过。

    是暗处的人，在探她的底。

    是演戏的人，在散场后，悄悄回场查看痕迹。

    苏晚灯依旧没有动，只是垂眸，看着桌角的油灯，火苗安稳，暖光柔和，将她心底那一丝极淡的警觉，轻轻裹住，不外露，不声张。

    她知道，那不是鬼，是人。

    是参与这场闹鬼布局的人，是林小满背后的人，是与那半块碎玉、与那道手势、与母亲的刻痕息息相关的人。

    那人不敢进屋，不敢露面，只敢在窗外徘徊，只敢在暗影里窥探，恰恰说明，他们怕她，怕她守着的灯，怕她守着的戏台，怕她心底藏着的、连她自己都尚未明晰的秘密。

    越怕，越说明，那秘密足够重，重到能掀翻整座古镇的伪善，重到能撕开亲情最底层的伤疤，重到能让所有藏在人心坟里的恶，无处遁形。

    屋内依旧静，灯依旧暖，雨依旧柔。

    苏晚灯缓缓转身，走到木板床旁，轻轻坐下，依旧没有脱衣，只是靠着床头，静静望着桌角的油灯。她没有睡，也没有思，只是安静地坐着，像与这盏灯，这屋雨，这夜的静，融为一体。

    她的指尖，轻轻摩挲着衣襟内侧，那里缝着一枚极小的、桃木刻成的灯花，与灯座上外婆刻的纹路一模一样，是外婆临终前，塞进她手里，让她贴身藏好的东西。

    三年来，她从未离身，也从未细想过这枚小桃木灯花的用处，只当是外婆留的念想。

    可白日里看见那半块碎玉，看见戏台上的浅痕，看见林小满隐蔽的手势，看见窗外掠过的影子，这枚小小的桃木灯花，在衣襟里，竟微微泛起一丝极淡的、几乎无法察觉的温意，像在呼应着什么，像在指引着什么，又像在警示着什么。

    依旧是微痕，依旧是丝绪，依旧是不能说、不能碰、不能点破的隐秘。

    屋外，谢寻依旧立在戏台前的荒草旁，没有离开，没有靠近小屋，只是静静站在雨里，像一尊守护的石像。他的目光，落在小屋的窗纸上，那一点暖黄的灯影，是这无边黑暗里，唯一的锚点。

    他看见窗下掠过的影子，看见影子隐入戏台，看见暗影里无数双窥探的眼睛，却没有动，没有追，没有声张，只是安静地立着，用自己的身影，挡住所有朝向小屋的恶意，挡住所有试图靠近的窥探。

    他在等，等风来，等雨停，等灯花亮，等那些藏在人心坟里的东西，自己熬不住，自己跳出来。

    雨还在落，窗纸上的水痕越积越多，模糊了窗外的一切，也模糊了所有的恶意与窥探，只剩一室静美，一灯安稳，一人静坐，一人静守。

    没有声响，没有波澜，没有痕迹，只有极致的温柔，与极致的压抑。

    苏晚灯望着桌角的油灯，轻轻闭上眼，耳畔只有雨落的声音，灯芯燃烧的声音，还有自己平稳的呼吸声。

    她知道，今夜无事。

    她知道，所有的恶，都在暗处蛰伏。

    她知道，所有的伏笔，都在这静美里，悄悄扎根，悄悄生长，只待某一个瞬间，破土而出，炸碎这层温柔的假象，让所有藏在人心坟里的鬼，暴露在光天化日之下。

    而她，只需守着这盏灯，守着这份静，守着那些微不可查的丝痕，等那一天，缓缓到来。

    窗外的雨，还在温柔地，缠绵地，落着。

    像一首没有尽头的、唯美的诗，藏着最刺骨的结局。<b></b>
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