什么？”
沈辞沉默着。
那人等了一会儿，见他不开口，便不再追问。
他转身往墙边走，走了几步，忽然停住。
没有回头。
“阿七还活着，”他说，“但他活不了多久。”
他翻身上墙，消失在夜色里。
沈辞站在原地，很久没有动。
阿七还活着。
但活不了多久。
因为撒谎。
因为他。
他慢慢走回石凳边，坐下。
手按在刀柄上。
凉的。
他握紧刀柄，指节发白。
他在想。
想阿七第一次来的时候，站在月光里，掰着凉馒头慢慢嚼。
想阿七说“我连自己写的都没有”。
想阿七说“我没报告全部”。
想阿七说“下次来问的，可能就不是我了”。
现在来了。
不是他了。
阿七要死了。
因为他。
他坐在黑暗里，手按在刀柄上。
很久很久。
然后他站起身。
走到门边。
推开门。
月光照进来，在地上铺成一道银白色的光带。
他迈出去。
站在门槛上。
然后迈出第二步。
第三步。
第四步。
他沿着阿青画的路线，一步一步往前走。
那条青石小路，白天他站在门口看见过。夜里没有人，只有月光照着，泛着青白色的光。
他走过小路，绕过那个池塘。池塘里有荷花，已经谢了，只剩下枯黄的梗子，在月光下像一根根细瘦的骨头。
他走到那棵树下面。
很高。树干很粗，要两个人才能合抱。树冠伸到墙外，像一把撑开的大伞。
他伸出手，摸了摸树干。
粗糙的，扎手。
他抬起头，看着那堵墙。
墙外，就是皇子府外面。
就是皇城外面。
就是那个他从未见过、只在阿青嘴里听说过的世界。
他只要翻上去，顺着树下去，就能出去。
就能活。
他站在那棵树下，很久很久。
夜风吹过来，带着一股陌生的味道——不是影园的霉味，是青草、是泥土、是远处飘来的炊烟。
他闻着那个味道，忽然有些恍惚。
这就是外面的味道？
他抬起头，看着那堵墙。
墙很高。但树干就在旁边，枝桠伸过去，像一架梯子。
他能翻过去。
他知道自己能翻过去。
他练了十二年剑法，身手比一般人好。这棵树，他爬得上去。
他伸手抓住一根枝桠，试了试。
很结实。
他用力一拉，身子离地——
然后他听见一个声音。
很轻。很远。
像是从墙外传来的。
像是呻吟。
像是呼唤。
他停住了。
手还抓着那根枝桠，身子悬在半空。
那个声音又响了一下。
更轻了，像是快断了。
沈辞的心猛地缩紧。
是阿七吗？
他不知道。
但他忽然想起阿七临走前说的话：
“下次来问的，可能就不是我了。”
现在来了。
阿七呢？
阿七在哪儿？
他松开手，落回地上。
站在那棵树下，听着墙外的声音。
风停了。夜很静。那个声音没有再响起。
他等了一会儿。
又等了一会儿。
还是没有。
他慢慢转身，往回走。
走过池塘，走过青石小路，走回影园门口。
他推开门，走进去。
门关上。
月光被挡在外面。
他走回屋里，坐在床边。
手还在刀柄上。
凉的。
他握紧刀柄。
指节发白。
他想起那个新影子说的话：
“阿七还活着。但他活不了多久。”
他想起刚才那个声音——是阿七吗？是他吗？
他不知道。
但他知道，他刚才站在那棵树下，抓着那根枝桠，离那堵墙只有一步。
他可以选择翻过去。
可以选择活。
但他没有。
因为他听见那个声音。
因为他想起了阿七。
因为他知道，如果他翻过去，阿七就真的没人管了。
他坐在黑暗里，很久很久。
然后他慢慢松开刀柄。
站起身，走到门口。
推开门。
站在门槛上。
月光照在他身上，把他的影子拖得很长。
他看着门外那条青石小路。
那条通往那棵树的路。
那条通往自由的路。
他没有再迈出去。
他只是站在那儿，看着。
看了很久。
然后他轻轻说了一句话：
“阿七，你撑着。”
声音很轻，轻得像风散在空气里。
没有人回应。
但他自己听见了。
那就够了。
他转身走回屋里，躺下。
闭上眼睛。
手边放着那把刀。
窗外，风又起了。
吹得窗纸簌簌作响。
他听着那个声音，慢慢沉入黑暗。
睡着之前，他忽然想：
如果明天，那个新影子再来——
他该怎么办？
他不知道。
但他知道，他不能再只是等了。<b></b>
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