帐内众人纷纷点头。
在他们看来，阿都沁就是在给败仗找借口。
阿都沁忍住了内心的愤懑，没敢发作。
他现在寄人篱下，早已不是当年的大殿下了。
此时，右首一名老将开了口。
此人名叫耶律可拔，脸上有几道旧伤，平日话也不怎么多。
“挞不花说得糙，但问到点上了，汉人火器，咱们早些年又不是没碰过，守城时厉害，攻营时也烦，可要拿到野地里来用，没那么轻便。”
“若是车载，怕雨，怕泥，怕路窄，转向慢；若是人扛，射程虽然不会......
舱室里，烛火忽然一跳，灯芯爆开一朵细小的灯花，噼啪一声轻响，像根针扎进耳膜。
陆文昭喉结上下滚动，唾沫干涩得刮着嗓子，可他顾不上。他只觉胸腔里有团火在烧，烧得五脏六腑都蜷缩起来，烧得眼珠子发烫发胀，烧得指尖都在打颤——不是冷，是热，是滚烫的、近乎自毁的灼热！
他一把攥住周伯年袖口，指甲几乎要嵌进那织金云纹的绸面里：“大人！下官……下官现在就写！立刻！马上！”
话音未落，人已挣扎着往床沿挪，膝盖骨撞上木棱，发出沉闷的“咚”一声。他疼得眼前发黑，额角青筋暴起，却硬是咬牙没哼出半声，只用那双枯瘦如柴的手死死抠住床沿边缘，指节泛白，指甲缝里还嵌着三年前麻叶岛库房的陈年污垢。
周伯年不动声色地后退半步，避开那攥得太紧的手，顺势从袖中取出一只油纸包，轻轻放在床头小几上。纸包打开，露出三支新墨锭、一方端砚、一叠素白棉纸，还有一支狼毫笔——笔杆乌沉，笔锋锐利如刃，毫尖微微泛青，显然是刚蘸过松烟墨，尚未干透。
“恩师早料到你会心急。”周伯年声音低缓，带着恰到好处的疲惫与宽慰，“这是暗稽司特制的‘凝神墨’，掺了安神宁魄的川芎、远志，研开之后，提神不伤神，夜读三更不昏沉。你身子虚，莫强撑，每日誊两页，歇足半个时辰再续。”
陆文昭怔了一瞬，随即眼眶又热了起来。不是感动，是惊骇——连墨都备好了？连提神方子都算准了？这哪里是临时起意，分明是早备好的刀鞘，只等他这把刀自己拔出来，插进去！
他低头盯着那支笔，喉结滚动数次，终于伸手，指尖刚触到冰凉的笔杆，竟不受控制地抖了一下。
“周大人……”他声音嘶哑得像是砂纸磨过铁锈，“敢问……这账，是从哪一年起？”
“永昌十二年冬。”周伯年答得干脆，“你奉恩师密令，以工部主事身份南下查勘海防火器屯仓，实则接手粤东盐引改制暗线——那一年，你第一次经手银矿砂转运账目。”
陆文昭瞳孔骤然一缩。
永昌十二年冬……正是他亲手接过第一本红皮封账册的日子。那时他还穿崭新的六品官服，腰杆挺直，袖口干净，账册边角被他摩挲得起了毛边，每一页右下角，都用极细的朱砂点了个隐秘小痣——那是他和恩师之间，唯一不必落字、只凭颜色深浅便知真假的暗记。
他缓缓抬起手，将那支笔握进掌心。狼毫微凉，笔杆温润，仿佛天生就该长在他手指之间。
“好。”他吐出一个字，再不多言。
周伯年颔首，转身欲走，忽又顿住，侧身道：“对了，文昭，恩师还嘱咐了一件事。”
陆文昭立刻抬头，脊背下意识绷直。
“那本旧账里，有些名字，你写时，须用‘代号’。”
“代号？”陆文昭眉峰一蹙。
“譬如……‘槐树’‘青砖’‘断桥’。”周伯年语气平淡，目光却像钉子一样钉进他眼里，“这些代号，只许你知、我知、恩师知。若旁人问起，你便是打死，也只说——那是你当年为避耳目，随手编的船号、货栈名。”
陆文昭心头猛地一沉。
代号？三年前他经手的每一笔，都是真名实姓、户贴籍贯、船籍字号，连某姓家祖坟在哪片山坳都记得清清楚楚！如今偏要用代号？这不是遮掩，是割裂！是把活生生的人，变成一串供人涂抹篡改的符号！
他嘴唇动了动，想问为何，可喉咙里却像堵了块烧红的炭。
问不得。
一问，便是不信恩师，便是疑心周伯年，便是动摇根基。
他喉结滚动，终是垂眸，声音低得只剩气音：“下官……明白。”
周伯年这才真正露出一丝笑意，拍了拍他肩头，力道轻得像拂去一粒尘：“安心写。明日辰时，我会遣医官来为你施针通络。腿的事，恩师已飞鸽传书，岭南最有名的‘铁骨张’，今夜就登船。”
门“吱呀”合拢。
舱内重归寂静，唯有烛火摇曳，在斑驳的舱壁上投下巨大而扭曲的影子，像一头伏地喘息的困兽。
陆文昭没有动。
他只是坐在那里，双手捧着那支笔，盯着自己枯槁的手背，盯着手背上凸起的青色血管，盯着腕骨处一道早已结痂发白的旧疤——那是三年前，他在麻叶岛库房被铁链勒出来的。
他忽然笑了。
不是苦笑，不是惨笑，是那种牙齿咬得极紧、嘴角却往上扯出一道诡异弧度的笑，笑声压在喉咙深处，闷得像破鼓。
“槐树……青砖……断桥……”
他喃喃重复，声音轻得像怕惊扰了什么。
然后，他慢慢摊开第一张棉纸。
墨锭在砚池里缓缓旋转，松烟墨汁渐浓，幽黑如深渊。
他提笔，悬腕。
笔尖悬停于纸面之上，不足半寸。
就在这一瞬，他脑中毫无征兆地闪出一幅画面——
不是账册，不是银矿，不是海盗船旗。
而是三年前，麻叶岛暴雨夜。
他蜷在库房角落，怀里死死护着半卷残破账册，身上盖着半截发霉的粗布麻袋。雨水从屋顶漏下来，砸在他额角，混着血往下淌。耳边是海盗们粗野的哄笑，还有那个独眼老疤瘌踩碎他左脚踝骨时，骨头碎裂的脆响。
“陆主事，你说，你那恩师……知道你尿裤子的样子么？”
老疤瘌当时蹲在他面前，手里晃着半截蜡烛，火光映着他缺了两颗门牙的嘴，笑得像地狱里爬出来的鬼。
陆文昭闭了闭眼。
再睁开时，眼底那点疯狂的火苗，已经熄了大半，剩下的是冷铁般的沉寂。
他手腕一沉。
笔锋落下。
第一笔，是“永昌十二年冬”。
墨迹淋漓，力透纸背。
可就在“冬”字最后一捺收锋之时，他手腕突然一滞——那捺笔尾端，本该回锋收束，却鬼使神差地，向下拖出一条极细、极长、微微颤抖的竖线，像一根刺，又像一道未愈的伤疤。
他盯着那条线，久久不动。
直到烛火“噼啪”爆开第二朵灯花。
他忽然抬手，用拇指重重抹过那条竖线。
墨迹晕开，洇成一团模糊的黑。
他重新蘸墨，再落笔。
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