苏云嘴角勾起一抹似笑非笑的弧度。

    修长的指节捻着那枚银色的锋利唱针。

    在这滴水成冰的灾年，他动作里没有半点庄稼汉的粗粝。

    反而透着一股子掌控全局的从容优渥。

    手腕极轻微地往下沉了沉。

    唱针极其优雅而沉稳地，搭在了那张毫无划痕的黑胶唱片上。

    针尖稳稳压住匀速旋转的细密纹路。

    “咔啦……沙沙……”

    一阵充满年代醇厚颗粒感的细微杂音，瞬间填满了正房大厅。

    紧接着。

    一段缠绵到了骨子里的旋律，顺着黄铜大喇叭缓缓流淌而出。

    那是三十年代夜上海独有的靡靡之音。

    婉转，慵懒。

    小号与萨克斯交织的伴奏，透着一股醉生梦死的极致奢靡。

    在这被封闭得严严实实的土坯房里，这首曲子像是一把锋利的刻刀，瞬间割裂了时空。

    窗棂外。

    零下三十度的白毛风像发疯的野兽，死命撕咬着三层厚的防风黑毡布。

    这是能把活人冻硬在雪窝子里的残忍戈壁。

    大队的大喇叭里白天还在喊着战天斗地的口号，老乡们为了几分工分在地里沤着腥臭的大粪。

    但在门板里头。

    白炽灯的光芒刺目明亮，火墙里的红柳木炭烧得劈啪作响。

    一首资本阶级极致奢华的轻音乐，正在空气里打着转。

    极度的匮乏与极致的享受。

    冰冷的死亡与温暖的抚慰。

    这强烈的时代反差感，粗暴地撞击着在场每一个人的神经，直接将震撼拉到了最顶点。

    林婉儿彻底呆住了。

    她原本正在收拾八仙桌上的残局，手里的搪瓷筷子“啪嗒”一声砸在了桌面上。

    她出身沪市书香门第，九岁之前住过铺着羊毛地毯的洋房。

    这旋律，是她记忆深处早就被封死的乡音。

    她缓缓低下头。

    看着自己那双原本应该在琴键上翻飞的纤白手指，如今因为剥白菜、下地干活，早已长满了红肿的冻疮。

    指关节粗糙脱皮，连碰一下热水都钻心地疼。

    熟悉又遥远的靡靡之音往耳朵里一钻。

    林婉儿心底那道关于苦难、关于成分、关于忍饥挨饿的防线，轰然崩塌。

    眼泪如同断了线的珠子。

    吧嗒。

    吧嗒。

    直愣愣地砸在手背的冻疮上，疼得发木，却又暖得让人心颤。

    顾清雪在一旁激动得浑身发抖。

    她像个丢了魂的木偶，在火墙边无意识地转了两圈。

    小手一把死死攥住顾清霜那件打满补丁的旧大衣衣角。

    “姐！”

    顾清雪极力压抑着嗓音里的尖叫，手指骨节捏得泛白。

    “那是唱片机！是留声机啊！”

    她一双杏眼瞪得溜圆，看向苏云的目光简直像在看一尊降临世间的神明。

    “苏云哥连这种被抄家砸烂的‘四旧’老古董都能搞到！”

    “他连黑胶唱片都藏着！”

    顾清雪呼吸急促，眼底全是被彻底征服的狂热。

    “他到底是什么人……他到底还有多少深不见底的底牌！”

    顾清霜没有接妹妹的话。

    她清冷的眸子死死盯着那个泛着旧色光泽的黄铜大喇叭。

    往日里端着的那副防备与冰冷，在这靡靡之音和白炽灯光下，彻底碎了一地。

    连见过大世面的陈红梅，此刻也靠在土墙上，神色一僵，半天说不出一个字。

    一张唱片的时间，悄然流逝。

    屋里的白炽灯稳稳当当地供着电，没有半点闪烁。

    一曲终了。

    转盘缓缓停顿，唱片自动翻面换到了B面。

    屋内的温度被火墙烘托得滚烫。

    大院内的空气里，飘散着淡淡的热气和女儿家的体香。

    几个女孩沉浸在这短暂的灵魂救赎中，谁也没有开口打破这份宁静。

    她们全卸下了初到戈壁滩时那种像刺猬一样的坚硬防备。

    一双双眸子里透着拉丝般的春水。

    就这么痴痴地，凝望着那个坐在太师椅上、指节随意敲击着桌面的高大男人。

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