sp; 他盯着那道刚刚开启的、边缘生锈的通道，盯着洛羽尘染血的手，盯着罗宾指尖滴落进泥浆的、混着金纹与紫光的血珠。

    他嘴唇动了动，没出声。

    但悬浮扫描仪探头已转向通道入口，蓝光扫过之处，空气发出玻璃碎裂般的脆响——他在调用最高权限，准备覆盖通道底层逻辑。

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    洛羽尘看着他。

    然后，他弯腰，拾起地上那本硬皮账簿，翻到末页。

    纸页空白。

    他撕下一页，用指甲在背面狠狠划下两行字：

    【第893次，他们自己写了开头。】

    【这一次，我们手写结局。】

    墨迹未干，他一把攥紧纸页，塞进罗宾手里。

    风卷起焦土，吹得他额前碎发乱舞。

    他伸出手，不是拉她，是摊开掌心——那里三根幽蓝根茎早已断裂，只剩皮肉下蜿蜒的蛛网状蓝光，正随着心跳，一下，又一下，轻轻搏动。

    罗宾抬头，右眼金纹未散，左眼紫焰微颤。

    她把手，放了上去。

    洛羽尘的手掌与罗宾的相触一瞬，不是温度的交换，而是两种崩解节奏的短暂同步——他皮肉下幽蓝搏动的根脉，与她左眼紫焰跳动的频次，在零点七秒内完全重合。

    他没等她说什么，也没看身后杜卡奥是否已下令封锁。

    他只是攥紧她的手，向前一步，踏进那道锈红边缘的狭长通道。

    坠落没有声音。

    不是失重，而是“被抽离”：耳膜不鼓胀，视野不模糊，连呼吸都未滞涩——仿佛宇宙忽然撤走了所有惯性参数。

    他们不是掉下去，是被一段尚未命名的时空“吐”了出去。

    风来了。

    干燥、粗粝、带着青草腐叶与微咸土腥的风，刮过脸颊时，洛羽尘下意识闭眼——这动作让他自己一怔。

    不是系统预设的避险反射。

    是……痒。

    他睁开眼。

    头顶是灰白交界的云层，缓慢游移；脚下是松软黑土，覆着半枯的蕨类与低矮的刺棘草，茎秆上还挂着露水。

    远处有山脊线，钝而真实，没有全息投影的柔边，没有数据流的微闪。

    空气里没有臭氧灼烧味，没有纳米清洁剂的薄荷冷香——只有风本身的味道。

    罗宾单膝跪在泥地上，指尖插进湿土，指节发白。

    她没抬头，但右眼金纹正一寸寸退潮，像退潮时沙岸上被抹平的潮线；左眼紫焰却未熄，只是沉静下来，如将熄未熄的余烬，映着天光，泛出近乎透明的淡紫。

    洛羽尘低头。

    他撕开胸前绷带。

    墨囊位置，皮肤微微隆起，像一枚被捂热的茧。

    他用指甲轻划表皮——不破，却有细微震颤。

    再用力些，一道细缝裂开，露出底下一点嫩绿。

    不是芽尖。

    是整片叶脉——纤细、舒展，边缘燃着极淡的紫焰纹路，随他心跳明灭。

    焰色不灼人，却让周围三寸内的草叶无风自动，叶尖微微卷曲，似在朝拜。

    他听见了。

    不是耳中所闻，是胸腔深处传来的声音——沉、稳、略带杂音，像老式机械钟被雨水泡过又晒干后重新走动的声响。

    盖过了……那个声音。

    那个从他有记忆起就存在的、均匀、冰冷、永不停歇的——滴答声。

    它还在。

    但被盖住了。

    洛羽尘缓缓吸气，肺叶扩张，牵扯伤口，却不疼。

    只有一种久违的、沉甸甸的实感，压着肋骨，压着心脏，压着那片正在他血肉里悄然舒展的、带着紫焰纹路的嫩芽。

    他想站起来。

    膝盖刚撑起一半，脚踝便猛地一沉——不是地陷，是根。

    三根细如发丝、泛着幽蓝微光的根茎，自他胸口嫩芽基部刺出，穿过肋骨缝隙，无声无息扎入身下黑土。

    泥土表面不见裂痕，只有一圈极细的、湿润的暗痕，正沿着根茎走向，缓慢洇开。

    他低头看着那三处微凸的皮肉。

    然后，抬起了手。

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