是半枚灯花，与她衣襟里的桃木灯花、与灯座上外婆刻的纹路，一模一样。

    三道灯花痕。

    外婆刻在灯上，母亲刻在柱上，父亲……或许曾刻在她从未见过的地方。

    一道叠一道，一环扣一环，像一条被时光斩断的线，散在戏台、荒坟、灯盏、衣襟之间，只等某一日，被重新串起。

    苏晚灯终于缓缓收回目光，垂眸，看向自己的指尖。

    指尖沾着一滴草叶上的露水，凉而透明，像一滴没有温度的泪。

    她缓缓转身，走向戏台边缘，却依旧不靠近那根木柱，只在三步之外停下，立在朽坏的台沿旁，低头看着台底丛生的青苔。

    青苔细密，绿得温润，覆着台底的每一寸泥土，藏住了所有可能存在的脚印，藏住了所有可能留下的痕迹，藏住了所有夜里来过、又离开的影子。

    台底深处，有一点极浅的、被青苔半掩的布角。

    不是她的，不是谢寻的，是一种沉旧的藏青色，像极了旧式长衫的衣角，被勾在朽木上，只露出小小一角，被青苔盖着，若不俯身细瞅，根本看不见。

    又是一丝痕。

    又是一点迹。

    又是一瞬即可忽略的存在。

    苏晚灯没有俯身，没有伸手，没有去扯那片布角，只是静静看着，看着它被青苔半掩，看着它与泥土、朽木、青苔融为一体，像从未被人看见过。

    那是昨夜窗外徘徊的影子留下的。

    是那缕檀香墨气的主人留下的。

    是她那个消失十八年、从未相见、却始终在暗处看着她的父亲，留下的。

    他来过戏台，靠近过那根木柱，碰过母亲刻下的灯花痕，却在被朽木勾住衣角后，悄无声息地扯断，退走，只留下这一小片布，藏在青苔底下，像一个无人知晓的秘密。

    风再次吹过，戏台的破帘轻轻晃动，空台依旧空寂，没有戏声，没有人影，没有鬼，没有煞。

    只有人心留下的，一道又一道，细如发丝、轻如晨雾、淡如余香的痕迹。

    苏晚灯缓缓转身，走回小屋门前，立在那盏被她放在门外石台上的青油灯旁。灯芯已经熄灭，灯座上外婆刻的半朵灯花，在晨光里安静而温柔。

    她轻轻抬手，指尖拂过灯座底部，那道半截“山”字的刻痕，藏在木纹里，坚硬，沉默，像它的主人一样，不肯露面，不肯言说，却又无处不在。

    雾彻底散了。

    天光大亮。

    古镇渐渐有了炊烟，有了人声，有了开门吱呀的声响，一切都恢复了平日的模样，温和，安宁，质朴，像一座从无阴谋、从无背叛、从无死人、从无闹鬼的寻常江南古镇。

    所有人又会戴上善良、淳朴、怯懦的面具，继续表演。

    继续假装怕鬼，继续假装无辜，继续假装与一切罪恶无关。

    苏晚灯看着远处渐渐升起的炊烟，听着远处隐约传来的人声，嘴角勾起一丝极淡、极静、极浅的笑。

    笑这人间的伪善，笑这人心的坟冢，笑这藏在静美之下、翻涌欲出的惊涛。

    她轻轻拿起石台上的青油灯，转身走回小屋，木门缓缓合上，将外界的烟火、人声、伪装，一并隔在门外。

    屋内，又恢复了独属于她的，极致的静与美。

    衣襟里的桃木灯花，依旧微温。

    灯座底的半截刻痕，依旧沉默。

    戏台下的布角，依旧藏在青苔。

    风里的旧香，依旧散在时光。

    所有痕迹都轻，所有底牌都深，所有反转都在暗处，静静蓄力。

    戏台无鬼，人心有坟。

    而那座埋着最深秘密的坟，正在这一片岁月静好里，等着被第一缕真正的光，彻底照亮。<b></b>
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