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    波鲁那雷夫喉咙发紧：“……那我该怎么办？”

    “不怎么办。”荷尔·荷斯忽然转身，朝大屋方向抬了抬下巴，“去见阿布德尔的父亲。现在。立刻。别等承太郎安排，别等花京院分析，更别等你那颗蠢心脏再胡思乱想——你得亲眼看着他，确认他是人，不是土偶，不是幻影，不是某个替身捏出来的谎言。只有这样，你才能分清哪件事是真的，哪件事是陷阱。”

    波鲁那雷夫愣住：“可他刚骂我们滚……”

    “所以他才更要见你。”荷尔·荷斯扯了扯嘴角，那笑容毫无温度，“一个躲了二十年的男人，凭什么对你发火？因为他知道你会来，知道你会痛，知道你会跪在沙滩上问‘为什么死的不是我’……他听见了。他一直听着。”

    波鲁那雷夫如遭雷击。

    他想起方才在沙滩上，自己喃喃自语时，海风似乎真的停了一瞬。浪声退潮般抽离，只剩心跳轰鸣。

    “走。”荷尔·荷斯已迈步向前，身影被拉长的夕照拖成一道黑刃，“我跟你一起。不是帮你，是看着你——万一你真许了愿，我得亲手拧断你的脖子，免得你把整个星尘十字军赔进去。”

    波鲁那雷夫没动。

    他弯腰，从沙坑最底下，抠出一盏被泥浆半掩的油灯。

    灯身冰凉，藤壶壳已碎裂剥落，露出底下温润的暗金色泽。灯嘴处，一点微不可察的七彩光晕，正随呼吸般明灭。

    “……你信灯神吗？”他忽然问。

    荷尔·荷斯脚步未停，只抛来一句：“我不信神。但我信——有人比神更懂怎么把你撕开，再把你最怕的东西塞进去。”

    波鲁那雷夫攥紧油灯，金属棱角硌进掌心。他抬头，看见大屋二楼一扇窗后，一道苍老的身影静静伫立。没有挥手，没有表情，只是望着这边，像一尊被海风蚀刻了二十年的礁石。

    他忽然明白了。

    那根本不是什么父亲。那是波鲁那雷夫自己的倒影——被愧疚压垮的、不敢回头的、永远停在印度雨夜里的波鲁那雷夫。

    而审判，从来不在岛上。

    它就在他血管里，在他每一次眨眼之间，在他伸手想触碰那盏灯的瞬间。

    “走。”他开口，声音沙哑却不再颤抖，“这次……我走前面。”

    他抬脚，靴底踏碎一枚金币，金屑纷飞如泪。

    荷尔·荷斯侧目，看见他眼角没有泪，只有一道被夕阳烧得发亮的、近乎凶狠的光。

    两人一前一后走向大屋，影子在沙滩上越拉越长，最终融进那栋建筑投下的巨大阴影里。

    与此同时，小岛另一端，嶙峋礁石后。

    迪奥背靠岩壁，指尖悬停在半空，距一尊由湿润海泥塑成的人偶仅寸许。人偶面容模糊，却穿着雪莉最爱的鹅黄色连衣裙，裙摆上，几粒细沙正被海风温柔拂落。

    他没动手。

    因为人偶胸口，赫然插着一柄银色西洋剑——剑身微颤，剑尖滴落的，是淡金色的、非血非水的液体。

    银色战车。

    迪奥的唇角缓缓扬起。

    原来如此。

    审判的“许愿”，从来不是实现，而是映照。

    它挖出你心底最深的脓疮，再用最甜美的蜜糖裹上刀锋，递到你唇边。

    而波鲁那雷夫此刻正攥着那把刀，走向他亲手铸造的刑架。

    真是……美妙的献祭。

    迪奥收回手，任海风卷走指尖最后一丝泥土气息。他望向大屋方向，瞳孔深处，暗金色的竖瞳无声收缩。

    “继续吧，波鲁那雷夫。”他低语，声音轻得如同叹息，“让我看看——当你终于握住妹妹的手时，会不会发现，那只手，正从你自己的胸腔里伸出来。”

    暮色彻底吞没了海平线。

    小岛陷入一种诡异的寂静。连风都屏住了呼吸。

    只有那盏被遗弃在沙滩上的油灯，灯嘴处，一点七彩微光，忽明，忽暗，仿佛一颗正在缓慢搏动的心脏。
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