”
我妈的眼眶红了。
“你别胡说。”
“我没胡说。婉秋，我跟你说，我这辈子最幸福的时候，就是跟你在一起那几年，还有现在这半个月。谢谢你来看我，谢谢你陪我。”
我妈的眼泪掉下来了。
“你谢什么谢，我是来看闺女的，不是来看你的。”
“我知道，我知道。”我爸笑着给她擦眼泪，“那你明天还来吗？”
“来。”
“那我等你。”
那天晚上我妈没走，在病房里陪了一夜。
我第二天早上来的时候，看见她趴在我爸床边睡着了，我爸醒着，就那么看着她，眼睛一眨不眨。
看见我进来，他把手指放在嘴边，嘘了一声。
“别吵醒她，她睡得香。”
我轻手轻脚走过去，看了看我妈。她睡得很沉，眉头舒展着，嘴角还有一点笑。
“爸，你睡会儿吧。”
“我不困。”他摇摇头，“我想多看看她。”
他伸出手，想去摸我妈的脸，手伸到半空中，又缩回去了。
“闺女，我跟你说个事儿。”
“嗯？”
“我走了以后，你好好照顾你妈。她这辈子苦，都是因为我。”
“爸......”
“别打岔，听我说。”他看着我妈，“你妈这个人，嘴上硬，心里软。她骂我骂得凶，那是她还在乎。要是不在乎了，她连骂都懒得骂。”
我没说话。
“这些年她一个人过，不容易。你多陪陪她，多跟她说说话，别让她一个人闷着。”
“我知道。”
“还有，她喜欢吃甜的，但是血糖高，你别让她吃太多。她喜欢养花，你多给她买几盆。她喜欢写字，你给她买好点的宣纸，别舍不得花钱。”
他絮絮叨叨说了很多，都是我妈的事儿。我怎么照顾她，怎么陪她，怎么让她高兴。
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说着说着，他自己笑了。
“你看我，都这样了还操这些心。”
“爸......”
“闺女，谢谢你。”他看着我，“谢谢你把你妈带来。”
我哭了。
“要不是你，我这辈子都见不到她了。现在见着了，说了话，唱了歌，我知足了。”
他握着我的手，手很瘦，可是很暖和。
那天下午，我爸走了。
走得很安静，就是睡了一觉，没醒过来。
我妈醒来的时候，他已经走了。她看着他的脸，看了很久很久，然后伸出手，把被子往上拉了拉，盖住他的肩膀。
就像那天晚上一样。
葬礼那天，我妈穿着一身黑，脖子上系着我送的那条丝巾。她站在墓碑前，看着上面刻的字——“爱妻林婉秋”旁边是他的名字。
风吹过来，她的头发飘起来，那些白头发在阳光下闪闪发光。
“老头子，你满意了吧？”
她蹲下去，把一束花放在墓碑前。
是桂花，她专门去买的一束桂花。
“明年桂花开了，我再来看你。”
她站起来，转身走了。
走几步，又停住了，回头看了一眼。
“婉秋。”
风里好像有人在喊她。
她愣了一下，然后摇了摇头，继续往前走。
我在后面跟着，看着她一步一步走远，走到阳光里，走到桂花香里。
那天晚上，我去看她。她坐在阳台上，对着那些花发呆。
“妈，你没事吧？”
“没事。”她摇摇头，“就是觉得，这屋子太安静了。”
我在她旁边坐下。
“妈，你后悔吗？”
“后悔什么？”
“后悔来看爸。”
她想了一会儿，摇了摇头。
“不后悔。”
“为什么？”
她看着窗外的月亮，没说话。
过了很久，她忽然开口了。
“你爸年轻的时候，可帅了。高高的个子，浓眉大眼的，笑起来有两个酒窝。他第一次来我家，你外公外婆都看不上他，嫌他家穷，嫌他没出息。他不说话，就闷着头干活，劈柴挑水扫地，什么都干。”
她笑了笑。
“后来你外公心软了，说这小子还行，就是太穷。他就跑回去借了一笔钱，买了两瓶好酒，一条好烟，又来了。你外公喝了那酒，抽了那烟，就答应了。”
我听着她讲，没打断。
“结婚那天，他穿了一件白衬衫，我穿了一件红裙子。我们俩站在村口的大槐树底下照相，照相的是村里的小卖部老板，拿的是那种老式相机。他让我笑，我不好意思笑，他就逗我，说‘笑一个，笑一个给你买糖吃’。我就笑了，咔嚓一声，那张照片现在还在。”
她停了一会儿。
“后来我们进了城，有了你，日子一天比一天好。他那时候在厂里上班，三班倒，累得要死，回来还要抱你，给你换尿布，给你冲奶粉。我说你睡会儿吧，他说不困，闺女比觉重要。”
她的声音有点抖。
“我也不知道他是怎么变的，怎么就变成后来那样了。”
我没说话，就陪着她坐着。
月亮升起来了，又大又圆，照在阳台上，照在她身上。
“妈，爸说他这辈子最幸福的时候，就是跟你在一起那几年，还有最后那半个月。”
她愣了一下，然后笑了。
“他这人，就会说好听的。”
“他说的是真心话。”
她看着月亮，没说话。
过了一会儿，她忽然站起来，走到屋里，从柜子里翻出一个铁盒子。
那盒子我认得，是她嫁妆里的老物件，锈迹斑斑的，上面印着牡丹花。
她打开盒子，从里面拿出一张照片。
是我爸说的那张，他们在村口大槐树底下照的。我爸穿着白衬衫，笑得傻乎乎的。我妈穿着红裙子，抿着嘴，眼睛弯弯的。
“你看，你爸那时候多帅。”
我凑过去看，照片发黄了，边角都有点卷，可是他们两个人的脸还清清楚楚。
