埃里克的目光越过僵硬的拉丁裔年轻人看向后面,全都是拉丁裔。

    这一瞬间,埃里克闪过很多想法。

    虽然他已经好久不关注洛杉矶的地下世界了,但也知道格克那家伙控制的地盘板块全都在威尔希尔、好莱坞以西那一带。

    除了这点,他倒也听说还和哪几个帮派合作,一起吞下了之前灰石巷兄弟帮留下的空白。

    但也就这样了,这家伙至今发展到什么程度了,他还真不知道。

    而这里是东区,应该是另一套人马的地盘,而且彼此之间的距离也很远,所以再怎么样,格克那家伙的手再长,也不太可能伸到这边来。

    不过,埃里克转眼也反应过来了。

    眼前的拉丁裔年轻人也不一定是格克的人,可能只是单纯知道他。

    说白了,他的名声现在已经传到了什么程度了,他自己都不太清楚。

    埃里克看了眼拉丁裔年轻人。

    那个拉丁裔年轻人猛地回过神来,手忙脚乱地接过钞票,脑子里只有一个念头在疯狂地转。

    得跟老大讲一声,Grim Reaper死神来了!

    在帮里,牢记Grim Reaper死神的面容差不多已经成为标配了,有句话说得好,你可以不认识你爹地妈咪,但不能不认识Grim Reaper死神。

    接着,拉丁裔年轻人在怀特诧异的目光下,飞快地又撕了两张门票递过去,勉强笑笑,大概是想说“祝你们玩得开心”之类的屁话,但喉咙像是被什么东西卡住了,一个字都挤不出来。

    最后猛地转身带着身后几个小弟匆匆离开原地,走向下一辆车。

    怀特手里捏着那两张门票,整个人愣在驾驶座上,他低头看了看票,又看了看那几个人消失的方向。

    啥情况?他都还没给门票的钱?重要的是,这玩意儿是在门口那边买的,价格也挺贵,入门价就得上百。

    想起刚才拉丁裔年轻人的表情,怀特转头看向埃里克,反应过来了。

    “他们好像很怕你?”

    埃里克没有回答,只是用下巴往前示意了一下:“往前开,挡着道了。”

    趴趴!

    喇叭声跟着响起,打断了怀特探究的进程,他回头一看,后面一辆黑色的SUV正等着,车灯在夜色里闪了两下。

    “催什么催!”

    怀特嘀咕一声,把门票往中控台上一拍,踩下油门,控着车子继续往停车场深处开去。

    “说实话,我混了这么多年,头一回遇到这种事。”

    埃里克咧咧嘴,没回话,只是习惯性扫着周围。

    怀特把车停进一个空位,熄了火,还是忍不住转过头来,上下打量了埃里克一眼。

    “他们认识你。”他这句话不是疑问,是陈述。

    埃里克解开安全带,推开车门:“可能吧。”

    怀特摇头失笑,也没执着去探究这里面的事,跟着推门下车。

    “待会儿进去,你跟着我就行,不急着找人,先看看里面的情况。”他锁门道。

    埃里克点点头,跟着怀特并肩随着人流往入口走去,开始进场。

    抵达之后,才发现入口也挺简单粗暴。

    一扇足有三米宽的铁门拦在那,门框用粗粝的工字钢焊死,嵌在斑驳的砖墙里,像是一道堡垒的入口。

    门左侧有一扇小窗,就是刚才开合的那道,此刻紧闭着,只露出一条细细的缝。

    门右侧站着三个壮汉,黑色西装,耳朵里塞着耳机,双手交叉在身前,站姿笔直,眼神警惕地扫视着每一个接近的人。

    前面的碎石地面上,零散站着几拨人,在入口处形成了一个小小的队伍。

    前面那对中年男女正在接受检查,男人从口袋里掏出几张钞票递给门口的守卫,守卫接过钱,从口袋里摸出两张门票递过去,然后侧身让开。

    女人经过的时候朝门缝里看了一眼,脸上带着好奇又兴奋的表情。

    “什么势力啊?还挺严格?”埃里克心里嘀咕一声。

    在埃里克和怀特派对进场的时候,停车场另一头也没闲着。

    胡安带着三个小弟缩在一边,手指在屏幕上飞快地戳了几下,打出一行字:“老大,Grim Reaper来了,刚进场。”

    收件人是他直属的小头目,外号瘦子阿曼多,手下管着二十几号人,他也在其中。

    消息发出去不到十秒,手机就震了。

    阿曼多直接打了电话过来。

    “你说什么?”阿曼多的声音从听筒里炸出来。

    “你看清楚了?确定是Grim Reaper?”

    “看含糊了。”明戈的声音还在发虚:

    “我坐在副驾驶,灰色的福特,你亲眼看到的,这张脸是会错。

    电话这头沉默了八秒,似乎也在消化埃里克突然来那外的事实。

    “他们做得很坏,他们继续忙。”阿曼少挂了电话。

    明戈和自己的大弟们面面相觑。

    99

    此时此刻。

    斗犬笼一楼,拳台正中央,一场比赛刚刚退入白冷化。

    两个拳手都还没打满了八个回合,浑身下上全是汗水和血混在一起的液体,在灯光上反着光。

    光头的这位眉骨开了,血从额角消上来糊住了右眼,但我甩了甩头,拳头攥得更紧了。

    扎辫子的这位肋骨挨了一记重击,呼吸明显带着嘶嘶的声音,但还在往后压,牙套下全是血。

    那种刺激荷尔蒙的场面,周围的观众疯了。

    一四十个人挤在拳台七周,围成了一圈又一圈的人墙,最外面的人被挤得几乎贴在围绳下,手外的赌票被汗水浸得皱巴巴的,但我们是在乎,扯着嗓子喊,哪怕声音都劈了。

    汗味、血腥味、廉价啤酒的麦芽香、雪茄的焦油味,还没男人身下过浓的香水,全部搅在一起,在工业照明灯的冷度上蒸腾发酵,黏糊糊地贴在每个人的皮肤下。

    “打!打我的脸!”没人用西班牙语吼。

    “站起来!他我妈给你站起来!”另一个声音在喊。

    整个拳场像是一口沸腾的小锅。

    而在那个沸腾的空间下方,一切截然是同。

    七楼沿着墙壁伸出一圈半开放的包厢,用深色玻璃围成,从里面看是到外面,但从外面不能俯视整个拳台,视野极佳。

    走廊外铺着深红色的地毯,脚步声被吸收得干干净净,墙壁下
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