机的热风去烤那片画，烤到纸面微卷，像真要枯萎。

    然后把便签夹进笔袋，与那张“今天不许哭”贴在一起，一黄一白，像两瓣合不拢的唇。

    十点熄灯，她照例最后一个上床。

    帘子拉严，黑暗像被折叠的毯子，把她整个人包进去，包得密不透风。

    她平躺，把手机亮度调到最暗，照向手腕，那几道红痕在蓝光下变成黑色，像几条不肯游动的细鱼。

    她用指腹去推它们，推得皮肤发白，鱼仍不动，只把尾巴翘得更高。

    她忽然把手机反扣，让黑暗重新合拢，在合拢的瞬间，她听见“咔”的一声轻响——

    不是手机，是骨头，是胸腔里某根肋骨悄悄错位，像给心脏让出更大的跳跃空间。

    她闭眼，命令自己睡——命令无效。

    于是她把今天所有声音重新播放：

    雾的流动、银杏的叹息、卷子的撕口、水龙头的线、吹飞机的轰、肋骨错位的咔——

    放到最后，她发现少了一个声音：自己的哭声。

    便签上写着不许哭，于是她真的没哭，

    只是把哭声折成更小的方块，塞进心脏的夹层，

    让心跳像压路机，一遍遍碾过，直到哭声被碾成薄片，薄得可以透光，却再也不会出声。

    四点将至，天光尚未亮透，她睁眼，看见帘子缝隙里悬着一线极淡的蓝，

    像黑夜留给自己的最后一根救生索。

    她伸手，去抓那根蓝，指尖却只碰到冰凉的空气——

    空气里，桂花的腥甜终于散去，取而代之的是即将破晓的冷，像一把刀，尚未开刃，却已在暗处等她。

    她缩回手，对着那线蓝，轻轻吐气，白雾在帘子内升腾，像给无形的刀镀上一层雾刃。

    然后她翻身，把被子拉到头顶，在黑暗里小声说：

    “再撑一日。”

