候，回头看了他们一眼。婆婆站在那儿，两手攥着，嘴里念念有词，不知道在念什么佛。王磊握着她的手，眼睛一直盯着我看。
“没事的。”我朝他笑了一下，“等我出来。”
门关上了，白色的天花板在头顶上滑过，轮子轧在地板上，发出咕噜咕噜的声音。我躺在推车上，看着一盏盏灯从眼前滑过去，心里出奇的平静。
我想起很多事。
想起小时候在老家，夏天晚上跟爸妈在院子里乘凉，数星星，一颗两颗三颗。想起初中暗恋的男生，给他写过情书，被他当众撕了。想起高中第一次考全班第一，回家跟妈说，妈高兴得做了八个菜。想起大学报到那天，爸送我到学校，背着我的铺盖卷，从校门口一直背到六楼宿舍。
想起第一次见王磊，他穿白衬衫，头发梳得整整齐齐。想起我们结婚那天，他喝多了，抱着我喊老婆。想起婆婆第一次来我家，带了一兜橘子，坐在沙发上剥着吃，皮扔得到处都是。
想起那张诊断书，想起婆婆摔围裙，想起那个骗子的电话，想起专家说“没事了”。
手术室到了，护士们把我抬到手术台上。无影灯亮起来，白得晃眼。麻醉师拿着面罩走过来，让我数数。
“一，二，三……”
我不知道数到几就睡过去了。
再醒来的时候，病房里黑漆漆的。
我动了动，身上疼，肚子那儿裹着厚厚的纱布，嘴里干得冒烟。我转过头，看见王磊趴在床边睡着了，手还握着我的手。窗外的月光照进来，照在他脸上，他的眉头皱着，不知道做了什么梦。
我轻轻抽出手，摸了摸他的脸。他醒了，抬起头，迷迷瞪瞪地看着我。
“田颖？”
“嗯。”
“疼不疼？”
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“还好。”
他坐起来，打开床头灯，给我倒了杯水。我喝了一口，温的，不烫不凉，刚刚好。
“手术很成功。”他说，“专家说，切得很干净，没事了。”
我点点头。
“妈呢？”
“在走廊里。我让她回去睡，她不肯。”
我看着门口，果然有个影子坐在那儿，缩在椅子上，睡得很沉。婆婆的身子小小的，缩成一团，像只倦极的猫。
“王磊。”
“嗯？”
“谢谢你。”
他看着我，眼睛里湿湿的。
“谢什么？”
“谢谢你在这儿。”
他低下头，把头埋在我手心里。我感觉到他的眼泪，一滴一滴的，落在我的掌纹里，温热的，潮湿的，像夏天的雨。
窗外有风吹进来，带着一点点栀子花香。我不知道哪儿来的栀子花，也许是楼下的花坛，也许是隔壁病房的病友放的。香气飘进来，淡淡的，若有若无，像命运跟我们开的一个玩笑。
我闭上眼睛，在心里跟自己说：田颖，你活过来了。你以后要好好活，替那些没活过来的人活，替那些还在受苦的人活，替那些为你操心的人活。
你要活很久很久，活到头发白了，活到牙都掉了，活到王磊那一撮压不平的头发终于服帖了。
活到婆婆不再跟你吵嘴，活到你们一家三口坐在阳台上晒太阳。
活到你可以笑着跟别人讲这个故事，讲那个夏天，那张诊断书，那五百万，那个骗子，那场手术。
活到你终于相信，这个世界没那么好，可也没那么糟。
第二天早上，阳光照进来，晒得我睁不开眼。
婆婆推门进来，端着一碗粥。小米粥，熬得稠稠的，上面漂着几颗红枣，红红的，亮亮的，看着就馋。
“尝尝，我熬了一早上。”她把碗放在床头柜上，又去扶我坐起来。
我靠着枕头，接过碗，舀了一勺放进嘴里。烫，但是甜，小米的香，红枣的甜，混在一起，暖洋洋地从嘴里滑下去，一直暖到心里。
“好喝吗？”
“好喝。”
婆婆笑了一下，笑得眼睛眯成一条缝。我第一次发现，她笑起来还挺好看的，慈眉善目的，像个普通的老太太。
“妈。”
“嗯？”
“那两百万……”
“别提了。”她摆摆手，“钱没了再挣，人没了就什么都没了。”
我看着碗里的粥，沉默了一会儿。
“妈，谢谢您。”
她愣了一下，然后别过脸去，假装在整理床头的柜子。可我还是看见了，她的眼角亮晶晶的，有什么东西在打转。
