晚上七点四十一分，许兮若再次站在窗前。

    不是醒着——她根本没睡。从日晷旁回来后，她就一直站在这里，看着天色从蓝灰变成灰蓝，从灰蓝变成铅灰，从铅灰变成那种雪夜特有的、介于亮与暗之间的颜色。

    气象台说今晚有雪，小雪，零点三毫米，落地即化。

    但此刻，雪还没来。

    云层已经厚得看不见月亮。永春里沉在云层下面，像沉在水底的一只青花瓷盘，花纹还在，颜色已经模糊。13号楼的窗户一盏一盏亮起来，又一盏一盏暗下去。亮起来的是晚饭，暗下去的是电视。七点四十一分，正是新闻联播结束、天气预报开始的时候。

    许兮若知道王奶奶会在看。

    知道李教授不会——他从不看电视。

    知道陈爷爷会看，但只看完天气预报就关，多一秒都不留。

    知道吴爷爷这个点正在给鸽子喂最后一顿食，电视开着当背景音，听的不是新闻，是人声。

    这都是她二十年来在永春里攒下的知道。

    手机震动。

    杨涛的消息：

    “今日寄信量：4873封。比昨天少1229封。”

    她回复：

    “正常。”

    正要放下手机，又一条消息：

    “但新增注册社区：31个。全是乡镇。最远的一个在新疆塔什库尔干，海拔四千米，塔吉克族聚居区。他们发来一条录音，你要不要听？”

    她打字：

    “发。”

    三十秒后，一条录音传过来。

    她戴上耳机。

    先是很长的静默。但那静默里有风——不是平原的风，是高原的风，稀薄，尖锐，像用冰片刮玻璃。风声里夹着极轻微的铃铛声，一下，一下，很有节奏。

    然后是一个男人的声音。塔吉克语，她听不懂。但那语调她听得懂——是那种站在高处往下看时才会有的语调，空旷，辽远，像在跟很远的人说话。

    男人说了大约二十秒，停下来。

    然后是另一个人的声音——翻译，普通话带西北口音：

    “永春里的朋友，你好。

    我们是新疆塔什库尔干乡的。我们这里海拔四千米，今天零下二十三度。录声音这个人叫艾孜木，七十二岁，不会说普通话。他让我翻译给你听。

    他说，他录的不是风，是鹰。

    鹰在天上飞的时候，翅膀切开空气，会发出一种声音。那种声音很轻，轻到大部分人听不见。但他放了一辈子鹰，听得见。

    他说，他录这段声音，是寄给一个他不知道名字的人。那个人在很远的地方，可能一辈子不会来塔什库尔干，可能不知道鹰是什么。但他希望那个人听见。

    听见了，就知道鹰还在天上飞。

    听见了，就知道还有人在这里放鹰。

    听见了，就知道这个地方没有死。

    录音时长：一分零七秒。”

    静默。

    然后——

    风声。

    风声里那个极轻的、翅膀切开空气的声音。像丝绸撕裂，像时间在极高处被扯开一道口子。一下，一下，很有节奏。

    一分零七秒结束。

    许兮若摘下耳机。

    窗外，云层更厚了。第一片雪花，正在来的路上。

    她没有回复杨涛。只是把这条录音存进收藏夹，文件夹名字叫“回声在路上”。

    然后她转身，走出房间。

    父亲在客厅看电视。天气预报刚结束，主持人说“今晚到明天，华北地区有小雪，局部地区微量”。父亲没换台，任由广告的声音填满房间。

    “爸，我出去一趟。”

    “这么晚了去哪儿？”

    “走走。”

