“贫道知道你靠近贫道，别有居心，所以派人去查了一下你的背景。

    你实力雄厚，本应该在家乡有稳定的产业，不该背井离乡，来汴梁发展。

    果然回去查验之后，贫道也知晓你如此拼命的原因！

    你是想...

    夜色如墨，沉在敦煌沙谷的尽头。阿澈坐在鸣沙山顶，风从祁连山的方向吹来，带着雪水与黄沙交织的气息。他手中那本无字册子静静躺着，封皮泛着微弱的银光，仿佛仍在呼吸。远处的城市灯火稀疏，像被遗忘的星子，而近处的第220窟已不再封闭??岩壁上的星辰之网依旧闪烁，七颗空缺的位置如今微微跳动，如同等待心跳重新注入。

    他低头看着收音机，DUN-7-Ω的编号在月光下泛出冷铁般的光泽。它不再只是接收信号的工具，而是某种活物，一种记忆的容器、疑问的火种。刚才那一场席卷全球的“觉醒”，让无数人喊出“为什么”，也让无数银面人崩解成灰。可他知道，这并非终结，而是一次短暂的撕裂??黑塔不会死，它只会变形、潜伏、伪装成常识，在人们最不设防的时候悄然回归。

    “我们接下来去哪儿？”一个男孩怯生生地问，是来自河北的小舟，曾在学校因写了一篇《如果幸福可以退货》被送进心理矫正营。

    阿澈没有立刻回答。他望向南方，那里有长江奔流，有古都残影；又看向北方，极光之下思林的光树正缓缓摇曳，蓝光如脉搏般明灭。他的手指轻轻抚过册子最后浮现的那句话：“你的怀疑，是你灵魂的最后一道防线。”

    然后他说：“回家。”

    孩子们愣住。“回家？可我们的家……早就没了。”

    “正因为没了，才更要回去。”阿澈站起身，将册子小心塞进背包，“黑塔最强的地方，不是高塔，也不是安宁中心，是日常生活里的‘理所当然’。它藏在学校课本里，藏在父母说的‘别多想’里，藏在你饿了就该吃饭、天黑了就得睡觉这种事里。我们要回到那些地方，去问一句：**为什么必须这样？**”

    他们决定分头行动。

    小舟回石家庄，去他曾就读的实验小学，把那段战地记者女儿提供的影像偷偷播放在校园广播系统；女孩林芽前往杭州，她母亲曾是人工智能伦理研究员，后来因质疑“情绪优化算法”被调离岗位，她要潜入城市数据中心，释放被封锁的公众提问日志；而阿澈自己，则要重返祁连山脚下的那个小村??那个地图上已经消失的名字：归静原。

    临行前夜，他们在废弃卫星站旁点燃篝火。火焰跳跃，映照出每一张年轻的脸庞。阿澈拿出陶片，放入火中。刹那间，火苗转为幽蓝，空中浮现出一行行流动的文字，竟是露西亚当年未能完成的《七问录》残章：

    > “第一问：谁定义了正常？”

    > “第二问：谁决定了什么是浪费时间？”

    > “第三问：谁告诉你这个问题毫无意义？”

    > “第四问：如果你的答案来自别人的思想，那你还是你自己吗？”

    > “第五问：当所有人都同意时，真理是否反而缺席？”

    > “第六问：有没有一种自由，叫做‘不必正确’？”

    > “第七问：如果我不再相信确定性，我还能相信什么？”

    文字飘散如星尘，落入每个人的眉心。那一刻，他们不再是“第七音社”的成员，而是成了新的“问之锚点”??无需地点，无需装置，只要心中仍有疑虑，便是光语协议的延续。

    三天后，阿澈独自踏上归途。

    列车穿行在戈壁与绿洲之间，窗外风景单调得近乎催眠。车厢里播放着轻柔的背景音乐，每隔十分钟就会插入一条语音提示：“请保持内心平和，今日全国情绪稳定率达98.6%，感谢您的配合。”乘客们闭目养神，脸上挂着统一规格的微笑，像是被无形丝线牵引的木偶。

    他在中途换乘一辆老旧巴士，颠簸六小时才抵达归静原。村子比记忆中更破败，许多房屋外墙刷着白色涂料，上面印着黑色标语：“无知即安宁，疑问即病源。”曾经的学校改成了一座“心灵净化中心”，门口站着两名穿白袍的引导员，胸前挂着微型脑波监测仪，随时记录路人的情绪波动。

    阿澈低着头走过，心跳加速。他不敢看任何人的眼睛，怕自己失控地喊出那句憋了十几年的话：“你们真的快乐吗？！”

    他找到了自家老屋。门锁早已锈死，窗框塌了一半。推门进去时，灰尘簌簌落下，空气中弥漫着陈年纸张腐烂的味道。父亲留下的书柜还在，但里面空空如也??所有书籍都被回收销毁，只留下几道划痕，像是文字挣扎过的痕迹。

    他在床底摸索，指尖触到一块松动的地板。掀开一看，是个密封铁盒，上面刻着三个字：**勿启**。

    打开后，里面是一叠泛黄的手稿，封面写着《归静会基层执事工作笔记》，翻开第一页，却是父亲熟悉的笔迹：

    > “我开始怀疑‘净化’的意义。今天又有三人被带走，理由是‘持续追问水源污染原因’。他们只是想知道孩子为何频繁生病。可我知道真相??上游化工厂排放未经处理的废液，而政府早已默许。但我不能说。我被告知：说出真相会造成更大混乱。可如果沉默就是秩序，那这种秩序值得维护吗？……我已经很久没问过问题了。也许，我也病了。”

    阿澈眼眶发热。他继续翻阅，发现后面夹着一张照片??年轻的父亲站在一座工厂前，身旁是个戴眼镜的女人，怀里抱着婴儿。背面写着：“与李婉、阿澈摄于出生日。她说，希望这孩子能自由提问。”

    母亲的名字第一次出现在他眼前。

    他跪在地上，抱着铁盒失声痛哭。这么多年，他以为自己是孤儿，是被遗弃者，是系统漏网的残渣。可原来，父母也曾是“问者”。他们的爱，不是沉默的接受，而是无声的抵抗。

    当晚，他点燃煤油灯，在墙上写下第一个问题：

    > “如果谎言能带来和平，那真实还有存在的价值吗？”

    第二天清晨，整条街的人都看到了这行字。有人驻足观看，随即摇头走开；有人掏出手机拍照举报；也有几个孩子围在墙边，小声念着，眼神亮了起来。

    第三天，墙上的问题变成了新的：

    > “你上次为别人挺身而出，是什么时候？”
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