门把手转动了大约四十五度。

    停住了。

    那只搭在门把手上的苍白手掌，手指微微蜷缩了一下，指尖几乎透明。

    我和杨平像两尊被施了定身法的泥塑，连眼珠都不敢转动，死死盯着那只手和门下缝隙里那个诡异的布袋。

    “滋啦——！”

    刺耳的电流声再次从对讲机里爆出，这次声音更大，更紊乱，像无数人在同时尖叫哭泣，又被强行拧成一股。

    在那片嘈杂的噪音深处，宁宁那种浸了水般的、绝望的声音断断续续地挣扎着：

    “……不能……开门……布袋……钥匙……444的……记住……不要相信……”

    声音被更猛烈的噪音淹没，对讲机指示灯疯狂闪烁了几下，彻底熄灭了，变成一块沉默的黑色塑料。

    不要相信？不要相信什么？是门外这个“宁宁”，还是别的？

    我的大脑一片混乱，记忆的碎片和眼前的诡谲景象疯狂冲撞。444寝室，血，哭声，封条……还有那个总在深夜徘徊的红色身影……这些碎片搅在一起，却拼不出一幅完整的图画。

    门外的“宁宁”似乎对屋内的对讲机干扰毫无反应。她的手依然搭在门把上，没有继续转动，也没有松开。

    她就维持着那个弯腰的姿势，隔着磨砂玻璃，静静地“注视”着我们。

    地上的暗红液体，不再蔓延，却也没有消退，像一块丑陋的、刚刚凝结的伤疤，摊在值班室的地板上。

    那个粗麻布小布袋，就躺在“伤疤”的边缘，被浸湿的一角符纸耷拉着，那个模糊的“4”字仿佛一只冰冷的眼睛。

    时间一分一秒过去，每一秒都像一个世纪那么漫长。

    冷汗早已浸透了我的后背，黏糊糊地贴在衣服上。杨平的呼吸声粗重得像拉风箱，他紧靠着墙壁，双腿微微发颤。

    僵持。

    令人发疯的僵持。

    不知道过了多久，也许只有几分钟，也许有半个世纪。

    走廊的声控灯，又一次熄灭了。

    门外似乎天已经亮了，鸡鸣声跟熙熙攘攘的工人起床声。

    几乎在这一瞬间，那只搭在门把手上的苍白手掌，无声地抬了起来，消失了。

    磨砂玻璃上那个弯腰的红色身影轮廓，也像被橡皮擦抹去一样，缓缓淡化，直至不见。

    门外空空如也。

    只有从门缝下渗入的那滩暗红液体，证明刚才的一切并非幻觉。

    又过了许久，直到走廊远处传来早班清洁工隐约的、拖沓的脚步声，我和杨平才像是突然被解除了魔法，猛

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    地喘了一大口气。

    “走……走了？”杨平的声音嘶哑得厉害。

    我没回答，眼睛死死盯着地上那个布袋。清洁工的脚步声渐近，不能让她看到这一幕。

    我强忍着胃里的翻腾和指尖的冰凉，快步走过去，用桌上几张废弃的报表纸垫着手，迅速捡起了那个湿漉漉的布袋。

    入手冰冷，沉甸甸的，里面的东西不大，但硬邦邦的，触感不规则。浓烈的血腥味混合着一种陈旧的、类似香灰和草药的味道直冲鼻腔。

    系口的绳子被血浸得发黑，我注意到布袋另一面，用同样的暗黑痕迹，歪歪扭扭地画着一个符号——像是一个被简化的、扭曲的门框图
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