    父亲看了她一眼，没问第二句。

    她推开门，走进夜里。

    晚上八点十五分，许兮若站在13号楼下面。

    王奶奶家的灯还亮着。不是客厅的灯，是厨房的。窗关着，但那条缝还在，白汽从缝里涌出来，在冷空气中消散。

    她看了很久。

    然后她看见一个人。

    不是王奶奶——是另一个身影，从楼道口走出来，瘦小，裹着深色的棉袄，脚步很慢，很轻，像怕惊动什么。

    是王奶奶。

    老人没有看见她。走出楼道后，往右拐，沿着楼根慢慢走，走到那棵老槐树下面，停下来。

    许兮若没有出声。她只是站在原地，看着。

    王奶奶站在树下，仰着头，看什么？

    她顺着她的视线往上看——老槐树的枝杈在夜空里像一张黑色的网，网上挂着几片没落的枯叶，枯叶边缘积着白天没化完的残雪。

    王奶奶在看那几片枯叶。

    看了很久。

    然后她低下头，从棉袄口袋里掏出一样东西。

    是一部手机。

    老人低头看着手机屏幕，手指在上面划了几下。然后她把手机举起来，对着那几片枯叶。

    她在拍照。

    许兮若忽然明白了。

    不是在拍枯叶。是在拍枯叶上的残雪。是在拍残雪里映着的、王奶奶家那扇还亮着灯的窗。是在拍三十八年前六岁的小红说过的那句“妈妈，你看树叶上有雪”。

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    她没有走过去。

    只是站在原处，等王奶奶拍完。

    老人拍了很久。换了三个角度，举着手机的手一直在抖——不是冻的，是年纪大了，手本来就抖。但她很耐心，拍一张，看看，不满意，再拍一张。

    终于，她放下手机，又低头看了一会儿屏幕，然后把手机收回口袋。

    她没有转身往回走。而是继续站在树下，面朝那扇亮着灯的窗。

    许兮若走过去。

    “王奶奶。”

    老人转过头，没有惊讶，像是早就知道她在那里。

    “小许。”

    她们并排站着，看着那扇窗。

    “拍了发给小红？”

    “嗯。”

    “她能看到吗？”

    王奶奶沉默了一会儿。

    “能看到。她把我设成‘特别关心’，我发什么她都能看到。但她从不点赞，从不评论。”

    她顿了顿。

    “我也不指望她点赞评论。我只要她看见。”

    许兮若没有说话。

    “三十八年了。”王奶奶的声音很轻，“她从六岁长到四十四岁。从永春里长到温哥华。从说‘缸里有小猫’长到从不点赞从不评论。但我知道她看。”

    “您怎么知道？”

    “有一次我发了一张酸菜缸的照片，没发好，糊了。我想删，结果那天晚上她发了一条朋友圈，说她小时候最怕冬天，因为冬天有酸菜，她不喜欢酸菜的味道。但她说，现在闻不着了，反而有点想。”

    老人笑了笑。

    “她要是没看见我那缸，不会想起说这个。”

    许兮若看着那张侧脸。皱纹很深，但眼睛很亮，像雪地反射的月光。

    “王奶奶，今天早上那封信，您收到了吗？”

    老人转过头，看着她。

    “你知道了？”

    “我看见了。”

    王奶奶没有问“你怎么看见的”。她只是点点头，然后又把头转回去，看着那扇窗。

    “收到了。”

    “谁寄的？”

    “不知道。”

    “您猜呢？”

    老人沉默了很久。

    久到许兮若以为她不会回答了。

    然后她开口，声音比刚才更轻：

    “我猜是小红她爸。”

    许兮若没有说话。

    “他走的时候，小红才二十一岁，刚出国第二年。他没等到她回来。但他走之前，把家里的录音带都翻了一遍。我不知道他在找什么。现在我知道了。”

    她顿了顿。

    “他在找那句‘缸里有小猫’。那是小红六岁那年说的，他用录音机录下来过。后来磁带不知道放哪儿去了，找不着了。他找了一辈子，没找着。”

    许兮若忽然想起那封7秒的信。

    “喵。”

    一声猫叫。

    很小。很嫩。

    然后——

    “小红，你听，缸里有小猫。”

    年轻女人的声音，带着笑意。

    那不是王奶奶年轻时候的声音吗？

    她看着王奶奶。

    “那是您录的？”

