叶雨泽靠在马圈的木栅栏上，看着杨革勇拿着那把刷子一遍一遍地刷。

    枣红马眯着眼睛，尾巴甩来甩去，一副被伺候得舒坦极了的样子。

    刷完一遍，杨革勇又刷了一遍，从脖子刷到肚子，从肚子刷到腿，连...

    第七周的雨来得毫无征兆。凌晨三点，暴雨砸在甲板上像无数颗弹珠滚落，海水暴涨，浪头拍打舰体的声音震得人耳膜发麻。杨成龙被喊醒时，营房里已经灌进半尺深的积水，鞋漂在水面上打着旋儿。莫桑比克教官站在门口，雨水顺着他眉骨往下淌，声音压过风雨：“渗透组，三十秒内列队！目标——左舷三号救生艇！不许湿身，不许触水，不许用绳索！”

    杨成龙没想为什么——港口那三年早教会他，命令不是用来理解的，是用来执行的。他赤脚踩进水里，冰凉刺骨，却没停顿，抄起墙边的帆布卷筒就往肩上扛。其他人还在摸索装备，他已经冲到舱门边，一脚踹开锈蚀的铰链，把卷筒斜撑在舱壁与甲板之间，搭出一条四十五度角的滑道。帆布粗糙，边缘割得掌心渗血，他咬着牙没松手，只朝身后吼了一句：“跳！一个接一个！”

    第一个兵从滑道上冲下去时，帆布被体重撕开一道口子，杨成龙肩膀猛地一沉，右膝砸在金属梯沿上，骨头撞得嗡响。他没哼声，只是把左脚往前顶，用大腿肌肉死死抵住下滑力，直到最后一个人跃入救生艇。艇身晃荡，莫桑比克教官站在艇尾，雨水糊了他半张脸，他盯着杨成龙泡在水里的膝盖，又看了看那条被磨破的帆布，沉默五秒，忽然抬手摘下自己左腕上的战术表，甩进杨成龙怀里：“防水，二百米。下次带在身上。”

    杨成龙攥紧那块表，表带还带着体温。他没道谢，只把表扣进裤兜，转身去扶刚跌进艇里的新兵。艇离舰后，他坐在船尾，解开裤管检查膝盖——皮肉翻裂，血混着泥水往下滴，但骨头没事。他撕开急救包里的绷带，一圈圈缠紧，动作熟稔得像在港口包扎杨革勇递来的旧渔网。

    同一时刻，叶归根正坐在第五港口临时办公室的落地窗前。窗外是连绵阴云，海面灰白如一张未洗的胶片。桌上摊着刚签妥的托管协议，墨迹未干；旁边是铁锤传来的加密简报：东面两支武装派别昨夜在内陆交火，死伤二十余人，但均未向港口方向移动。白鸽补了一句：“他们打的是彼此，不是我们。”

    叶归根端起咖啡喝了一口，苦得皱眉。这杯咖啡是港口新雇的埃塞俄比亚厨师熬的，豆子是他托人从亚的斯亚贝巴空运来的，研磨粗细、水温、萃取时间都照着杨成龙从前的习惯调——那人总说“太苦提神，太淡误事”，于是现在整座办公楼的咖啡机参数，都刻着这句话。

    他放下杯子，打开电脑，调出杨成龙训练营的公开卫星图。画面模糊，只能看见军舰轮廓和码头吊臂的剪影。他放大再放大，终于在甲板右舷一角辨出几个小黑点——那是穿着迷彩服的人影，其中一人蹲着，背影微弓，像一把拉满却未射出的弓。叶归根盯着看了三分钟，关掉窗口，给杨成龙发了条消息：“今天雨大。膝盖疼不疼？”

    手机没回。叶归根也不等。他起身走到窗边，推开玻璃门，海风裹着湿气扑进来。远处，一艘货轮正缓缓靠泊，红色吊臂在铅灰色天幕下划出干净的弧线。他数了数甲板上的集装箱——比上周多了十七个。

    杨成龙是在第三天傍晚收到那条消息的。当时他正趴在泥浆里做负重匍匐，背包里塞着二十公斤沙袋，下巴蹭着碎石，每挪一寸，砂砾就刮破一层皮。莫桑比克教官拎着秒表站在三米外：“还有四十七秒。你落后七秒。”

    杨成龙没抬头，只把下巴更低地埋进泥里，喉结滚动了一下，继续向前拖行。指甲缝里全是黑泥，左膝伤口又裂开了，血混着泥水在制服裤腿上洇开暗红痕迹。他想起港口防波堤上那排被潮水冲刷二十年的水泥桩——桩身上每道裂痕都长着牡蛎壳，硬、钝、沉默，却比任何新浇的混凝土更扛得住浪。

    他挪完最后一米，瘫在终点线，胸腔像被铁钳夹住，喘气声粗得像破风箱。教官蹲下来，掰开他沾满泥的手：“看看。”

    掌心里，一枚锈蚀的子弹壳。杨成龙认得——这是他在港口第一次实战后捡的，后来被铁锤熔进匕首柄里，又随那把匕首一起给了他。教官不知从哪儿翻出来的。

    “你记不记得它在哪打的？”莫桑比克问。

    “东面开阔地。”杨成龙声音哑得听不清，“第三棵枯树后面。”

    教官点点头：“所以你记住的不是子弹，是位置。”他把弹壳塞回杨成龙手里，“战场不给你重来的机会。但你可以记住所有位置——潮水线，枯树，裂缝，弹坑。它们比人更诚实。”

    当晚熄灯号响过，杨成龙摸黑爬起来，用清水冲净弹壳，擦干，放进贴身口袋。那里还躺着叶归根发来的消息截图——他没删，也没回，只是每天睡前看一眼，像校准罗盘。

    第七周末，训练营迎来首次实弹对抗。杨成龙被编入蓝队指挥组，
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