战士集团的发展已经不能用“扩张”来形容了，是渗透。是那种你还没意识到它来了，它就已经在你身边扎了根，等你反应过来的时候，你的生产线、你的供应链、你的技术标准，都已经绕不开它了。

    战士汽车的全...

    快艇劈开海面，留下一道细长而锋利的白色刀痕。杨成龙坐在驾驶座上，左手搭在舵轮边缘，右手翻着叶归根给的文件夹。纸页在风里微微颤动，他用膝盖压住一角，逐页扫过——港口经纬度、潮汐表、当地治安状况简报、联络人阿图瓦的履历：前海军陆战队中尉，退役后接手父亲留下的渔业合作社，三年内把三艘破船扩成十五艘带卫星定位的拖网渔船，同时悄悄接管了锚地西侧那片被废弃的旧军港设施。照片上的男人四十出头，左眉骨有一道旧疤，眼神沉得像退潮后裸露的礁石。

    杨成龙合上文件夹，抬头望了一眼天色。云层低垂，海面泛着铁灰光泽，远处有闷雷滚过，但没下雨。他调低油门，让快艇滑行得更稳些。耳机里还连着叶归根发来的语音备忘录：“阿图瓦不认合同，只认人。他见过三个‘代表’，前两个坐直升机来，带翻译、保镖、公文包，他说那是‘穿西装的风’，吹一阵就散。第三个坐货轮来，带了两箱啤酒，和他蹲码头边喝了一整晚，第二天签了意向书，但第三天就反悔——因为对方没在他家吃早饭。”

    杨成龙扯下耳机，塞进衬衫口袋。他摸了摸腰后，折叠刀还在。不是防身用的，是修东西的——上次在太平洋岛国，他就是用这把刀削平了吊臂控制台松动的接线端子盖板。

    快艇靠岸时，浪不大，但码头水泥阶沿已裂开几道缝，青苔从裂缝里钻出来，湿滑。杨成龙跳下船，把缆绳绕在锈蚀的铁桩上打了个死结，拎起背包往岸上走。没走几步，身后传来引擎声，一辆改装皮卡停在十米外，车斗里堆着渔网和一捆新竹竿。驾驶座探出张脸，黑皮肤，短发剃得极短，下巴上留着青茬：“杨成龙？”

    “是我。”

    那人没下车，只朝后座扬了扬下巴：“上车。阿图瓦说，你走路过去，他就当你没诚意。”

    杨成龙没反驳，把背包甩上车斗，自己坐进副驾。皮卡颠簸着驶离码头，拐上一条碎石路，两旁是低矮灌木与零星椰树，树冠被海风吹得常年歪斜。车开到半途，司机忽然问：“你带烟了吗？”

    “没有。”

    司机沉默几秒，从仪表盘下抽出一盒皱巴巴的本地烟，撕开，弹出一支递过来：“抽一支。”

    杨成龙接了，没点。司机自己点了一支，深吸一口，烟雾混着咸风飘进车厢。他盯着前方，声音很低：“阿图瓦昨天摔断了右手小指。他自己掰正的。”

    杨成龙终于划燃火柴，点烟。火苗晃了一下，他低头凑近，吸了一口。烟丝苦涩，带着草木灰味。“为什么摔？”

    “有人想买他手里的旧码头图纸。”司机吐出一口烟，“阿图瓦说，图纸不在他手里，在他女儿床底下。他女儿五岁，刚学会用粉笔画船。”

    车进了村。房子多是铁皮顶加珊瑚石墙，晾衣绳横贯巷道，上面挂满渔网与褪色衣服。皮卡在一座围篱高过人头的小院前停下。篱笆门虚掩着，门轴发出吱呀一声长响。

    院里没人。一只山羊卧在阴凉处嚼草，尾巴慢悠悠甩着。正屋木门开着，里面传来水声。杨成龙站在门口，没进去，只把背包放在门边，掏出手机看了眼时间——下午四点十七分。他没敲门，也没喊人，就那样站着，看阳光斜斜切过门槛，在泥地上投下窄长的光带，光带里浮尘缓缓旋转。

    过了六分四十三秒，屋里水声停了。一个女人走出来，赤脚，穿蓝布裙，头发用一根木簪挽着，脸上没什么表情，端着半盆水泼在院中泥地上。水渗进土里，腾起一小片白气。她抬眼看了杨成龙一眼，又低头，把空盆放回屋檐下，转身回屋，木门轻轻合上。

    又过了三分十一秒，屋后传来脚步声。阿图瓦从厨房方向走来，右手指尖缠着一圈灰布条，袖口卷到小臂，露出结实的手肘。他没看杨成龙，径直走到院角的水缸边，舀起一瓢水，仰头灌下，喉结上下滚动。水顺着他下巴流进领口，洇开一片深色。

    他放下瓢，抹了把嘴，这才转过身。目光落在杨成龙脸上，停顿两秒，又扫过他身上那件深蓝衬衫、裤线笔直的深灰长裤，最后落到他空着的双手上。“没带合同？”

    “没带。”杨成龙说。

    “没带翻译？”

    “没带。”

    阿图瓦点头，走到院中那棵矮胖的面包果树下，伸手摘下一个熟透的果子，捏开，掰成两半，一半递给杨成龙：“吃。”

    杨成龙接过，咬了一口。果肉绵软微甜，带一丝发酵的酸。阿图瓦自己吃另一半，动作很慢，像在称量每一口的分量。吃完，他把果核扔进墙角的鸡笼，鸡群扑腾着抢食。

    “你修过吊臂？”他忽然问。

    “修过。”

    “哪年修的？”

    “去年十月，太平洋岛国。”

    阿图瓦眯起眼：“那台坏了钢缆的，编号多少？”

    “C-07。”

    阿图瓦嘴角动了一下，似笑非笑：“你记得编号。”

    “记住了。”

    阿图瓦不再说话，转身进屋，片刻后拎出一只旧帆布包，放在院中石桌上。拉开拉链，倒出一堆东西：一把生锈的扳手、三颗不同规格的螺栓、半截断掉的橡胶软管、还有一张泛黄的港口手绘图，边缘被反复摩挲得发毛。他用拇指点了点图纸一角：“这里，原本有个水泵房。我父亲建的。二十年前塌了。现在下面全是淤泥。”

    杨成龙走过去，俯身看图。图纸背面有用铅笔写的字，字迹稚嫩，像是孩子描摹：“爸爸说，水从这里进，从这里出。”下面还画了个歪歪扭扭的箭头。

    “你女儿画的？”杨成龙问。

    阿图瓦没回答，只把图纸翻过来，指着中间一处空白：“这里，能挖多深？”

    “要看地质。但按潮位算，挖到负八米，应该能见基岩。”

    “负八米……”阿图瓦喃喃重复，忽然抬头，“你带尺子了吗？”

    杨成龙摇头。

    阿图瓦弯腰，从靴筒里抽出一把黄铜刻度
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