    老人点点头。

    “1986年冬天。小红六岁。那天她趴在缸边看了半天，突然喊我：妈妈，缸里有小猫！我跑过去一看，哪有什么小猫，是缸底的裂纹，弯弯的，看着像一只蹲着的猫。她不信，非说有。我就顺着她说，好好好，缸里有小猫。后来我趁她不注意，拿录音机把她那句话录下来了。”

    她笑了笑。

    “她爸不知道我录过。那盘磁带我一直收着，收了几十年。他走之后我才翻出来，听了，哭了，又收起来。今年整理东西又翻出来，想着该把它转成数字的，不然磁带会坏。转完不知道该发给谁，就存在手机里。”

    许兮若看着她。

    “那今天早上……”

    “是我寄的。”王奶奶点点头，“五点五十一分，醒了，睡不着，就打开声音邮局，给自己寄了那封信。”

    “给自己？”

    “收件人写的是我的名字。但我知道，收信的是三十八年前的小红。”

    许兮若忽然明白了。

    那封信不是寄给王奶奶的。是寄给六岁的小红。寄给三十八年前那个趴在缸边说“缸里有小猫”的小女孩。寄给那个小女孩在时间长河里留下的回声。

    而王奶奶，是这个回声唯一的收件人。

    “您收到了吗？”

    老人看着她，眼睛很亮。

    “收到了。”

    “听见了吗？”

    “听见了。”

    “听见什么了？”

    “听见我三十八年前的声音。听见小红六岁的声音。听见那句话——‘缸里有小猫’。听见我自己说那句话的时候，才三十一岁，头发还是黑的，小红还趴在我腿边。”

    她停了停。

    “听见她爸还没走。听见永春里还是原来的永春里。听见冬天还是原来的冬天。”

    许兮若没有说话。

    她们继续站着，面朝那扇亮着灯的窗。

    第一片雪花落下来了。

    很小。很轻。落在王奶奶肩上，没化。

    零点三毫米。落地即化。但落在肩上，衣服是凉的，雪没化，停留了大约三秒，然后被体温融化，变成一小滴水，渗进棉袄的纤维里。

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    没有人看见这个过程。

    但许兮若看见了。

    不是因为醒着，是因为醒着的时候，刚好站在这里。

    晚上九点三十七分，许兮若推开社区活动室的门。

    灯亮着。杨涛还在。小雨也在。

    七岁的小女孩趴在桌上，已经睡着了。红色羽绒服脱下来搭在椅背上，手里还攥着那支录音笔。

    杨涛竖起食指，放在唇边，示意她轻点。

    许兮若点点头，轻轻走过去。

    三块屏幕都亮着。服务器指示灯绿色脉动。数据曲线平缓地起伏，像人睡着后的呼吸。

    “怎么还不回去？”

    “她不肯走。”杨涛小声说，“说要等第一片雪落下来录。我说雪还没来，她说那就等。等着等着就睡着了。”

    许兮若看着那张睡脸。睫毛很长，鼻尖有点红，嘴巴微微张开，发出很轻很轻的呼吸声。

    “她录到了吗？”

    “没有。她等到八点半，撑不住了，趴下就睡着了。雪是八点四十七分开始下的，她没赶上。”

    许兮若在桌边坐下。

    窗外的雪还在下。很小。很轻。落地即化。屋顶的积雪没有增厚，地面只是湿了一层，像洒过水。但雪确实在下，一片，一片，一片，在路灯的光柱里斜斜地落，像无数颗极小的星星在坠落。

    “今天寄信量4873封。”杨涛低声说，“比昨天少1229封。比前天少3785封。比大雪交节当天少三万两千多封。”

    他顿了顿。

    “但新增注册社区31个。全是乡镇。新疆塔什库尔干，西藏那曲，青海果洛，四川阿坝，云南怒江。都是最边上。”

    许兮若没有说话。

    “还有一封很有意思的信。”杨涛点开一个界面，“发件人地址是海南三沙，收件人地址是黑龙江漠河。就是今天早上那封的回信。”

    他点开播放。

    许兮若戴上耳机。

    先是很长的静默。
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