“谢什么谢。”她的声音瓮瓮的，“一家人说两家话。”
我看着她的背影，瘦瘦小小的，穿一件灰扑扑的旧衣裳。她年轻的时候一定很苦，一个人把王磊拉扯大，供他上大学，给他娶媳妇。她这辈子没享过什么福，好不容易有点钱了，又让骗子骗走了。可她没哭，没闹，没抱怨，就那么在走廊里坐了一夜，等着我醒过来。
“妈，等我出院了，我们一起去看房子吧。”
她转过身，看着我。
“买个小一点的，够我们三个人住就行。您住朝南那间，阳光好。”
她张了张嘴，没说话，眼泪却下来了。
王磊正好推门进来，看见他妈在哭，愣了一下，然后笑了。
“妈，您哭什么？”
婆婆擦了擦眼睛，没好气地说：“谁哭了？眼睛进沙子了。”
病房里哪来的沙子。
可我们都没戳穿她。
王磊走过来，坐到床边，握着我没扎针的那只手。他的手上全是茧子，硬硬的，糙糙的，可握着就是安心。
“刚才医生来过了，说你恢复得不错，再住一周就可以出院了。”
“真的？”
“真的。”
我笑了。笑得很傻，我知道，可我就是想笑。活着真好，能笑真好，能被这么多人围着真好。
窗外有鸟在叫，叽叽喳喳的，不知道在说什么。阳光越来越亮，把整个病房都照成金色的。我靠在床头，一手端着粥碗，一手被王磊握着，眼睛看着婆婆在那儿忙来忙去，收拾这个，整理那个。
这样的日子，真好。
出院那天，是个大晴天。
王磊办完手续，扶着我往外走。婆婆拎着大包小包跟在后面，一边走一边念叨，说我不能吹风，不能吃凉的，不能累着。我听着，心里暖暖的，也不嫌她唠叨。
走到医院门口，又看见那个卖花的老人。还是坐在台阶上，面前还是摆着一桶桶的栀子花。花开得正好，白白的一片，香气飘得老远。
“等一下。”我说。
王磊停下，看着我走到老人面前，买了一枝花。白色的花瓣，厚厚的，软软的，跟我手术前买的那枝一模一样。
我把花递给婆婆。
“妈，给您的。”
婆婆愣了一下，接过花，看看花，又看看我，眼圈红了。
“这孩子……”
她没说完，低下头去闻那枝花。我看着她花白的头发，弯下去的腰，心里涌起一股说不清的滋味。这个人，曾经是我最讨厌的人，现在却成了我最亲的人。命运这东西，真是说不清。
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我们三个人站在医院门口，站在七月的阳光下，站在来来往往的人群里。有人匆匆走过，有人停下看一眼，有人笑着跟我们点头。这世界还是那么忙，那么挤，那么吵，可我却觉得前所未有的安静。
“走吧。”王磊说。
“走。”
我们三个人，一起往家走。
一年后。
我在公司楼下的咖啡馆里坐着，等一个人。
窗外下着小雨，淅淅沥沥的，把玻璃打得一片模糊。咖啡馆里很安静，只有咖啡机的嗡嗡声和偶尔的杯碟碰撞声。我面前放着一杯拿铁，拉花是一只小熊，胖乎乎的，眯着眼睛笑。
门开了，走进来一个人。
她穿着灰色的风衣，头发被雨打湿了，贴在脸上。她四处张望了一下，看见我，走过来，坐到我对面。
“田颖？”
“是我。”
她把包放下，要了一杯美式，然后看着我，半天没说话。
我也不知道说什么。
我们是高中同学，十年没见了。上次见面，还是在老家县城的大街上，匆匆打了个招呼就各奔东西。后来听说她嫁了人，生了孩子，又离了婚。后来听说她来了上海，在一家公司做会计。后来听说她妈病了，癌症，花了十几万，还是没留住。
今天我约她出来，是因为她妈得的跟我当年一样的病。
“你的手术……”她开口，又停住。
“很成功。”我说，“三年了，没复发。”
她点点头，低下头看着杯子。咖啡上来了，她端起来喝了一口，烫着了，又放下。
“我妈……”她的声音哽住了，“我妈没你这么幸运。”
我不知道该说什么，就那么坐着，看着她。
她没哭，只是低着头，两手攥着杯子，攥得指节发白。窗外雨越下越大，砸在玻璃上，噼里啪啦的。咖啡馆里的音乐换了，换了一首老歌，不知道谁唱的，慢悠悠的，有点忧伤。
