很简单的事情。

    把尸体丢掉，就可以盘算着养下一只。

    至于死去的那只鸟儿，也不是什么值钱的东西，早就不重要了。

    他恨蝙蝠侠吗？因为自己的死？

    恨他的失职，恨他的迟到，恨他没有拯救自己，恨他永远晚来一步？

    想杀了他，想杀了他本该守护的人，想杀了他不该守护的人？

    其实好像并不是。

    红头罩尝试着在冗杂混沌的意识之海里找寻自己真正的感受。

    他在恨自己。

    恨自己弱小无能，恨自己得到不配得到的东西又擅自将它失去。

    恨自己得不到他的在乎，等不到他的爱。

    那天他踏进哥谭的时候又听到了那些声音。

    哥谭是吵闹的，它无时无刻不在哭泣，不在痛苦地悲鸣。

    他听得到它们所有，听得到每个人的痛苦，听得到整座城市在暴雨中哀号。

    他嗅得到空气中的鲜血与恶臭，嗅得到哥谭正在慢慢地腐烂。

    然后他看到了那个孩子——鲜艳的罗宾鸟。

    代替了他的位置坐在那里。享受着本该可以是自己的一切却浑然不知。

    “杀了他。”

    他的枪跟他说。

    “杀了他。”

    他的灵魂跟他说。

    “杀了他。”

    身边的一切都活了过来，扭曲地尖叫着。

    杀了他杀了他杀了他杀了我杀了他杀了他——

    他举起枪。

    枪声与拳脚，战斗与鲜血。

    他看到对方猩红的血，看到那面具破碎后露出惊恐的蓝色眼睛。

    扣下扳机的手指停顿了。

    那孩子的朋友们赶来了，惊雷般的闪电，灼烧一切的热视线，还有一往无前的利剑所带的锋芒。

    他狼狈地逃走，或许不是因为那孩子有一群厉害的朋友，但肯定是因为那孩子有在乎他的朋友。

    蝙蝠侠或许没法永远为了他的罗宾赶到，但永远会有人为了罗宾赶到。

    而他没有。

    他孑然一身走在雨里。

    远处哥谭市中耸立的塔楼高高在上，仿若从云端俯视着他，如同神明轻飘飘地一瞥。

    他的意识之海在尖叫，五感在不断过载，就像整个哥谭市的声音都撞进他大脑。

    他本该死了的。

    死在那场满是烟尘的爆炸里，死在无人问津的废墟里。

    然后长眠于地下，墓碑上镌刻着失败。

    拉萨路的池水将他从地狱里捞起，刺客联盟将他的神智拼凑。

    他以为他已经踩在现实的地面上，但实际上一睁眼，仍旧只有一根细线拽着他，低头就是万丈深渊。

    细线崩断，他坠了下去。

    一阵失重的恍然后，杰森意识到自己现在并不在哥谭的雨夜中行走。

    他甚至不能确定自己在什么地方，眼前一切是否只是幻觉。

    在晴空与蓝天之下，他看见一个年幼的自己。

    男孩毫无生气地蹲在那里，空洞的双眼抬起来，回望向他。

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