自语。

    “这次……我该去见你吗？”

    姜临夏的相机静静躺在茶几上，镜头盖半开着，像是随时准备捕捉某个猝不及防的瞬间。

    她下午刚拍完一组街景，照片裏有个模糊的背影，撑着一把黑伞，站在十字路口的红灯下，像一座孤岛。

    她当时并不知道，那是宋迟声。

    就像她也不知道，三天后这张照片会成为林听屿直播间背景墙的一部分，而命运的齿轮早已在无人察觉的角落悄然转动。

    咖啡厅裏，程愈将手机屏幕按灭，端起面前的冰美式抿了一口。

    周小野的消息跳出来时，他正在翻看一份病例报告，上面写着“表演型人格障碍倾向”几个刺眼的字。

    “又开始了麽……”

    他望向窗外，雨水在玻璃上蜿蜒成河，倒映出他微微蹙起的眉头。

    三年前那个蜷缩在咨询室角落的少年身影又浮现在眼前，那时的林听屿还没有现在这麽擅长伪装，眼裏还藏不住真实的情绪。

    宋迟声也不曾表达过真实內心。

    程愈放下咖啡杯，指尖轻轻敲击着桌面。

    他知道周小野为什麽这麽着急——每当雨季来临，林听屿的状态就会像这天气一样阴晴不定。

    而在城市的另一个角落，姜临夏正站在暗房裏冲洗照片。

    红色的灯光下，那张街景照渐渐显影，黑伞下那个模糊的身影越发清晰。她眯起眼睛，总觉得这个背影莫名熟悉。

    “奇怪……”

    她将照片夹在绳子上晾干，转身时不小心碰倒了一摞旧杂志。

    弯腰收拾时，一本三年前的文学期刊映入眼帘，封面上赫然印着“新锐作家宋迟声专访”几个大字。

    姜临夏的手指顿住了。

    雨还在下，越来越大，像是要把整个城市淹没。

    林听屿站在落地窗前，手裏握着那本《寂静海》，指腹轻轻摩挲着扉页上那个早已褪色的签名。

    宋迟声三个字，像是刻在他心口的一道疤。

    电话突然响起，周小野的名字跳动着。

    林听屿深吸一口气，按下接听键：“怎麽了？”

    “屿哥，”周小野的声音有些犹豫，“平台那边说……有个作家想找你合作直播。”

    林听屿的手指无意识地收紧：“谁？”

    “宋迟声。”

    窗外的雨声忽然变得很远很远。林听屿感觉自己的心跳声大得吓人，仿佛要冲破胸腔。

    他张了张嘴，却发现自己发不出声音。

    电话那头，周小野还在说着什麽，但他已经听不清了。

    三年了。

    他终于要再次听见那个名字，从別人的口中，如此轻易地被说出来。

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