“我看了你的朋友圈。”她说，“你写的那些东西。”
我愣了一下。我确实在朋友圈里写过，写过我的病，我的手术，我的婆婆，我的丈夫。我没想过会有人认真看，更没想过会有人因为这些文字来找我。
“你写得真好。”她抬起头，眼睛红红的，“我一边看一边哭，一边哭一边看。我想，要是当初我妈也能遇到那样的医生，那样的婆婆，那样的丈夫……也许她也能活下来。”
“你妈……”
“她发现的时候已经是晚期了。”她说，“医生说得直接，回家吧，想吃啥吃啥。我带她去了很多地方，北京，上海，广州，找了无数专家，花光了所有积蓄，还是……”
她说不下去了。
我伸出手，握住她的手。她的手很凉，骨节分明，瘦得只剩一把骨头。
“对不起。”她说，“我不该跟你说这些。你又不认识我妈。”
“没关系。”
她看着我，眼泪终于掉下来，一颗一颗的，砸在桌上，砸在杯子里，砸在我们交握的手上。
“我就是想找个人说说。”她说，“一个人憋着太难受了。”
我点点头。
窗外的雨慢慢小了，停了。太阳从云层里钻出来，照得玻璃上亮晶晶的。咖啡馆里的音乐换了，换了一首轻快的，不知道是什么曲子，让人听了想跟着哼。
“你知道吗？”我说，“我写那些东西，不是因为我想炫耀自己有多幸运。”
她看着我。
“是因为我想告诉别人，这世上还有好事，还有好人，还有希望。”
她没说话。
“我妈走的时候，我也很难受。”我说，“可是后来我想通了，她这辈子，苦过，累过，也笑过，爱过。她在的时候，我没让她失望。她不在了，我也得好好活着。”
她低下头，沉默了很久。
然后她抬起头，看着我，眼睛里的泪还没干，却有了一点光。
“我能抱抱你吗？”
我站起来，走到她那边，把她抱在怀里。她趴在我肩膀上，哭得像个孩子。我轻轻拍着她的背，像拍一个做噩梦的婴儿。
哭完了，她松开我，擦擦眼睛，不好意思地笑了。
“谢谢你，田颖。”
“不客气。”
“以后……”她顿了顿，“以后我能常找你吗？”
“能。”
她站起来，拎起包，往外走。走到门口，又回过头，看着我。
“你写的那些，我会继续看的。”
我笑着点点头。
她走了。门关上，又打开，进来一对年轻情侣，手牵着手，说说笑笑的。他们找了个靠窗的位置坐下，男孩给女孩拉椅子，女孩笑着说了什么，男孩也跟着笑。
我看着他们，想起当年的自己和王磊。
那时候我们也这么年轻，这么甜，这么相信来日方长。
可来日并不方长。
所以才要珍惜。
我的手机响了，是王磊发来的微信：晚上吃什么？妈说去买条鱼，清蒸。
我回：好。
他又发：几点下班？
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我回：快了，这就回。
我喝完最后一口咖啡，拎起包，走出咖啡馆。外面的空气被雨洗过，干净得发亮。地上的积水映着天光，一脚踩上去，溅起一朵小小的水花。
我往地铁站走，走着走着，路过一个花摊。摊上摆着各种花，玫瑰，百合，康乃馨，还有一桶桶的栀子花。白白的花朵挤在一起，香气飘得老远。
我停下来，买了一枝栀子花。
卖花的大姐笑着说：“姑娘真会买，这花最香了，放屋里能香好几天。”
我笑了笑，付了钱，继续往前走。
栀子花在我手里，香气一阵一阵的，像那年夏天一样。
那年夏天，我以为自己要死了。
那年夏天，我被婆婆卖了房子。
那年夏天，我遇到了骗子，也遇到了好人。
那年夏天，我躺在手术台上，不知道自己还能不能醒过来。
那年夏天，我活下来了。
我走进地铁站，刷卡，进站，等车。旁边有个妈妈带着孩子，孩子手里拿着一根棒棒糖，舔得满脸都是。妈妈一边给他擦嘴，一边念叨着什么。孩子不听，只顾着舔糖，舔得吧唧吧唧响。
车来了，我上了车，找了个座位坐下。
栀子花放在腿上，香气淡淡的，混着地铁里各种味道，却还是那么清晰。
