三长一短，汉斯敲响了“矮子酒馆”的厨房后门。
毫无疑问，这个酒馆招牌有蹭矮人名声的嫌疑。
但也正是这类“心思活络”的老板，才会收些来路不明的货品。
开门的伙计把门拉开半扇，没让汉斯往里进的意思——他先是往汉斯的身后探了几眼，这才撇了撇嘴，侧身让了半肩：
“进来吧，掌柜的在后头算账，你自个儿跟他谈。”
……
后厨弥漫着陈年油垢和酸啤酒混在一起的气味。
汉斯跟着伙计穿过堆满空酒桶的窄廊，在账房门口站住了脚。
掌柜是个五十来岁的矮胖男人，正对着一本翻烂的账册拨拉算板珠子。
他没抬头，只是撩起眼皮，瞥了汉斯一眼：
“又来了。”
“来了。”
汉斯把水囊放在账桌边角，又从怀里摸出一个小小的布包，解开，里头是三小把晒干的薄荷叶、一小撮迷迭香，还有两块宴席上顺下来的蜂蜡。
掌柜的手停了。
他把蜂蜡拈起来，对着油灯照了照，凑近鼻尖闻闻——没说话，搁下了——又把薄荷叶倒在掌心，捻开，看叶脉的成色。
“修道院药圃的？”
“是，入夏那茬，助祭亲自看着收的。”
掌柜把薄荷叶拢回布包里，往自己手边一拨，又拨了拨那两块蜂蜡，开口道：
“啤酒，二十枚；蜂蜡，一块算你十五，两块三十；薄荷这些杂七杂八，拢共给你算十个铜子。”
汉斯喉头滚动了一下：
“掌柜的，啤酒里外码头上卖二十五……”
“码头上卖二十五，我收进来转手卖二十八，刨去运费、折损、伙计跑堂的工钱……我赚什么？喝西北风呐？”掌柜按了按酸涩的眼皮，两只眼睛眯成缝，“二十二，不能再多。”
“……成。”
铜子一枚一枚落在柜台上。
掌柜数得很慢，每数够五枚就往旁边摞一摞——这自是为了照顾汉斯的“算术水平”。
汉斯盯着那些铜摞子，盯得眼眶发涩。
“你这阵子来得勤，”掌柜忽然开口，没抬头，还在数钱，“怎么，修道院工钱发不出了？”
“发得出，”汉斯把铜子一枚一枚往怀里装，“就是……家里有用项。”
掌柜没再问。
他数完最后一枚，把空水囊推回汉斯手边，重新低下头，对着那本翻烂的账册拨拉起算盘珠子。
“下回有好成色的草药，还收，”他头也不抬地说，“蜂蜡也是。”
汉斯攥紧怀里沉甸甸的铜子，点了点头，转身往外走。
走到门口，又停住。
“掌柜的，”汉斯背对着账桌，声音压得很低，“烂泥巷，老尼克当铺换了人……您听说了么？”
汉斯知道掌柜是有些靠山的——只靠胆子大就敢收脏货的，尸体都喂了鲁尔河里的鱼了。
算盘珠子停了。
汉斯没有回头，却能感觉到掌柜的目光从背后射过来，像两根细细的针。
“听说过，”掌柜的声音听不出情绪，“怎么，你想去那儿典东西？”
“……就是问问。”
“那家铺子，”掌柜慢慢说，“收价是高，但你知道它为什么收价高么？”
汉斯攥紧了怀里的铜子。
“因为它不收利。”
掌柜把笔放下，搁在账册上，揉了揉眉心。
油灯光把他的影子打在墙上，佝偻成一团沉默的、疲惫的轮廓。
“它不收利，也不收赎费，典当的时候说好一个月赎，三十天后你拿不出钱，它不把你东西吞了，还给你续期。”
“续期不收钱，再续，还不收。”
掌柜顿了顿：
“我做了三十年生意，没见过这么开当铺的——这不是做生意，这是做善事。”
“做善事做不长的——要么把自己做垮，要么把同行做急眼。”
他没说第三句。
汉斯站在门口，脚底像生了根。
“去吧。”掌柜重新拿起笔，低下头，“趁它还在。”
汉斯推开后门，冷风灌进来，把他眼眶里那点热意吹散了。
他往家的方向走。
……
家在西城一条逼仄的巷子深处，租的是一户磨坊主家坡屋的阁楼。
汉斯爬上吱呀作响的木梯，在黑暗里摸到门闩，轻轻推开。
屋里没点灯。
他听见床板轻轻响了一声，然后是妻子菲茜压低的、带着痰音的声音：
“汉斯？”
“是我。”
汉斯摸黑走到床边，摸到妻子伸过来的手——比上个月又瘦了一圈，骨节硌在他掌心，像一握将断未断的枯枝。
“点灯吧，”菲茜又咳了一声，“我没睡着。”
汉斯摸索着找到火绒，点亮了床头的油盏。
昏黄的光晕开，照出妻子那张被肺痨烧灼了整整八年的脸。
她曾经不是这样的。
汉斯还记得当年第一次见她——她是磨坊主远房亲戚的女儿，来城里投奔。
她有一双拿过针线的手，细长，灵巧，能把最便宜的粗布裁出合身的衣裳；她笑起来眼角有细细的纹，不是老，是暖。
如今那双手只能攥着被角，骨节凸起，青筋毕露；她眼角的纹还在，却不是笑了——是被夜夜咳喘生生刻进去的。
“六十二枚。”
千言万语哽在喉头，汉斯把铜子从怀里摸出来，一枚一枚码在床头小柜上。
码得很整齐，五枚一摞，摞了十二摞，多出两枚单独搁在旁边。
菲茜看着那些铜摞子，没说话。
汉斯顺着她的目光，看见小柜另一头摆着几件东西。
一把银汤勺，勺柄的缠枝纹被蹭掉了两块，露出底下黄铜的胎。
一副锡烛台，烛台底座有道裂痕，拿锡焊补过，焊得粗糙，像一道丑陋的疤。
还有一本羊皮封面的经书，封皮磨破了边角，但内页完好，艾拉像上的金粉还在烛光下幽幽泛亮。
菲茜伸出手，指尖轻轻抚过那把银汤勺，声音很轻：
“孩子睡了……你吃过东西没有？”
“吃过了，修道院今晚摆宴，剩菜多得很。”
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