屏幕，甚至没看来电显示完全跳出来，眉头就几不可察地蹙了一下。那是一种极细微的表情变化，快得像是错觉，但吴杰捕捉到了。那不是厌烦，也不是意外，而是一种……类似于士兵听到警报时的条件反射般的锐利。

    “我接个电话。”吴宇辰说着，站起身，拿着手机走向阳台，并顺手拉上了阳台的玻璃门。

    吴杰坐在餐桌旁，手里还端着碗，目光不由自主地追随着儿子的背影。透过磨砂玻璃门，他只能看到一个模糊的、挺拔的轮廓。吴宇辰背对着客厅，接听了电话。他听不清具体内容，只能隐约听到儿子压得极低的、简短的回应的音节，偶尔夹杂着一两个听起来不像中文也不像英语的词汇，发音古怪而短促。

    但让吴杰心头一紧的，是儿子接电话时的姿态。那不是平时那种略显疏离的平静，也不是刷短视频时那种近乎麻木的放松。

    他的背脊挺得笔直，肩膀微微下沉，是一种蓄势待发的、充满戒备的稳定姿态。侧脸在窗外残余天光的勾勒下，线条冷硬，眼神专注得像鹰隼锁定猎物，带着一种吴杰从未在他身上见过的、凛然的锐气。

    这绝不是接普通电话，更不是处理什么“小事”该有的状态。

    电话持续的时间很短，不到一分钟。吴宇辰最后对着话筒似乎极轻地“嗯”了一声，便挂断了电话。他在阳台又站了几秒钟，似乎在透过玻璃窗观察楼下的情况，或者只是在快速思考。然后，他转身，拉开玻璃门，走了回来。

    重新坐回餐桌时，他脸上已经恢复了之前的平静，甚至拿起筷子，自然地夹了一筷子番茄炒蛋，送进嘴里，咀嚼，吞咽，动作流畅得仿佛刚才那个瞬间散发出冰冷气息的人不是他。

    “菜有点凉了。”他甚至还点评了一句，语气平常。

    吴杰看着儿子，喉咙有些发干。他有很多问题想问：谁的电话？什么事？是不是有麻烦？但他看着儿子那张平静无波的脸，所有问题都堵在了喉咙口。他知道，问不出来。儿子不会说。他强行压下心中的疑虑和担忧，低下头，扒拉着碗里最后几粒米饭，味同嚼蜡。“嗯，是有点凉了。”

    饭后，吴杰主动收拾碗筷，拿到厨房水池清洗。吴宇辰也没闲着，把餐桌擦干净，垃圾收拾好。当吴杰正对着水龙头冲刷着碗碟上的泡沫时，吴宇辰的声音从他身后传来。

    “爸。”

    吴杰关小水龙头，侧过头：“嗯？”

    吴宇辰站在厨房门口，灯光从他身后照过来，在他脸上投下淡淡的阴影。“明天我可能还要出去一趟，处理点小事。”他的语气听起来很随意，就像在说明天要去买瓶酱油。

    吴杰正在搓洗碗沿的手顿住了，水流声哗哗地响着。他沉默了两秒，关掉水龙头，用挂在旁边的抹布擦了擦手，转过身，看着儿子，尽量让自己的声音听起来平静而不带太多探究的意味：“需要我一起吗？”他问，心里带着一丝微弱的希望，也许这次能跟着去看看，哪怕只是远远地看着。

    吴宇辰摇了摇头，回答得没有一丝犹豫：“不用。小事，很快回来。”他的目光平静地迎上父亲的视线，里面没有任何商量的余地。

    “……好。”吴杰点了点头，重新打开水龙头，继续洗碗。他知道，这“小事”大概率又不小。儿子那个电话，还有此刻这种看似平常却不容置疑的安排，都像一根根细小的针，刺破了他刚刚因为一顿家常饭、一点邻里关怀而勉强构建起来的“日常生活”的泡沫。

    夜晚，吴杰躺在自己卧室的床上，睁着眼睛看着天花板。窗外城市的灯光透过窗帘缝隙，在天花板上投下模糊的光斑。家里很安静，客厅里听不到任何动静，但他知道，儿子肯定没睡，或许又像前几晚那样，在沙发上“守夜”。

    他脑海里反复回放着晚上的一幕幕：儿子买菜回来时那不易察觉的气息变化，接电话时那一瞬间凛然专注的侧影，以及轻描淡写说出“处理点小事”时的平静。

    那绝不是在处理普通“小事”该有的表情和状态。

    吴杰翻了个身，把脸埋进枕头里。枕头有阳光晒过的味道，是李叔帮忙晒过的。这个家，熟悉又陌生。
『加入书签，方便阅读』