尺，约三十厘米长，表面被磨得发亮。他把尺子平放在石桌上，推到杨成龙面前：“量量这棵树。”

    杨成龙怔了一下，低头看那棵面包果树——树干粗壮，树皮皲裂，枝桠虬结。他伸手，掌心贴住树干，慢慢环抱，拇指与食指在背后相触，再松开，估算直径。“约一点二米。”

    阿图瓦点点头，拿起尺子，在树干离地一米高的地方，用指甲掐出一道浅痕：“明天早上六点，你来。带一把铲子，一把铁锤，还有……”他顿了顿，“带一杯热茶。”

    杨成龙没问为什么。他只是把尺子轻轻推回去，说：“好。”

    当晚，他住在村尾一间渔家客栈。窗子对着海，夜里涨潮，浪声一波波涌上来，像有人在远处拍打鼓面。他没开灯，就着月光把白天那张手绘图铺在桌上，用手机电筒照着，对照叶归根给的卫星图，比对海岸线曲率、礁石位置、潮间带宽度。他发现阿图瓦父亲画的水泵房旧址，恰好卡在现代航道测绘图上标注的“软基过渡区”边缘——那里淤泥层厚，但往下三米，就是稳定的玄武岩基底。

    凌晨三点，他起身，用随身小刀削了一段树枝，做成简易标尺，又用铅笔在纸上画下树干截面示意图，标出那道指甲痕的位置，旁边写：“直径1.22米，误差±2cm。树龄约45年。主根向西延伸，深入岩缝。”

    清晨五点五十分，杨成龙背着工具包站在院门外。他没敲门，只静静等着。五点五十九分，院门开了。阿图瓦穿着洗得发白的工装裤，赤着脚，手里端着一只粗陶杯，杯口袅袅冒着热气。

    “进来。”他说。

    两人走到树下。阿图瓦把陶杯递给他：“喝完。”

    杨成龙接过，茶是浓烈的野姜茶，烫，辛辣，咽下去胃里像燃起一小团火。他喝尽，把空杯还回去。

    阿图瓦接过，放在石桌上，然后弯腰，用手指抠开树根旁的一小块泥土，露出底下暗褐色的硬土层。“你看。”

    杨成龙蹲下，指尖捻起一点土，搓开，颗粒粗粝，掺着细小的贝壳碎屑。“这不是淤泥。”

    “这是基岩风化层。”阿图瓦说，“再往下，就是石头。我父亲选这里建泵房，就因为这里‘踩得实’。”

    他站起身，从门后拿出一把短柄铁锹，递给杨成龙：“挖。”

    杨成龙接过，没犹豫，选在指甲痕正下方，一锹一锹掘开表土。土质渐硬，铁锹碰上碎石，发出闷响。挖到半米深时，铲尖“当”一声撞上硬物。阿图瓦蹲下来，用手扒开浮土，露出一块青灰色的岩石断面，表面附着薄薄一层牡蛎壳。

    “就是这里。”阿图瓦说。

    杨成龙停住，擦了把汗。阿图瓦从怀里掏出一张折得方方正正的纸，展开，是一份手写的协议草案，只有一页，三段话，落款处空着。他把纸按在岩石上，用一块扁平鹅卵石压住一角，然后从工具包里取出一支红蓝双色圆珠笔，拧开，把蓝色笔帽旋下来，露出笔尖。

    他把笔递给杨成龙：“签。”

    杨成龙没接笔，只看着那张纸。条款简单：甲方提供旧码头土地使用权三十年，乙方负责清淤、加固、新建泊位及附属设施，建成后双方共管，收益按六四分成，其中四成用于本地教育与医疗基金。没有违约金，没有仲裁条款，没有法律适用条款。只有最后一行小字：“若乙方毁约，此树为证。”

    阿图瓦见他不动，把笔往前递了递：“你怕？”

    杨成龙摇头，伸手接过笔。笔杆冰凉。他拧开红色笔帽，笔尖悬在纸页上方，停了三秒，然后落下名字——不是打印体，不是楷书，是他在马场学骑马时，杨革勇教他的那种笔画刚硬的行书，每个字都像一匹绷紧的马缰。

    签完，阿图瓦收起纸，重新折好，塞进贴身内袋。他走到水缸边，舀水冲洗铁锹，然后抬头看向杨成龙：“你爷爷，是不是也修过马？”

    杨成龙愣住。

    阿图瓦用毛巾擦着手，声音很轻：“我父亲在华夏学过两年造船。他说，最好的匠人，修机器像修马，知道哪里该用力，哪里该松劲。你刚才挖土，铲子下去的角度，跟当年我父亲教我的一样——不急，不偏，不浮。”

    杨成龙没说话，只点了点头。

    阿图瓦把毛巾搭在肩上，忽然笑了，那道眉骨上的疤在晨光里泛白：“明天，带你去看真正的锚地。”

    回程路上，杨成龙坐在皮卡后斗，海风灌满衬衫。他摸了摸口袋，那张签好的协议还在。他没看，只是攥着，指腹摩挲着纸张边缘的毛糙感。快艇返航时，他坐在船尾，把协议折好，放进防水袋，再塞进贴身内衣口袋——那里紧贴胸口，温度最高，也最稳妥。

    叶归根在码头接到他时，天刚擦黑。快艇靠岸，杨成龙跳下来，第一句话是：“成了。”

    叶归根没问细节，只伸手接过他肩上的背包，顺手拍了拍他后背的灰：“饿了吧？”

    “饿了。”

    两人并肩往招待所走，路灯次第亮起，将他们的影子拉长又缩短。路过新货柜区时，杨成龙停下脚步，指着地面白线尽头一处尚未填平的凹坑：“那边，得重浇混凝土。我看过了，地基沉降不均。”

    叶归根顺着他的手指看去，点头：“明天叫施工队来。”

    “还有，”杨成龙顿了顿，“阿图瓦女儿画的那张图，背面有句诗，是她爸写的。”

    “什么诗？”

    “‘水往低处走，人往高处走。’”杨成龙笑了笑，“后面还有一行小字——‘但路，要一起修。’”

    叶归根脚步没停，却把这句话在心里默念了一遍，然后说：“嗯。一起修。”

    他们走进招待所大堂，灯光暖黄。洛拉正坐在沙发上看书，听见动静抬起头，目光掠过杨成龙的脸，又落在他微微敞开的衬衫领口——那里，一枚小小的贝壳坠子，不知何时已挂在了他的脖子上，随着呼吸轻轻起伏。

    她没问，只合上书，起身去倒了两杯水，一杯递给杨成龙，一杯递给叶归根。水汽氤氲，映着三人脸上未消的倦意与未散的光。

    窗外，新货柜区的轮廓在夜色里渐渐沉静，而远处海平面之下，新锚地的图纸正静静躺在杨成龙的背包夹层里，墨迹未干，潮声隐隐，像一条尚未成形的航路，在黑暗里悄然延展。
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