沈辞想起令仪。
那个站在雨夜里、眼眶红红的、说“我不想看着你去死”的令仪。
阿九看着他。
“她可能也会找到这儿。”他说，“你自己小心。”
他转身要走。
沈辞忽然叫住他：
“阿九。”
阿九停住脚步，没有回头。
沈辞站起来，走到他身后。
“你帮了我们这么多次，”他说，“你——想要什么？”
阿九沉默了很久。
久到月亮从云层后移出来，照在他身上。
然后他开口，声音很轻：
“你那个名字，”他说，“能给我一个吗？”
沈辞怔住了。
阿九回过头，看着他。
月光下，那张普通的脸上，第一次有了表情——不是冷，不是空，是一种说不清的、像小孩子想要什么东西的表情。
“我没有名字，”他说，“他们叫我阿九，因为九岁入营。但那不是我的。”
他看着沈辞。
“你那个名字，是自己取的。我也想有一个。”
沈辞看着他，很久没有说话。
然后他开口：
“你想叫什么？”
阿九愣住了。
“我——不知道。”
沈辞想了想。
“你叫阿九，”他说，“九这个字，可以是你自己的。只要你愿意。”
阿九看着他。
“就这么简单？”
沈辞点头。
“名字是自己取的，”他说，“也是自己认的。你认它是你的，它就是你的。”
阿九低下头，看着自己的手。
那双杀过人的手。
那双帮过他们的手。
过了很久，他抬起头。
“那我叫九。”他说，“就这一个字。”
沈辞点点头。
“九。”
阿九——九——看着他，忽然笑了。
很淡的笑，不像阿七那个温吞吞的假笑，是一种生涩的、不熟练的、像是第一次笑的笑。
“我记住了。”他说。
他转身，消失在夜色里。
沈辞站在庙门口，看着他的背影消失。
身后传来老乞丐的声音：
“有意思。”
沈辞回过头。
老乞丐在黑暗里看着他，眼睛很亮。
“你们这些孩子，”他说，“一个一个的，都没名字。一个一个的，又都在找名字。”
他笑了笑。
“老头子我活了六十年，也没名字。小时候叫狗剩，后来叫老瘸子，现在叫老不死的。哪个都不是我的。”
他靠在墙上，闭上眼睛。
“你们找到了，替我也高兴高兴。”
沈辞站了很久。
然后他走回阿七身边，坐下。
从怀里摸出那个布包。
阿青给的，说里面是身世。
他一直没打开。
现在，他打开了。
里面是一张纸，叠得整整齐齐。纸已经发黄，边角有些破损。
他展开，凑到月光下。
字迹是阿青的，一笔一划，写得很用力。
他慢慢看下去。
越看，手越抖。
纸上的字不多，但每一句都像钉子，钉进他心里。
“……你父亲姓沈，名文远，官居御史中丞。天启三十一年，因弹劾萧烈贪墨军饷，被诬谋反，满门抄斩。你母亲在狱中产子，托人将你送出。那人是我的师傅，当年在宫中当差。他把你带出来，见你与七皇子萧景琰容貌相似，便将你送入影园……”
“你父亲临刑前，托人带出一句话：让孩子活。不用报仇，不用记得我。只要活。”
沈辞的手抖得厉害，纸在他手里簌簌作响。
他继续往下看。
“……我查了三年，才查到这些。本想等你长大了告诉你，但现在不知还有没有机会。你父亲是个好人，我在宫中听人说过。他弹劾萧烈，是因为萧烈杀了他的朋友。他知道会死，但还是做了。”
“你活下来，是他用命换的。”
“不用报仇，不用记得他——但你要记得，你有一个父亲。”
落款没有名字，只有一个字：青。
沈辞握着那张纸，很久很久。
阿七在旁边看着他，没有说话。
老乞丐在黑暗里，也没有说话。
月光从破洞里漏下来，落在他身上，落在那张纸上。
他慢慢把纸折好，塞回怀里。
然后他站起身，走到庙门口。
外面是夜色，是荒草，是那个埋着旧阿七的土包。
他站在那里，一动不动。
