“可不是嘛！赵工现在神龙见首不见尾，昨天我在C座楼梯口撞见他，问他借个万用表，他摆摆手说‘正赶图纸’，话没说完人就拐进电梯了。”

    “啧，人家媳妇都回来了，也不见请客喝喜酒……”

    陈守业舀了一勺炖豆腐，默默听着。

    饭后他没回宿舍，而是绕到研究所西侧围墙外。那里有一片待拆的老厂房，墙皮剥落，钢筋裸露，窗户全被木板钉死。他数到第七扇窗，轻轻叩了三下。

    窗内毫无反应。

    他又叩了两长一短。

    三秒后，木板缝隙里，一只眼睛倏然睁开。

    浑浊，警惕，瞳孔在昏暗中缩成针尖大小。

    陈守业没说话，只将左手食指与中指并拢，抵在自己左胸位置，停顿两秒，然后缓缓移开。

    那只眼睛眨了一下。

    木板后传来窸窣声，接着是铁链拖地的闷响。

    半分钟后，一块木板被无声卸下，露出仅容一人通过的窄缝。

    陈守业侧身钻进去。

    里面是间不足十平米的杂物间，堆满生锈的机床零件。角落里蜷着个穿藏青工装的男人，四十出头，左耳垂果然有一道蜈蚣似的旧疤。

    “你认得我？”男人声音沙哑。

    “不认得。”陈守业摇头，“但我认得这个。”他摊开手掌，掌心静静躺着一枚小小的金属片——正是清晨在山涧岩石下发现的那枚反射器基座。

    男人瞳孔骤然一缩。

    “你是哪条线的？”他嘶声问。

    “青藤的根，不在研究所。”陈守业说，“在港岛，在鮀岛，在八家银行金库的通风管道里，在阿炳和李子聪消失前最后一通电话的基站定位坐标上。”

    男人喉结滚动了一下，没说话。

    “四眼龙拿钱走人那天，”陈守业盯着他，“有没有告诉你，他其实留了一手？”

    男人猛地抬头。

    “他把真正能引爆整条线的东西，塞进了你们替他运回内地的那批‘电子元件’里。”陈守业声音压得更低，“不是芯片，不是电阻，是一段录音。录的是何永年亲口说‘让那姓赵的小子永远闭嘴’的原话。还有，他说完这句话后，笑了三声。”

    男人脸色霎时惨白。

    “你……你怎么知道？”

    “因为录音带，”陈守业说，“现在就在我手里。”

    他没说谎。

    录音带确实在他手里——是他三天前在港岛油麻地一家当铺的废品堆里翻出来的，夹在一册《无线电基础》教材里，磁带盒上用红笔写着两个字：“棠棠”。

    陈守业没告诉任何人，包括上级。

    他看着眼前这个曾亲手把赵振国送上船、又在鮀岛码头亲眼看他登机离开的男人，忽然觉得有些疲惫。

    “我不抓你。”他说，“但我要你帮我做一件事。”

    男人喘着粗气：“什么事？”

    “告诉我，赵振国今晚几点回家。”

    男人怔住。

    “他……他每天七点半到家。”

    “不。”陈守业摇头，“是今晚。七点半之前，他会去哪？”

    男人嘴唇翕动，终于吐出三个字：“南码头。”

    陈守业转身就走。

    出门前，他听见身后传来一声极轻的叹息，像锈蚀的弹簧被强行掰直时发出的呻吟。

    他没回头。

    下午四点，陈守业坐在研究所后门对面的馄饨摊上，要了一碗清汤馄饨，加双份葱花。

    老板娘端来时，他掏出五毛钱，顺手把找零的两分硬币按在油腻腻的桌面上，推过去：“麻烦您，帮我看看这个。”

    老板娘拿起硬币，眯眼看了看：“哟，这可是老钱了，七三年的，品相不错！”

    “是吗？”陈守业笑了笑，“听说这种硬币，边齿特别容易磨损，对吧？”

    老板娘点头：“可不是？咱这街坊，谁家孩子小时候不拿它当陀螺抽着玩？”

    陈守业低头吃馄饨，热汤氤氲起一层薄雾。

    他没再说话。

    但心里清楚，自己已经赢了第一局。

    那枚硬币，是今早他从赵振国家门口的邮筒里取出来的——赵振国昨天寄出的信，收件人栏写着“京大外语系宋婉清收”，可寄件人签名栏，墨迹未干，笔画走向却与赵振国平时签字习惯截然不同。

    真正的赵振国，写字时手腕下沉，末笔必带钩。

    而那封信上，“赵振国”三个字，是悬腕写的，平直，僵硬，像用尺子量过。

    那不是赵振国写的。

    是别人代笔的。

    代笔的人，甚至不知道赵振国的习惯。

    所以陈守业知道，今晚七点，赵振国不会回家。

    他会去南码头。

    那里没有船，没有货，只有一座废弃的灯塔，和灯塔顶层那台还在运转的老式短波电台。

    而此刻，在研究所家属院202室，宋婉清正把行李箱里的书一本本取出，码在书架上。她指尖拂过《英汉科技词典》的烫金书脊，忽然停住。

    书页间，夹着一张泛黄的纸片。

    不是书签。

    是张手绘地图。

    线条稚拙，却标着清晰的经纬度，还有一串用红笔圈出的数字：114°21′39″N，22°19′58″E。

    那是鮀岛的位置。

    地图背面，一行小字，字迹清瘦有力：

    “棠棠五岁生日那天，爸爸要去摘星星。等你长大，就知道，爸爸摘的不是星星，是回家的路。”

    宋婉清的手指微微发颤。

    她慢慢把地图翻过来，对着窗外斜射进来的阳光。

    纸背透出另一层极淡的墨痕——是同一支笔，却用极轻的力道，写下的第二行字：

    “若我失联，请烧掉此图，去南码头灯塔，等一个穿灰中山装、戴黑框眼镜的男人。告诉他，棠棠的布娃娃，右耳内侧，有三针红线。”

    她抬起头，望向窗外。

    远处，研究所后山的林梢，一只灰雀正掠过云层。

    风起了。

    窗帘轻轻鼓荡。

    她伸手，将那张地图折好，贴身放进胸口口袋。

    然后转身，从行李箱最底层，取出一只绒布小盒。

    打开。

    里面静静躺着一枚银色怀表。

    表盖内侧，刻着两个小字：

    “守业”。

    宋婉清凝视着那两个字，良久，嘴角浮起一丝极淡、极冷的笑意。

    她合上盒盖，轻轻放回箱底。

    窗外，暮色渐沉。

    南码头方向，隐约传来一声汽笛。

    悠长，低沉，像一声迟到了七年的呼唤。
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