的旧招牌。午后的阳光照在他身上，却驱不散他眉宇间那浓得化不开的疲惫。他的身影立在逐渐空寂的巷子裏，像最后一座即将被潮水淹没的孤岛。

    黄作粱的心猛地一抽。他快步走过去。

    別经年听到脚步声，回过头，脸上没什麽表情，只是眼神比平时更加沉寂。

    “回来了？”他声音有些哑。

    “嗯。”黄作粱应了一声，和他并肩站着，一起看着那块招牌。

    “你说，”別经年忽然开口，声音很轻，像自言自语，“这‘乌有之乡’，是不是真的只是个……乌有之乡？”

    这是黄作粱第一次从他口中听到如此直白的动摇。那个总是用嘲讽和淡然武装自己的男人，此刻终于流露出了一丝裂缝。

    黄作粱看着他那双盛满倦怠却依旧深邃的眼睛，想起了他手背上那道旧疤，想起了那杯失败的私酿，想起了雨夜裏那碗滚烫的姜茶，也想起了他挡在刘奶奶门前时沉稳如山的身影。

    那些具体的、微小的、真实的瞬间，在他脑海裏一一闪过。

    “不是。”黄作粱回答，声音不大，却异常坚定。

    別经年侧头看他。

    “对我来说，不是。”黄作粱迎着他的目光，继续说道，“我在这裏喝过最好喝的酒，吃过最暖心的粥，见过最真实的人。刘奶奶在这裏得到过温暖，阿斌、小舟、红姐他们在这裏有过依靠。这些东西，也许留不住，但它们真实地存在过。这就不是‘乌有’。”

    他一口气说完，感觉胸口堵着的那股郁气似乎消散了一些。

    別经年静静地听着，没有说话。他只是重新抬起头，看着那块在风中微微晃动的旧招牌，看了很久很久。

    夕阳的余晖将两人的影子拉长，交织在一起，投在斑驳的墙面上。

    巷子深处，不知哪家还在坚守的窗户裏，隐隐传来花鼓戏的调子，咿咿呀呀，唱着一出不知名的、关于离別与坚守的旧戏。

    戏文听不真切，但那苍凉的韵味，却丝丝缕缕，缠绕在这个即将逝去的黄昏裏。

    別经年最终什麽也没说，只是抬起手，极轻地拍了一下黄作粱的后背，然后转身，推开门，走进了那片昏黄的光晕裏。

    黄作粱站在原地，感受着后背那短暂却沉重的触感。他知道，有些战争注定会失败，有些家园注定要失去。

    但总有些东西，是拆不掉的。

    比如记忆，比如理解，比如此刻，他们并肩站在这片废墟之上，共同面对最后余晖的这份沉默的情谊。

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