我想起婆婆第一次给我买橘子，想起王磊第一次给我剥橘子，想起那个骗子的电话，想起专家说的话，想起手术室里的无影灯，想起病房里的月光。
想起婆婆趴在床边睡着的样子，想起王磊把头埋在我手心里的眼泪，想起那个陌生女人趴在我肩膀上哭的声音。
活着真好。
能闻到花香真好。
能被爱着真好。
地铁往前开，一站一站地停。有人上车，有人下车，车厢里永远那么多人，永远那么挤，永远那么吵。可我坐在那儿，却觉得无比安静。
因为我知道，不管这世界多吵，总有一个人在家里等我。
有一个人，会给我开门，问我累不累。
有一个人，会给我盛饭，说我瘦了。
有一个人，会在我睡不着的时候，握着我的手，跟我说：没事的，我在。
这就够了。
地铁到了站，我下了车，往家走。
小区门口，王磊站在那儿，东张西望的。看见我，他笑了，跑过来，接过我手里的包。
“怎么站这儿？”我问。
“等你。”
“傻不傻？”
“傻。”
我笑了，他也笑了。
我们俩一起往家走，夕阳把我们的影子拉得很长很长，两道影子叠在一起，分不清谁是谁。
走进楼道，上楼梯，到门口。门开着一条缝，里面有香味飘出来，是清蒸鱼的味道，还有米饭的香，还有一点点油烟味。
我推开门，婆婆在厨房里忙活，听见动静，探出头来。
“回来了？”
“嗯。”
“洗手吃饭。”
“好。”
我走进屋，把栀子花插在花瓶里，摆在茶几上。白色的花朵，在夕阳里镀上一层金色，香气慢慢散开，散满了整个屋子。
王磊从厨房里端出鱼，放在桌上。婆婆端着米饭和菜，一样一样摆好。
“吃饭了。”婆婆说。
我们三个人坐下来，拿起筷子，开始吃饭。
鱼很鲜，饭很香，菜很可口。婆婆不停往我碗里夹菜，说我瘦了，要多吃点。王磊在旁边笑，说妈你偏心。婆婆瞪他一眼，说偏什么心，颖颖身体刚恢复，得多补补。
我看着他们，笑了。
窗外的夕阳越来越红，把整个房间都染成温暖的橙色。栀子花的香味飘过来，混着饭菜的香气，混着家的味道。
这就是我的生活。
普普通通，平平淡淡，却是我最想要的。
吃完了饭，我帮着婆婆收拾碗筷。王磊去阳台上收衣服，一件一件叠好，放进柜子里。
窗外，天慢慢黑了，路灯亮起来，照得小区里一片暖黄。有孩子在楼下玩耍，笑声飘上来，脆脆的，亮亮的。
我站在窗前，看着那些孩子，心里涌起一阵说不清的温柔。
也许有一天，我也会有属于自己的孩子。
也许有一天，我也会像婆婆一样，站在厨房里，给孩子做饭。
也许有一天，我也会像王磊一样，站在阳台上，收一家人的衣服。
也许有一天，我也会像那些老人一样，坐在小区里晒太阳，看着孙子孙女跑来跑去。
也许有一天，我也会老，也会病，也会离开这个世界。
但不是今天。
今天，我还活着。
今天，我还爱着。
今天，我被爱着。
这就够了。
我转过身，看着这个家。
婆婆坐在沙发上看电视，手里还在织着什么，好像是件小毛衣。王磊从阳台进来，走过来，站在我身边，把手搭在我肩上。
“想什么呢？”他问。
“没什么。”
“明天周末，想去哪儿？”
“不知道。你呢？”
“陪你。”
我笑了，靠在他身上，看着窗外越来越深的夜色。
远处有霓虹灯闪烁，红的，绿的，蓝的，连成一片光。近处有路灯亮着，照着楼下的花坛，照着那棵老槐树，照着跑来跑去的孩子们。
这世界真大，大到有无数种活法。
这世界真小，小到我只想活在这个家里。
“王磊。”
“嗯？”
“谢谢你。”
他低下头，亲了亲我的头发。
“谢什么？”
“谢谢你还在。”
他不说话，只是把我抱得更紧了。
窗外有风吹过，吹得树叶沙沙响。夏天快过去了，秋天就要来了。季节轮换，花开花落，生老病死，谁也逃不过。
可我们还在这儿。
还在一起。
还爱着。
这就够了。
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