愿意装鬼、愿意杀人、愿意让整座古镇活在恐惧里，也要把它埋住。

    风轻轻掠过荒草，草叶低伏，像无数人屏住呼吸。

    苏晚灯的目光，缓缓移向戏台左侧那根最粗的木柱。柱身朱漆早已剥落，露出深褐色旧木，上面有一道极浅、极淡、几乎被岁月磨平的刻痕——像是一个字的左半边，又像是一朵未开完的花，不仔细看，根本无法察觉。

    那是母亲当年刻下的。

    她小时候见过，只是那时不懂。

    如今再看，只觉那道痕，像一道未愈合的伤口，藏在戏台最显眼、却最容易被忽略的地方。

    她没有走近，没有伸手去摸，只是远远看着，把那道浅痕，牢牢记在心底。

    不能碰。

    一碰，就会打草惊蛇。

    一碰，暗处的人就会收走所有痕迹。

    一碰，那些埋得极深的伏笔，就再也没有炸开的一天。

    谢寻的目光，也随着她，落在那道浅痕上。

    他没有问那是什么，只是安静地陪着她看，像早已知道，却又不点破。

    有些事，不必说。

    有些痕，不必指。

    有些人心，不必当场剖开。

    雨还在温柔地下，灯还在安静地燃，人还在沉默地立。

    荒坟、旧台、孤灯、两个人，构成一幅极静、极美、极空寂的画面，美得让人忘记恐惧，美得让人窒息，美得让人误以为，这世间真的安宁无事，岁月悠长。

    可只有他们两人知道——

    这片静美之下，泥里藏刀，影里藏眼，人心藏坟。

    苏晚灯轻轻收回目光，低下头，重新握紧那盏青油灯。灯座上外婆刻的半朵灯花，在微光里若隐若现，像一句无声的叮嘱：

    灯在，别慌。

    静等，别看破。

    越静，越狠。

    越美，越痛。

    她缓缓转身，向着戏台旁那间低矮、破旧、却干净的小屋走去，步子轻缓，衣袂在雨里微微飘动，像一朵被风推着走的云。

    “我回去了。”

    她轻声说。

    谢寻微微点头，依旧站在原地，目送她的身影消失在木门之后，灯影从门缝里透出一小片，微弱、温暖、坚定，像黑暗里唯一不肯熄灭的信仰。

    他立在风雨中，独自面对荒坟、旧台、无边夜色。

    许久，他才轻轻吐出一句，低得只有自己能听见：

    “你越静，他们越慌。”

    “你越安，他们越乱。”

    “等这层静美彻底碎掉的那一天……”

    他抬眼，望向戏台深处那道无人看见的浅痕，声音轻得像一句预言：

    “震出来的，会是整座古镇，都承受不住的真相。”

    雨继续落，无声，无息，唯美，安宁。

    一切痕迹都被轻轻盖住。

    一切底牌都被深深藏起。

    一切反转，都在这极致的静美里，悄悄蓄力，等待最狠的那一声炸裂。<b></b>
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