<b></b>戏台无鬼，人心有坟

    第二章荒巷尸影，戏声勾魂

    雨丝像是被揉碎的冰碴，斜斜扎在脸上，苏晚灯握着青油灯的指节已经泛出冷白，灯芯在风里颤得厉害，那点暖黄的光几乎要被漫天湿冷吞掉，只勉强笼住她脚边半尺之地，再多一分，都是化不开的黑。

    谢寻的话还悬在雨里，像一根细而锐的线，勒在她的喉间——今夜古镇会死人，会死得像被戏台的鬼索了命。

    那声戛然而止的凄厉尖叫，还残留在耳畔，不是幻觉，是真真切切的、活人濒死的绝望，从西巷口的方向撞过来，撞得古镇死寂的夜，裂了一道细而恐怖的口子。

    苏晚灯的脚边，荒草被雨水压得伏在地上，蹭着她的布衫下摆，凉得像一只冰凉的手，轻轻拽着她的衣摆，不让她走。她挣开那点虚幻的触感，抬眼看向谢寻，眼底的静终于裂了一丝缝隙，漏出点压了三年的慌：“那是张阿婆的声音。”

    她认得那声音。

    镇上卖桂花糕的张阿婆，每日天不亮就支起炉子，甜香能飘半条镇，见了她总会塞一块热糕，眉眼慈和，是古镇里少数不躲着她、不把她当“守坟怪人”的人。

    谢寻的眉峰微不可查地蹙了一下，依旧拦在她身前，身形像一道冷硬的墙，把她与黑暗的西巷隔离开。他的目光越过雨幕，落在巷口那团浓得化不开的黑里，声音压得极低，带着一种近乎预知的沉冷：“不是她。”

    “是扮成她的人。”

    苏晚灯心头猛地一震。

    扮成张阿婆？

    谁会在这雨夜，扮成一个独居的老妇人，在戏台附近的巷子里发出那样的尖叫？目的是什么？是吓她，是引她过去，还是……布一个死局？

    她的相术在心底飞速转着，观气，辨声，察影，可巷口除了风雨声，再无半点动静，静得诡异，静得让人头皮发紧。那声尖叫像被黑夜吞吃了干净，连一丝余韵都没留下，仿佛刚才那撕心裂肺的声响，只是她守坟太久，生出的幻听。

    “你怎么知道不是她？”苏晚灯的声音轻得发颤，却不是怕鬼，是怕这古镇里，藏着她从未看清的、密密麻麻的恶意，“你到底是谁？来古镇到底要做什么？看风水只是借口，对不对？”

    谢寻缓缓转过头，雨珠沾在他的眼睫上，凝出细碎的冷光，他看着她手里那盏摇摇欲坠的青油灯，目光落在灯座上那道浅淡的刻痕上——那是外婆当年亲手刻的，一朵半开的灯盏花，是苏家独有的印记。

    他的眼神里，掠过一丝极淡、极快的复杂，快得让苏晚灯以为是错觉，快得像藏了半生的秘密，只漏了一道缝。

    “我是谁，日后你会知道。”他避开了她的质问，语气依旧平静，却多了一层不容拒绝的笃定，“现在信我，别去西巷。那里没有鬼，只有等着看你死的人。”

    话音刚落，戏台方向，忽然传来了一声极轻、极柔的戏腔。

    咿——呀——

    不是高亢的唱段，是软糯的江南小调，是当年外婆还在时，偶尔会坐在戏台台阶上哼的老戏，调子缓，声线软，本该是温温柔柔的，可在这雨夜、荒坟、破戏台的背景里，却像一根细针，一下下扎进人的耳膜里，扎得人浑身汗毛倒竖。

    苏晚灯的血液，瞬间冻住了。

    戏台里，不可能有人。

    戏台的木门，三年来她夜夜上锁，锈锁早已焊死，门板朽烂，窗棂破碎，除了蛛网与朽木，连只野猫都不肯待。更不可能有人唱戏，还是外婆哼过的调子。

    镇上的人都说，戏台闹鬼，鬼唱当年的戏，勾活人去陪。

    可她信外婆的话——戏台无鬼，人心有坟。

    戏声是人唱的。

    是活人，藏在戏台里，唱着外婆的调子，引她过去。

    “谁在里面？！”苏晚灯猛地抬声，声音穿过雨幕，落在空空的戏台上，只有回声荡回来，空荡荡的，伴着那咿呀的戏腔，缠缠绕绕，像索命的丝。

    戏声没有停，反而更近了。

    像是有人坐在戏台的台沿上，垂着脚，一边晃，一边唱，目光直直地盯着坟前的她，盯着她手里的灯，盯着她这个人。

    谢寻的脸色，终于沉了几分。

    他往前迈了一步，挡在苏晚灯身前，将她彻底护在身后，目光锐利地扫向戏台的破帘幕，帘幕被风卷得翻飞，里面黑漆漆的，什么都看不见，可那戏声，就从帘幕后面，一丝一缕地飘出来。

    “这戏声，是唱给你听的。”谢寻的声音很低，带着一丝冷冽，“他们知道你守着外婆的坟，知道你记着外婆的戏，知道你心软，知道你会忍不住去看。”

    “引你离开坟前，离开这盏灯，他们就敢动手。”

    苏晚灯的心脏，狠狠一缩。

    她忽然想起外婆临终前抓着她的手，反复摩挲着那盏青油灯，说的话：灯在，人在；灯灭，命绝。这盏灯，照的不是路，是你身边的恶，是藏在暗处的人。

    她一直以为，外婆说的是坟地的邪祟，是镇上人的偏见。

    直到此刻她才明白，外婆说的，是人。

    是藏在古镇里，藏在亲情里，藏在她身边，盼着她死、盼着她毁掉、盼着她把外婆的秘密带进坟里的人。

    而这些人，此刻就在她眼前——在戏台的帘幕后，在西巷的黑暗里，在她看不见的角落，布下了天罗地网，用戏声，用尖叫，用她最在意的回忆，引她入瓮。

    就在这时，西巷口忽然晃过一道影子。

    不是人影，是一道佝偻的、裹着黑布的影子，速度极快，贴着墙根窜过，像一只受惊的鼠，却又故意慢了半分，让她看清那身形——像极了张阿婆，像极了那个每日给她塞桂花糕的慈和老人。

    “张阿婆！”苏晚灯终究没忍住，脚步往前挪了半步，油灯的光晃得更厉害，“是不是你？你没事吧？”

    那影子顿了一下，却没有回头，反而更快地往戏台方向窜去，像是要钻进戏台的帘幕里，和那戏声合在一起。

    戏声忽然拔高，变得尖锐，像哭，又像笑，刺耳得让人头疼。

    “晚灯！站住！”谢寻一把攥住她的手腕，力道大得让她疼，却也让她瞬间清醒，“那不是张阿婆，是假的！是套了张阿婆衣服的稻草人，是引你过去的饵！”

    苏晚灯猛地停住脚。

    稻草人？

    她的视线死死盯着那道影子，雨雾里，那影子的轮廓渐渐清晰——没有头，只有裹着黑布的躯干，手臂是枯树枝，脚下没有...雨是细的，软的，轻得像未说出口的叹息，落在瓦上，落在草尖，落在戏台朽坏的木檐，一滴，又一滴，把夜色浸得温润而凉。

    苏晚灯手里的灯，是整座荒镇唯一一点暖。

 
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