    声音被棉花吸收，像一粒沙落进沙漠，无人知晓，也无回音。

    窗外，银杏仍一片未落，雾已散尽，

    树梢最顶端的那片叶子，在将亮未亮的晨光里，

    像一柄不肯合鞘的刀，又像一盏不肯熄灭的灯，

    她守着那盏不肯熄的灯，意识却开始松动——像握得太久的冰，指缝间悄悄滑走。

    被子里的温度渐渐升高，汗从后背渗出，顺着脊椎往下滑，在腰窝里积成一小汪怯懦。

    她把腿伸出被外，让夜风重新咬她，咬到皮肤起栗，才觉得灵魂又归位。

    可刚归位，又被一种更细的声音惊散——

    是血。

    不是流血，是血在耳廓里走钢丝，一荡一荡，铁丝发出极轻的嗡鸣。

    那声音越荡越高，高到头顶，高到天花板裂缝里嵌着的黑暗，黑暗被震得掉渣，碎屑落在她眼皮上，像一场无声的雪。

    她翻身坐起，掀开帘子，砧子的夜灯终于灭了，只剩充电指示，一点幽绿在墙角呼吸。

    那绿光像极了生物实验室里的指示灯，照着培养皿里半死不活的细胞。

    她忽然觉得自己就是那细胞，被盖在玻璃片下，日夜供光供氧，却永远长不出真正的形状。

    轻手轻脚下床，地板凉得像一块巨大的铁，把她的脚心冻成两枚图钉，钉在原地。

    她伸手去够椅背上的校服，指尖碰到布料，布料却湿得怪异——

    是雾水，从阳台缝里爬进来，在校服肩膀处洇出深色轮廓，像有人伏在她肩头哭过一场。

    她穿上湿衣，寒意立刻贴着皮肤长出牙齿，一路咬到锁骨。

    她拉开抽屉，摸出那包被压扁的苏打饼干，包装早被挤裂，碎屑在抽屉里铺成白茫茫的雪原。

    她拿出一片，放进嘴里，却忘了咀嚼，饼干自己化成粉，像一场微型沙尘暴，刮过喉咙，呛得她无声咳嗽。

    咳完，她把包装纸重新折好，折成一只极小的纸船，放进笔袋最深处——

    那是给凌晨四点留的通行证，万一哪天时间封路，她还能凭船渡回今夜。

    阳台门再被推开，风已经换了味道，桂花的甜腐褪去，剩下的是铁锈与青草混合的腥，像刚被犁过的刀口。

    她探头出去，看见路灯的光在雾里结成颗粒，一粒一粒悬浮，像被冻住的尘埃。

    她伸手去捞，掌心却只留住一粒，刚触到皮肤就化了，留下一个极小的湿点，凉得几乎不存在。

    她忽然想：如果能把所有“几乎不存在”的湿点收集起来，

    是不是就能凑成一滴真正的泪？

    风更冷了，她却不回屋，把手臂搭在栏杆上，让黑暗在腕边来回蹭，像一条寻找温度的野猫。

    她抬眼，航空灯仍在闪，频率却乱了——

    二十、十九、二十一……像心跳漏拍。

    她替它数回去，数到第二十下，灯忽然暗了半秒，像回应她的慈悲。

    那半秒的暗里，她看见更远处的居民楼，有扇窗亮了，

    黄光从窗帘缝隙漏出来，像有人在黑夜里剪开一封迟到的信。

    她盯着那光，想象窗里的人——

    也许是刚下班的护士，也许是赶早稿的编辑，

    也许只是起来给孩子冲奶粉的父亲。

    无论哪种，都比她更有理由醒着，

    也更配得到天亮的赦免。

    她忽然对那陌生人生出羡慕，

    羡慕到指尖发麻，像有细小的电流从甲盖里迸出。

    她伸手，隔着夜空，在空气里写：

    “加油。”

    两个字被风吹得歪斜，像被揉皱又摊平的作业纸，

    最终没人签收，只能碎在黑暗里，成为新的尘埃。

    身后，砧子翻了个身，木板吱呀，像替她说出“疼”。

    她回头，幽绿充电灯仍在呼吸，一呼一吸，比人诚实。

    她轻轻带上门，把铁锈与青草关在门外，却关不住它们留在她鼻腔里的味道，

    那味道一路下行，在胃里结成一个硬块，像吞下的核。

    她爬回床上，平躺，双手交叠，像给遗体摆姿势。

    耳机里雨声循环，她调一格音量，再调一格，

    调到雨点变成铁珠，砸得耳膜生疼，才停手。

    疼让她安心——

    证明耳膜仍在，证明黑暗仍有边界，

    证明她尚未被凌晨四点除名。

    雨声里，她忽然想起历史老师说过：

    “1842，中国近代史的开端，

    也是民族疼痛的序章。”

    那时她低头，在课本上把“序章”圈了又圈，

    圈到纸页起毛，像要给疼痛立一座小小的纪念碑。

    如今那圈痕仍在，只是被后来的笔记覆盖，

    像给伤口贴了一张更薄的皮，

    薄到一碰就透出底下的红。

    她把思绪拉回，命令自己数羊——

    不许数数字，只数羊的颜色：

    灰羊、白羊、黑羊……

    数到第十七只，羊忽然集体回头，

    眼睛不是眼睛，是陆晏江的酒窝，

    无底，也无岸。

    她吓得睁开眼，红光仍在闪，频率恢复二十，

    像什么都没发生过。

    她呼气，白雾在帘子内升腾，像给无形的刀镀上一层雾刃。

    然后她翻身，把被子拉到头顶，在黑暗里小声说：

    “再撑一日。”

    声音被棉花吸收，像一粒沙落进沙漠，无人知晓，也无回音。

    窗外，银杏仍一片未落，雾已散尽，

    树梢最顶端的那片叶子，在将亮未亮的晨光里，

    像一柄不肯合鞘的刀，又像一盏不肯熄灭的灯，

    替她守着——

    一个尚未坠落的理由。

    可她知道，灯迟早会熄，刀迟早会钝，

    理由也迟早会被下一阵风吹成散沙。

    所以她在等待，等待一个更大的声音，

    把黑夜彻底劈开，

    或者——

    把她劈开。

    四点零五分，她再次睁眼，

    这次没再数心跳，也没再写备忘录，

    只是静静听——

    听黑暗深处，有没有一双脚步，

    正踩着与她相同的节奏，

    朝她走来。<b></b>
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