衢州烂柯山，四月的风还裹着山间未散的湿气，拂过青石阶时带起薄雾似的凉意。我站在烂柯亭前，指尖无意识摩挲着棋盒边缘——那是一只老榆木雕的旧盒，边角被岁月磨得圆润发亮，盒盖内侧用炭笔写着三个小字：“阿对藏”。是妈妈去年回老家翻箱倒柜找出来的，说是我六岁第一次赢她时，她偷偷刻下的。
亭子檐角悬着铜铃，风一过便叮当轻响，像极了小时候道场后院那串锈迹斑斑的铃铛。我仰头看去，铃舌静垂，可风又起了，一声、两声、三声……节奏分明，竟似落子声。
“阿对？”尤晓畅从后面拍我肩膀，“发什么呆？言魁老师刚说你第一轮轮空，下午直接进十六强。”
我回神，点头，没说话。手却仍攥着棋盒，指节泛白。
昨夜我没睡好。不是因为紧张，而是因为Viscount——它又上线了，凌晨三点二十七分，连赢七局，全在二十秒读秒内结束。第七盘是对尚天承的，中腹一场劫争，对方拼到最后一秒，Viscount却在劫材即将耗尽时，于右下角点入一子，看似送死，实则埋伏三手之后的接应。尚天承长考五十秒，投子。复盘软件显示：黑方胜率99.8%，自点入那手起，再无任何翻盘可能。
我盯着屏幕看了整整四十分钟。不是看胜负，是看它点那一子的坐标——D12。不是常见高位，不是星位，不是小目，甚至不是目外或高目。是D12。一个几乎没人会在开局三十手内碰的位置，一个在《棋经十三篇》里被批为“愚形之始”的点。
可它赢了。而且赢得干净，像擦掉黑板上一道错字，不留痕迹。
“你真不去星筹那儿试试？”邸寄松不知何时站到我身侧，手里拎着保温桶，“我刚熬的鸭血粉丝汤，趁热喝点？”
我摇头，把棋盒塞进背包侧袋：“不去了。今天不打AI。”
他挑眉：“哦？那打人？”
“打人。”我笑了一下，抬眼望向烂柯山深处，“打活的。”
烂柯山围棋馆就建在古柯亭旁，白墙黛瓦，飞檐翘角，门楣上悬着一块木匾，漆已斑驳，却仍能辨出“烂柯”二字。馆内地板是老杉木铺的，踩上去有微响，像踩在旧书页上。三十张棋枰沿墙排开，每张桌角都贴着编号与对阵表。我的名字印在第十七号桌右下角——对手是闫畴，八段，去年百灵杯四强，以厚势见长，擅长中盘绞杀。
我坐下时，闫畴已落座。他比我年长五岁，额角有道浅疤，据说是少年时跟人赌棋输急了，抄起茶杯砸自己脑袋留下的。他朝我点头，没笑，手指在棋罐里拨弄着几粒黑子，发出细碎声响。
裁判落座，报时器滴答启动。
我执黑。
第一手，我落子D12。
全场静了一瞬。
闫畴抬眼，瞳孔缩了一下。他没说话，但左手拇指悄悄掐进了掌心——这是他思考时的习惯动作，我在去年围甲联赛看过三次。
第二手，他走小目。第三手，我挂角。第四手，他拆边。第五手，我点三三。
又是一静。
观战席有人低呼：“她……真敢啊？”
“点三三”从来不是新招，可放在D12之后立刻点三三，等于把开局撕开一道口子，不讲定式，不讲平衡，只讲效率。就像拿菜刀劈开西瓜，不讲究刀法，只求一刀见瓤。
闫畴沉吟良久，落子星位。他想把局面拉回传统轨道。
我不应。
第六手，我跳至F3。
那是二路跳，愚形。是邸寄松昨日指着谱说“丑得让人想撕谱”的位置。
闫畴终于开口，声音低哑：“你最近……在练新东西？”
我抬头看他：“嗯。练怎么赢。”
他喉结动了动，没再问。第七手，他肩冲。第八手，我挡。第九手，他大飞守角。第十手，我二路爬。
观战席嗡地一声。
“二路爬？！这哪来的？”
“不是早淘汰的俗手吗？”
“她疯了吧？”
只有言魁坐在后排，手指捻着一粒黑子，目光沉沉落在棋盘上，像在读一封密信。
第十一手，闫畴没忍住，夹击。第十二手，我弃子——左下角三颗黑子，主动送入白阵。
闫畴一怔，随即落子吃掉。他吃得很稳，很重，仿佛要把这荒唐的弃子嚼碎咽下。
可第十三手，我落子H17。
那是白阵中央，孤零零一颗黑子，像一柄插进心脏的匕首。
闫畴的手停在半空。他盯着那颗子看了足足一分四十八秒，直到读秒器发出刺耳蜂鸣。他终于落子，却不是攻，而是补厚——在K16位尖顶。
他怕了。
不是怕我赢，是怕看不懂。
我低头喝了口水，喉间发干。不是紧张，是某种更沉的东西在胸腔里翻涌，像山洪将至前的寂静。Viscount的二十盘谱，牧遥行《棋经补遗》里那句“形非所拘，势乃所归”，邸寄松说我“下得挤挤巴巴”，尤晓畅笑我“像在炒豆子”……这些碎片在我脑子里撞来撞去，拼不出完整图案，却让我指尖发烫。
第十四手，我拆二。
闫畴反夹。第十五手，我跳。
第十六手，他扳。第十七手，我断。
断得毫无道理。右边白棋明明厚实如铁壁，我偏偏从中腰斩一刀。观战席有人站起来：“这步要崩啊！”
裁判递来计时牌，示意我快些。
我没看牌。手指悬在半空，数着心跳。
一下。两下。三下
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