在了七年前？”

    那句话，还有那道疤，像一个被强行植入的病毒程序，开始在她精密运行的思维系统里复制、扩散。她试图用逻辑分析：巧合？世界上疤痕相似的人很多。幻觉？他头部受伤，意识不清。甚至，一个别有用心的、拙劣的搭讪方式？尽管这方式惨烈得离谱。

    但所有的分析，都在那道疤的精确对应前溃不成军。那不是相似，那是复刻。连她自己都未必能凭空画得那般分毫不差。

    她回到家。公寓是典型的独居者风格，整洁，冷清，缺乏生活气息。她没有开大灯，只拧亮了玄关一盏小壁灯，昏黄的光晕勉强驱散一小片黑暗。

    她径直走向书房，打开书柜最下面带锁的抽屉——那是她为数不多的、带有私密性质的角落。钥匙转动，发出轻微的咔哒声。抽屉里没有贵重物品，只有几本厚厚的、皮质封面的笔记本。那是她的日记，从大学时代开始断断续续记录。

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    她抽出其中看起来最旧的一本，深蓝色的封皮边角已经磨损。翻开。纸张特有的干燥气味混合着极淡的墨水味扑面而来。字迹从一开始的稍显稚嫩，到后来的逐渐工整、简洁，记录着学业、实习、病例摘要、偶尔的天气和心情碎片——后者极少，且大多言简意赅，像病历记录一样克制。

    她快速翻动着，手指有些不易察觉的紧绷。终于，在接近本子中部的位置，她停了下来。

    那一页的日期，是七年前。一个普通的春日。

    没有写具体事件，只在页面中央，用铅笔画着一道疤痕。线条清晰，细节分明，正是她掌心曾有过、如今已淡得几乎看不见的那道。在图案下方，只有一行小字，笔迹比平时潦草一些：

    “今日又梦见那道疤。为何总忘不掉形状？”

    再往后翻几页，又看到类似的画，有时在页角，有时在空白处。最近一次画，是在一本大约两年前开始用的日记本里，夹着一枚银杏叶书签的那一页。那道疤被画在页边，旁边依旧只有简短标注：“似有旧事，想不起。罢了。”

    她合上日记本，背靠着冰冷的书柜，缓缓滑坐到地板上。壁灯的光晕够不到这里，她被笼罩在阴影中。

    不是巧合。

    那个叫周暮的男人，一个陌生的古董修复师，在车祸受伤、意识模糊的情况下，看到了她腕上一块走时精准的表，却问它是否停在了七年前。而他掌心的旧疤，与她私密日记里反复描绘、连自己都快忘却由来的疤痕，一模一样。

    冰冷的逻辑链条开始自动焊接，指向一个令人不寒而栗的可能性：他们认识，在七年前，或者更早。那段记忆，从她的脑海里被抹去了，或者沉睡了。而他，似乎也遗失了部分，却还残留着关于“表”和“时间”的碎片。

    为什么？

    她抬起手，再次看向腕表。秒针不疾不徐，一圈，又一圈，丈量着当下每一寸流逝的光阴。但在周暮空茫却执拗的视线里，在她自己此刻剧烈震荡的心湖深处，这根秒针，仿佛真的曾停滞在过去的某一刻，七年，或者更久以前，不再前行。

    寂静的房间里，她第一次如此清晰地听见，自己胸腔里传来的声音。那不再是精密仪器般规律平稳的搏动，而是某种沉重、迟滞、仿佛挣脱了漫长冰封的……

    轰鸣。

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