雪水渗进靴底，冷得刺骨，却抵不过心底翻涌的热。

    石阶上还留着她的脚印，浅浅的，带着点泥，想来昨夜她是踩着湿滑的石阶上来的，不知摔了没。

    直到站在旗杆下，我才看清旗面，手微微抬手，指尖想轻轻触碰到旗面，却没有够到。

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    这红，竟与我天玄军旗上的红，是同一种滚烫的颜色，烫得我指尖发麻，连心底都跟着发烫。

    忽然就想起三个月前的校场演武。

    那天是天玄的“振武节”，十万铁骑列成方阵，从校场这头排到那头，甲胄反光，像一片银色的海。

    我站在最前，身后数十面军旗展开，朱红镶金的龙纹在风里猎猎，像一片燃烧的火海，连空气都被染得发烫。

    覃芊落就站在我身侧，甲胄未卸，手里还握着马鞭，鞭梢垂在地上，沾了点尘土。

    可她却望着那些军旗，一动不动地站了足足半个时辰。

    风掀起她的袍角，猎猎作响，她眼底晃着旗上的红。

    指尖无意识地捻着袖口绣的缠枝莲，连我唤她三声“芊落”，都未曾听见。

    那时我还笑她，伸手拍了拍她的肩：“不过是些旧旗，怎值得你每次都看这么久？”

    她回过神，眼底的红意还未褪去，像蒙了层雾，只摇了摇头，声音轻得像风：“像，太像了。”

    原来那时她不是在看旗，是在想家。

    不是天玄京都那座雕梁画栋的左相府，飞檐上雕着游龙，院里种着海棠，每到春天，满院都是粉白的花。

    不是御赐的“锦瑞昭王”鎏金匾额，挂在正厅中央，阳光一照，烫得耀眼。

    不是满朝文武的称颂，那些“镇国柱石”的赞誉，听着都让人动心。

    是她总在梦里念着的、前世魂牵梦萦的故土。

    是那个她只开口提过一次的、“有长江奔腾万里，浪拍赤壁；有长城蜿蜒群山，霜覆垛口”的国家。

    是那个在她记忆里，被战火焚过、被铁蹄踏过，却从未弯过脊梁的国度。

    是连她骨血里都浸着的、刻在灵魂深处的“家国”二字，是她的根。

    这面旗，是她的根。是她跨越生死轮回，都想抓住的念想。

    一股说不清是酸是涩的情绪漫上来，堵得胸口发闷，眼眶竟有些发热。

    我抬手按在胸口，望着那面在风里舒展的红旗，忽然生出个念头，我想去她心声里反复念着的那个地方看看。

    想站在她提过的长江边，看江水滔滔向东流，看落日把船帆染成金，像她描述的那样“铺成一片金海，连浪花都是金的”。

    想摸一摸她梦里的长城砖，感受那些被岁月磨平的纹路，听风穿过城垛，会不会带着她记忆里的、那面残旗的猎猎声。

    想看看究竟是怎样的山河水土，怎样的家国百姓，能养出这样一位女子。

    为了心中的家国，能把自己碾碎了，化作护佑百姓的盾。

    为了眼底的河山，能握着刀在尸山血海里走，哪怕背上千古骂名，哪怕被世人误解，也绝不回头。

    风又起了，比刚才更烈。那抹红被风扯得笔直，猎猎作响的声音穿过晨雾，落在我耳中。

    像是在回应我心底翻涌的念头，又像是在遥遥召唤，召唤着某个藏在时光深处的、关于“归途”与“守护”的梦。

    我望着那面旗，望着那抹在风里永不褪色的红，忽然就懂了。

    她钉在这里的，从来不是一面威慑的旗。

    是她对故土的念想，是她对“家国”二字的执念，是她用一生守护的，最滚烫、最赤诚的信仰。

    那信仰，和这面旗一样，红得像火，永远不会熄灭。

    真想去看看那个国度。

    看看她魂牵梦萦的长江，是不是真如她醉酒后蘸着酒在案上描摹的那般。

    浪涛拍岸时能震得人胸口发颤，连胸腔里的心跳都跟着浪声起落，仿佛与江水共振。

    落日熔金时江面会铺成一片火海，连归帆的木桨都染成赤铜色，划开的水波像碎金在流淌，连远天的云霞都被映得通红。

    再看看她反复画在宣纸上的长城，是不是真的蜿蜒如巨龙，青砖上还留着千百年前的箭痕。

    风穿过城垛时会带着历史的回响，在群山间铺展成金色的屏障。

    护着墙内炊烟袅袅的万家灯火，护着巷子里孩童的笑声、灶台上飘出的饭香。

    看看那个哪怕芊落早已转世轮回，魂归新土，连姓名都化作了史书里模糊的墨痕。

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