六月的最后一天，江城下了一场暴雨。

    雨从傍晚开始下，越下越大，到夜里已经变成了瓢泼大雨。雷声滚滚，闪电一道接一道，把整个东风巷都照得雪亮。

    林修站在堂屋门口，看着雨水从屋檐上倾泻下来，在院子里砸出一个一个的水坑。石榴树的叶子被雨打得东倒西歪，那些刚成形的小石榴在风雨中剧烈摇晃，像随时会掉下来。

    “这雨真大。”周梦薇从身后探出头，看着外面，“石榴不会有事吧？”

    林修摇了摇头。

    “不会。”他说，“根深。”

    周梦薇没有说话，只是靠在他肩上，一起看着这场雨。

    雨下了一整夜。

    第二天一早，林修推开门，发现院子里积了一层水。石榴树下落了一地的叶子和几个没长熟的小石榴，青的，硬的，被雨水泡得发白。

    他蹲下来，捡起一个，看了看，又放下。

    “可惜了。”陈伯庸端着茶杯走出来，站在他身后，“今年结得多，落得也多。”

    林修没有说话。

    他只是看着那棵树，看着那些还挂在枝头的小石榴。

    周梦薇上班去了。陈伯庸回屋看书去了。

    院子里只有他一个人。

    他坐在石凳上，看着那些落在地上的小青果，很久很久。

    下午的时候，院门被人敲响了。

    林修去开门。

    门外站着一个四十来岁的女人，穿着朴素，脸色苍白，眼眶有些肿。她身后跟着一个十来岁的男孩，瘦瘦小小的，低着头，不敢看人。

    “请问，是林先生吗？”女人问。

    林修点了点头。

    女人犹豫了一下，拉着男孩走进院子。

    两个人在石凳上坐下。男孩一直低着头，两只手攥着衣角，攥得指节发白。

    “林先生，”女人开口，声音沙哑，“我叫刘桂芬，是别人介绍来的。”

    林修看着她。

    “什么事？”

    刘桂芬低下头，沉默了很久。

    那个男孩一直低着头，不说话。

    “我男人，”刘桂芬终于开口，“死了。”

    林修没有说话。

    “上个月，”她继续说，“在工地上，从脚手架上掉下来。”

    她的声音很平静，但眼眶红了。

    “包工头说，是他自己不小心，赔了八万块钱，就把我们打发了。”

    林修看着她。

    “你怀疑不是意外？”

    刘桂芬抬起头。

    “脚手架是断的。”她说，“我亲眼看见的。那个架子，早就该换了。他们一直没换。”

    她的声音开始发抖。

    “我男人是家里的顶梁柱。他没了，我和孩子怎么办？”

    那个男孩听到这里，把头埋得更低了。

    林修看着那个男孩，看着他瘦小的肩膀，看着他攥紧衣角的双手。

    “你叫什么名字？”他问。

    男孩抬起头，看了他一眼，又低下头。

    “刘……刘小军。”他说。

    “几岁了？”

    “十一。”

    林修点了点头。

    他转向刘桂芬。

    “那个工地，是谁的？”

    刘桂芬从口袋里掏出一张皱巴巴的纸，递给他。

    “这是包工头的电话。”她说，“还有那个工地的名字。”

    林修接过那张纸，看了一眼。

    工地名字叫“江城南苑”，开发商是一个他从来没听说过的公司。

    他把纸收起来。

    “材料留下。”他说，“我看看。”

    刘桂芬愣了一下。

    “林先生，钱……钱我……”

    “不用钱。”林修打断她。

    刘桂芬看着他，眼眶又红了。

    她没有说谢谢，只是站起来，朝林修鞠了一躬，拉着男孩走了。

    男孩走到门口，忽然回头，看了林修一眼。

    那双眼睛很黑，很亮，像两颗刚洗过的葡萄。

    林修看着那双眼睛，很久很久。

    第二天，林修出门了。

    他坐了两个小时的公交车，来到城南那个工地。

    工地很大，正在打地基，到处都是钢筋水泥和忙碌的工人。他在门口站了一会儿，被一个戴安全帽的人拦住了。

    “干什么的？”

    林修看了他一眼。

    “找个人。”

    “找谁？”

    “刘桂芬的男人。”林修说，“上个月从脚手架上掉下来那个。”

    那人的脸色变了一下。

    “你是谁？”

    林修没有回答。

    他只是看着那个人，看着他那双闪烁的眼睛。

    “那个脚手架，”林修说，“是断的。”

    那人的脸色更难看了。

    “我不知道你说什么。”他说，“快走，不然我叫人了。”

    林修看着他，没有动。

    “你叫什么名字？”他问。

    那人愣了一下。

    “关你什么事？”

    林修没有回答。

    他只是转身，走了。

    走出工地，他在附近的小卖部买了一瓶水，站在那儿慢慢喝。

    小卖部的老板是个六十来岁的老头，看见他一直站着，探出头来。

    “小伙子，打听事？”

    林修看了他一眼。

    “您认识那个工地的人？”

    老头笑了。

    “在这开了二十年店，谁不认识？”

    林修从口袋里掏出一张纸，是那个包工头的电话。

    “这个人，您认识吗？”

    老头看了一眼那个号码，点了点头。

    “老周啊。”他说，“工地的包工头，在这干了好几年了。”

    林修看着他。

    “他人在哪？”

    老头指了指工地后面那片简易板房。

    “住那儿。”他说，“三排二号。”

    林修点了点头。

    “谢了。”

    他收起那张纸，朝那片板房走去。

    三排二号的门关着。

    林修敲了敲门。

    里面没人应。

    他又敲了敲。

    还是没人应。

    他站在门口，等了一会儿，正要转身走，门忽然开了。

    一个五十来岁的***在门口，光着膀子，身上只穿一件背心。他看见林修，愣了一下。

    “你找谁？”

    “周老板？”林修问。

    那人点了点头。

    林修看着他。

    “刘桂芬的男人，”他说，“是从你的脚手架上掉下来的？”

    周老板的脸色一下子变了。

    他盯着林修，目光闪烁。

    “你是谁？”

    林修没有回答。

    “那个脚手架，”他说，“是断的。”

    周老板的脸涨红了。

    “放屁！”他吼道，“那个脚手架是好的！是他自己不小心！”

    林修看着他。

    “有人看见的。”他说，“那个架子早就该换了。”

    周老板愣了一下。

    “谁？谁看见的？”

    林修没有回答。

    他只是看着他，看着他越来越慌乱的眼神。

    “周老板，”他说，“八万块钱，不够。”

    周老板的脸色变了几变。

    “你……你到底想干什么？”

    林修看着他。

    “我想知道，”他说，“那个脚手架，到底是谁的错。”

    周老板沉默了几秒。

    然后他猛地推了林修一把。

    “滚！”他吼道，“别他妈多管闲事！”

    林修被他推得后退了一步。

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