“妈，你还留着。”
“留着。”她把照片放回盒子里，“扔不掉。”
她把盒子盖上，放回柜子里，关上柜门。
“行了，睡觉吧。明天还要上班呢。”
她进了卧室，把门关上了。
我一个人坐在客厅里，看着那个柜子，看了很久很久。
那天晚上我做了一个梦。
梦里我爸我妈还是年轻时候的样子，我妈穿着红裙子，我爸穿着白衬衫，两个人站在村口的大槐树底下。
我爸拉着我妈的手，说：“婉秋，咱们拍张照吧。”
我妈说：“拍什么拍，都拍过了。”
我爸说：“再拍一张，一辈子就这一回。”
我妈笑了，笑得特别好看。
咔嚓一声，我醒了。
窗外天已经亮了，阳光照进来，暖洋洋的。
我起床，去厨房做早饭。我妈也起来了，穿着睡衣走出来，头发乱糟糟的。
“做什么呢？”
“煮粥，煎蛋。”
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“多煮一点，我一会儿去看你爸。”
我愣了一下。
“妈，爸已经......”
“我知道。”她打断我，“我就是去跟他说说话。”
她坐在餐桌边，看着我忙活。
“昨天夜里我梦见他了。”
我没说话。
“他还在唱那首歌，‘十五的月亮’什么的，唱得跟驴叫似的。我说你别唱了，他说不行，得唱，唱给我听。”
她笑了笑。
“醒过来的时候，我躺了半天，想他是不是还在。”
我把粥盛出来，放在她面前。
“妈，你还好吧？”
“好，好得很。”她拿起勺子喝粥，“就是觉得，这粥不如你爸熬的好喝。”
我笑了。
“我下次改进。”
吃完饭，她去换了衣服，还是那件藏青色大衣，还是那条丝巾。她拿了一束花，是阳台上新开的三角梅。
“妈，我送你。”
“不用，我自己去。”
她走了，我一个人站在阳台上，看着她走远。
走到楼下那棵桂花树旁边，她停了一下，抬起头看了看楼上。
我冲她挥挥手。
她也挥挥手，然后转身走了。
那天晚上她回来得很晚，天都黑了。我正在做饭，听见门响，探头一看，她站在门口，手里拿着一封信。
“你爸留给你的。”
我愣了一下，接过信。信封上歪歪扭扭写着几个字：闺女收。
我打开信封，里面是一张纸，纸上写了几行字，字歪歪扭扭的，一看就是他写的。
“闺女：
爸对不起你。
这辈子没当好爹，下辈子补。
你妈就交给你了，好好照顾她。
爸走了，别难过。
爸在那边看着你们。”
我看完，眼眶红了。
我妈站在旁边，看着我不说话。
“妈，他什么时候给你的？”
“今天。”她顿了顿，“护士给的，说是他走之前写的，让转交给我。”
我看着那张纸，看着那些歪歪扭扭的字，忽然想起来小时候，他教我写字的样子。他握着我拿笔的手，一笔一划地写，写“大”字，写“小”字，写“爸”字，写“妈”字。
“爸，这个字怎么念？”
“这个字念‘爱’。”
“什么是爱？”
“爱就是......就是爸爸妈妈对你好。”
那时候我不懂，现在我好像懂了。
我把信收起来，放进那个铁盒子里，和我妈那张照片放在一起。
“妈，吃饭吧。”
“好。”
那天晚上我们俩吃饭，谁都没说话。可是我觉得，她吃得比平时多。
后来的日子，我妈每周都去墓地看他一次。有时候带花，有时候带吃的，有时候就空着手去，站在那儿跟他说说话。
有一次我陪她去，听见她在那儿念叨。
“老头子，你那歌唱得是真难听，我学都学不会。”
“老头子，阳台上那盆三角梅开花了，红的，可好看了。”
“老头子，闺女升职了，现在当经理了，工资涨了不少。”
“老头子，你说你在那边还好吗？有没有人给你做饭？”
风吹过来，吹动她的头发，那些白发越来越多了。
她说完，站在那儿发了一会儿呆，然后转身走了。
走了几步，她忽然停下来，回头看了一眼。
“老头子，明年我再来看你。”
我扶着她，一步一步走远，走出墓园，走进阳光里。
那年冬天，我妈也病了。
不是什么大病，就是感冒，拖了好久没好，最后发展成肺炎。她住院那天，我把那个铁盒子也带去了，放在床头柜上。
她躺在病床上，看着那个盒子，笑了笑。
“带这个干什么？”
“怕你想爸。”
她没说话，伸出手，把盒子打开，拿出那张照片，看了很久很久。
“你爸那时候真帅。”
“妈，你也好看。”
“现在老了，不好看了。”
“好看，爸说的。”
她笑了，把照片放回去。
“你爸这人，就会说好听的。”
我陪着她，聊了一下午。聊她年轻时候的事，聊我爸追她的时候的事，聊我小时候的事。有些事她说了一遍又一遍，有些事我第一次听说。
“妈，你跟爸怎么认识的？”
“在图书馆。”她笑了笑，“他假装路过，走过去又走回来，走了三趟才敢跟我说话。”
“问你什么了？”
“问我几点了。我说三点半，他说谢谢，然后就走了。走了二十米才想起来，他本来该问我借本书的。”
我笑了。
“后来呢？”
“后来他在图书馆蹲了一个月，终于又等到我。我借了一本《简·爱》，他借了一本《红与黑》，坐在我对面，一页书翻了三分钟都没翻过去。”
她说着说着，脸上的笑容慢慢淡了。
“可惜后来......”
