂俄文版；我们把火箭停在库房里，像停一排生锈的战马。”

    那时台下掌声稀落，有人低头刷手机，有人悄悄打哈欠。

    高华当时就坐在第三排，指腹按在膝盖上，轻轻叩了三下。

    此刻，他放下茶杯，瓷器与红木托盘相碰，发出一声脆响。

    “三枚，”他开口，字字清晰，“我全要。但价格，得重新算。”

    艾哈迈迪笑容微滞：“您……想怎么算？”

    高华没答，反手从西装内袋抽出一张薄薄的A4纸——纸边整齐，无折痕，墨迹新鲜，显然是刚打印不久。他推过去，动作不疾不徐，像推一纸契约。

    艾哈迈迪疑惑接过。

    纸上只有一行黑体字，加粗，居中：

    **《联合波斯石油公司-南方设计局技术协作备忘录（草案）》**

    下方是七行小字：

    1. 高氏控股向南方设计局无偿提供新型高温合金粉末冶金工艺全套参数及热处理曲线（含3D打印适配方案）；

    2. 协助重建白海造船厂钛合金焊接实验室，并派驻两名资深焊接工程师驻场指导三个月；

    3. 提供五套国产化火箭遥测信号解码模块原型机（兼容俄制‘格洛纳斯’频段）；

    4. 为南方机器制造厂培训三十名数控机床编程员，教材由高氏航天学院编制；

    5. 向熊七国家航天局捐赠一套量子加密卫星通信模拟平台（含源代码）；

    6. 协助梳理现存全部‘旋风’火箭库存档案，建立数字化生命周期管理数据库；

    7. 未来十年，所有经高氏控股出口至中东的粮食，优先采购熊七境内注册农场出产作物（需符合ISO22000标准）。

    艾哈迈迪逐字读完，喉结上下滚动三次。

    他猛地抬头，瞳孔收缩如针尖：“您……您怎么会知道我们缺这个？！”

    高华端起茶杯，吹了口气，热气氤氲中抬眸：“去年你们试射‘安加拉’失败，二级发动机涡轮泵叶片断裂。检测报告第十七页附录B，提到‘材料晶界偏析导致疲劳裂纹扩展加速’——这话写得没错，但没写透。真正卡脖子的，是你们熔炼炉的温控精度差0.8℃，连续三批母材都超差。”

    艾哈迈迪手一抖，纸角卷起。

    他死死盯着高华，嘴唇微张，却发不出声。

    高华喝了一口茶，温度刚好。

    “你们的工程师，”他声音低下去，像沙砾滚过石槽，“凌晨三点还在伏尔加格勒的旧厂房里焊一个接头，焊丝型号不对，焊枪电流调不准，焊缝X光片上全是蜂窝状气孔。他们没抱怨，因为抱怨没用。但你们的领导，在莫斯科红场边喝伏特加，听爵士乐，看芭蕾舞。”

    艾哈迈迪脸色发白。

    这不是刺探，不是威胁。

    这是剖开皮肉，把溃烂的筋膜、发黑的血管、坏死的神经，一样样摆在他眼前，还顺手递来一把消毒镊子。

    他忽然想起三天前，自己接到南方设计局总工程师打来的越洋电话。老人声音嘶哑，背景里是焊枪滋滋的爆响：“艾哈迈迪同志，仓库里那三枚‘旋风’……真卖了？别卖啊！卖了，咱们连最后一次静态点火试验的液氧罐都凑不齐了……”

    当时他笑着打断：“老伙计，放心，买家比我们更懂火箭。”

    现在他懂了。

    高华不是买家。

    是医生。

    是解剖师。

    更是……那个唯一还肯弯腰，替他们捡起散落在地上的螺栓、垫片、校准仪的人。

    沉默在房间里蔓延，窗外白海的浪声忽然变得清晰。

    高华搁下茶杯，杯底与托盘磕出清越一响：“所以，三枚‘旋风’，我出价——零美元。”

    艾哈迈迪没反驳。

    他慢慢将那张纸对折两次，压在掌心，指节泛白。

    然后他做了个让高华微微意外的动作——他解开左腕袖扣，露出内侧一道浅褐色旧疤，形如弯月。

    “1998年，”他声音沙哑，“我在拜科努尔发射场当调度员。那天‘质子’火箭升空后爆炸，碎片砸穿控制室穹顶。我扑过去护住主控台电源箱，被飞溅的隔热瓦割伤。”

    他顿了顿，目光灼灼：“那晚，我们烧掉三百公斤图纸。不是因为泄密，是因为图纸上写的推进剂配比……错了整整百分之二点三。”

    高华静静听着。

    “后来我们知道，错的是苏联解体前最后一版国家军标。没人更新，没人校验，没人敢改——怕担责任。”艾哈迈迪苦笑，“可火箭不会认错。它只认物理定律。”

    高华终于点头：“所以你们现在，连‘旋风’的出厂验收单都找不全？”

    艾哈迈迪闭了闭眼：“原件在克里姆林宫地下室，副本在明斯克，电子档……存在一台1997年的IBM服务器里，硬盘阵列去年烧了。”

    “我来修。”高华说。

    就三个字。

    艾哈迈迪却像被抽走了脊椎，肩膀垮下一寸。

    他忽然起身，快步走到窗边，拉开厚重绒帘。

    窗外，白海灰蓝色的水面正被夕阳镀上碎金，一艘远洋货轮拖着雪白航迹缓缓驶入港口。船身漆着模糊的汉字——“丰年号”。

    那是高氏控股的运粮船。

    艾哈迈迪盯着那艘船看了很久，久到高华以为他要开口谈条件。

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