昏黄的灯光下，顾陌的脸一半在明，一半在暗。明的那一半平静无波，暗的那一半藏在阴影里，看不清表情。她的眼睛很亮，亮得让顾大强心惊。

    

    “爸，你忘了。”顾陌说，声音清晰而平静，“我脑子不好，记不住。”

    

    顾大强的心脏猛地一缩。

    

    然后他看到顾陌放下碗筷，站起身，走到墙角。

    

    顾陌拿起扫帚，握在手里，掂了掂分量。

    

    动作很自然，就像要扫地一样自然。

    

    “陌啊……别……”顾大强的声音终于挤出来，破碎不堪，带着哭腔，“咱们不是说好了……在电视上都说了……以后好好过……全国观众都看着呢……爸保证过了……”

    

    顾陌歪了歪头，脸上露出一种近乎天真的疑惑：“说好什么了？我不记得了。”

    

    她的表情那么真诚，眼神那么清澈，仿佛真的什么都想不起来，只是在陈述一个简单的事实。

    

    但顾大强知道，顾陌记得。

    

    扫帚落了下来。

    

    顾陌打得不快，很有节奏，每一下之间都有短暂的停顿，仿佛在等待他消化完上一击的疼痛，再承受下一击。扫帚柄挥舞的弧度不大，但每一下都落在实处，避开要害，却足够让他痛不欲生。

    

    顾大强蜷缩起来，双手抱头。

    

    他偷偷睁开一只眼睛，从手臂的缝隙里看向桌边。

    

    顾母还在那里。

    

    她瘦小的身体坐得笔直，枯瘦的手握着筷子，夹起一点蒸蛋，送进嘴里，慢慢咀嚼。

    

    她的眼睛茫然地“望”着前方，没有焦距，没有波澜。

    

    扫帚落下的声音，顾大强的闷哼，肉体撞击地面的闷响，她听得不是很真切。

    

    扫帚终于停了下来。

    

    顾陌站在那里，微微喘了口气，额头上终于渗出一层薄汗。

    

    她把扫帚竖在地上，双手撑着扫帚柄，低头看着地上蜷缩成一团的顾大强。

    

    顾大强一动不动，像一摊烂泥。

    

    堂屋里安静下来，只有顾母细碎的咀嚼声，和窗外隐约的虫鸣。

    

    顾陌看了顾大强几秒，然后转身，走回桌边，把扫帚靠墙放好，在原来的位置坐下，端起碗，继续吃饭。

    

    “妈，今天的炒青菜有点咸了。”她说，声音平静如常。

    

    “是吗？”顾母停下筷子，偏了偏头，“那我下次少放点盐，蒸蛋呢？蒸蛋咸不咸？”

    

    “蒸蛋刚好。”顾陌夹了一块蒸蛋，放进母亲碗里，“妈，你多吃点。”

    

    “好，好。”顾母摸索着找到碗里的蒸蛋，小口吃起来。

    

    她们像往常一样吃饭，聊天，讨论明天的菜地该浇哪里，后院的柴火还够烧几天。语气平和，内容琐碎，充满日常生活的烟火气。

    

    仿佛地上那个浑身伤痕、蜷缩颤抖的人根本不存在。

    

    顾大强趴在那里，脸贴着冰冷的地面，能感觉到自己粗重的呼吸在尘土上吹出一个小小的漩涡。

    

    背上的疼痛一波一波地袭来，像潮水拍打礁石，每一次呼吸都牵扯着伤处，火辣辣的疼。

    

    鼻子又开始流血，温热的液体顺着脸颊流下，滴在地上，形成一小摊深色的湿痕。

    

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