她没说下去。
我握着她的手，没说话。
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过了一会儿，她忽然开口了。
“颖儿，你说人这一辈子，图什么呢？”
我想了想，不知道该说什么。
“我跟你爸，年轻的时候那么好，后来还不是离了。他走了，我也老了，这一辈子，好像什么都没剩下。”
“还有我呢。”
她看着我，笑了。
“对，还有你。”
她握着我的手，握着握着，睡着了。
我坐在床边，看着她的脸，那张脸和我记忆里的样子不一样了，皱纹多了，头发白了，可是在我眼里，她还是那个穿红裙子站在大槐树底下的姑娘。
窗外飘起了雪花，一片一片落在玻璃上，很快就化了。
那天晚上我做了一个梦。
梦里我还小，坐在爸爸的腿上，听他唱那首歌。妈妈在旁边织毛衣，收音机里放着邓丽君。窗外有月亮，照进来，照在我们三个人身上。
爸爸唱完歌，低下头问我：“闺女，你长大了想干什么？”
我说：“我要和爸爸妈妈在一起。”
妈妈笑了，爸爸也笑了。
梦醒的时候，我发现自己哭了。
第二天，我妈出院了。
我扶着她走出医院大门，外面还在下雪，地上铺了薄薄一层白。她站住脚，抬头看了看天。
“你爸说，他最不喜欢下雪。”
“为什么？”
“因为下雪冷，他怕我冷。”
她笑了笑，裹紧了大衣。
“走吧，回家。”
我们走在雪地里，咯吱咯吱的声音。
走了几步，她忽然停住了。
“颖儿，你看。”
我顺着她的目光看过去，路边的花坛里，一棵桂花树还立在那儿。叶子绿绿的，上面落了一层雪，白绿相间，挺好看的。
“这棵树怎么还在这儿？”
“可能是新种的。”
她走过去，伸出手，碰了碰那些沾雪的叶子。
“你爸说，明年桂花开了，让我去看他。”
我没说话。
“现在桂花谢了，雪开了。”
她收回手，站在那里，看着那棵树。
雪越下越大，落在她的大衣上，落在她的头发上。
“妈，走吧，冷。”
“好。”
她转身，跟我一起走。
走几步，她回头看了一眼。
“老头子，明年见。”
雪落在她身上，落在她身后那棵树上，落在这座城市的大街小巷。
我扶着她，一步一步往前走，走进雪里，走进风里，走进不知道什么时候才会停下来的日子里。
那天晚上，我回到家，从柜子里拿出那个铁盒子，打开，拿出那张照片。
照片上，他们站在大槐树底下，一个穿着白衬衫，一个穿着红裙子，都笑着。
我看着那张照片，忽然想起来，我爸最后那天跟我说的话。
“闺女，谢谢你把你妈带来。”
我把照片放回去，把盒子盖好，放回柜子里。
窗外的雪还在下，一片一片，落在窗台上，落在院子里，落在这个安静的夜里。
我躺在床上，听着雪落的声音，想着那些过去的事。
想着我爸唱的那首歌。
想着我妈织的那件毛衣。
想着我小时候，坐在他们中间，以为那样的日子会永远永远过下去。
可是日子不会永远过下去。
人也不会永远在一起。
但我相信，有些东西是会一直在的。
就像那张照片。
就像那个铁盒子。
就像我爸最后说的那些话。
就像我妈站在桂花树前，说“雪开了”的样子。
那些东西不会消失，会一直一直在我心里。
就像我爸一直在她心里一样。
就像她一直在我心里一样。
就像爱一样。
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