过了很久，他轻轻说了一句话：
“我叫沈辞。我父亲叫沈文远。”
声音很轻，轻得被风吹散。
但他自己听见了。
那就够了。
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又过了两天。
阿七能坐起来了，能喝粥了，能扶着墙走几步了。老乞丐从外面弄来一点米，熬成稀粥，三个人分着喝。
这天傍晚，沈辞正在庙外给阿七找草药，忽然听见有脚步声。
不是一个人的脚步声。
是一群人的。
他立刻躲到草丛里，手按在刀柄上。
脚步声越来越近。他看见几个人影从远处走来——穿着灰扑扑的衣裳，拿着棍棒，像是在搜什么。
为首的那个，三十来岁，一脸横肉，眼神很利。
他一边走一边看，目光扫过草丛，扫过破庙。
沈辞屏住呼吸。
那些人走到破庙门口，停住了。
为首的那个挥了挥手，几个人冲进庙里。
沈辞的心猛地缩紧。
庙里传来老乞丐的骂声：“干什么！这是老子的地方！”
然后是翻东西的声音，踢打的声音，老乞丐的惨叫声。
沈辞握紧刀柄，就要冲出去。
忽然一只手从后面伸过来，捂住他的嘴，把他按回草丛里。
他挣扎着回头——是阿九。
阿九冲他摇头，极轻的声音：
“别动。”
沈辞瞪着他，眼眶发红。
阿九按着他，一动不动。
庙里，那些人搜了一圈，没搜到什么。为首的那个拎着老乞丐出来，扔在地上。
“两个年轻人，见过没有？”
老乞丐捂着被打的脸，摇头。
“没见过……没见过……”
那人踢了他一脚。
“老东西，骗谁？有人说看见这附近有人。”
老乞丐趴在地上，还是摇头。
“真没见过……就我一个人……”
那人盯着他看了一会儿，挥了挥手。
几个人走了。
脚步声渐渐远去。
沈辞挣开阿九的手，冲进庙里。
老乞丐躺在地上，脸上青一块紫一块，嘴角在流血。但他看见沈辞，居然咧嘴笑了。
“没事……皮糙肉厚……打不死……”
沈辞蹲下来，看着他。
老乞丐抓住他的手，很用力。
“你们……得走了，”他说，“他们找到这儿了……很快还会来……”
沈辞没有说话。
阿七从墙角挪过来，扶着墙，看着老乞丐。
老乞丐也看着他。
“两个小鬼，”他说，“活下来。都活下来。”
他松开沈辞的手，闭上眼睛。
沈辞站起身，看着阿九。
阿九站在门口，脸上没有表情。
“萧烈的人，”他说，“追过来了。你们得走。”
沈辞点点头。
他走到阿七身边，把他扶起来。
“能走吗？”
阿七点头。
两人往外走。
走到门口，沈辞忽然回过头。
老乞丐还躺在地上，闭着眼睛，一动不动。
他走回去，从怀里摸出那块玉佩——萧景琰给的那块，刻着“安”字的——放在老乞丐手心里。
老乞丐睁开眼，看着他。
沈辞没有说话。
他转身，扶着阿七，走进夜色里。
身后传来老乞丐的声音，很轻：
“活下来。”
沈辞没有回头。
他扶着阿七，一步一步往前走。
阿九走在前面带路。
月光照在三人的身上，把影子拖得很长。
阿七忽然问：“往哪儿走？”
沈辞想了想。
“不知道。”他说，“但不能再等了。”
阿九回过头，看着他。
“令仪在找你，”他说，“她可能还在城外。”
沈辞点点头。
“那就先找到她。”
三人继续往前走。
夜风吹过来，带着河水的腥气，带着荒草的苦涩。
沈辞抬起头，看着天上的月亮。
他想起了那张纸上的话：
“让孩子活。不用报仇，不用记得我。只要活。”
他低下头，看着自己脚下的路。
路很长，不知道通向哪里。
但他知道，这是他自己选的路。
那就走下去。<b></b>
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