<b></b>胡九姐不想去。

    “我不去！“她缩在被子里，只露出一撮头发和一条尾巴。尾巴的尖端绕着自己卷了一圈，像只吓怕了的猫。“她肯定会骂我。菜市场那些大妈，骂人比高射炮还准。“

    “姐，那篇文章你看了，语气虽然重，但没有人身攻击。“小满站在床边，把被子往下扯了扯，“律师助理帮你看了，说取得谅解对你有利。供货商那边的起诉就不好推了。“

    “可是——“

    “昨天你怎么说的？想去。一动真格就怂？“

    九姐“蹭“地坐了起来，头发炸成一团：“谁怂了？！“

    “那就走。“小满把一件白T恤扔给她。“换上。别穿亮片裙。是去道歉，不是走红毯。“

    九姐接过T恤，低头看了看——是小满自己的，肩膀窄了一寸。

    “也没有别的了？“

    “你又不是去选美。穿干净就行。“

    九姐叹了口气，翻身下床，光脚踩在冰凉的瓷砖上。三条尾巴缩得紧紧的，贴在腿上，像是在保护自己。

    小满没看她换衣服。她走到窗边，看了一眼天气。

    十月初，天凉了。路上的梧桐叶开始泛黄，风一吹沙沙响。

    ---

    菜市场在城北，骑车半个小时。

    小满的电动车在老城区的窄巷子里七拐八拐。九姐坐在后座，紧紧攥着小满的衣角，一句话不说。

    菜市场很大，露天的那种，棚子搭得高低不一。地上铺着水泥，有些地方开裂了，积着黑泥水。鱼腥味、烂菜叶的味道和卤肉的香气混在一起，在秋天的冷空气里格外浓。

    九姐穿着高跟鞋——小满的白T恤她换了，但鞋没换——深一脚浅一脚地走。每一步落地都心疼地看一眼鞋跟，上面黏着菜叶和泥点。

    “早说让你穿运动鞋。“

    “……没有。“

    九姐的衣柜里确实没有运动鞋。三百年了，她从来不穿跟低于五厘米的鞋。

    小满边走边打电话确认位置。律师助理告诉她，阿姨姓周，摊位在东区第三排最里面，卖时令蔬菜的那家。

    她们走了十分钟才找到。

    ---

    周阿姨的摊位不大，两米来宽，铺着一块塑料布。上面码着土豆、青椒、豌豆角、几把小葱。秤是老式的杆秤，磨得发亮。

    阿姨四十多岁，皮肤被太阳晒得黝黑，手上有老茧。头发用皮筋随便扎了个马尾，碎发从额前垂下来。正低头给人称土豆，动作很快，三颗土豆放上去，一瞟秤杆——“两块六，微信还是现金？“

    小满在旁边等了一会儿。

    客人走了，她轻声叫了一句：“周阿姨。“

    女人抬头，看到小满。

    然后看到了她身后的九姐。

    九姐的心跳猛地加速。她想跑。想用灵力把自己隐身。但灵力沉得像铅块，在这个嘈杂的、充满人类气息的菜市场里，提都提不动。

    她只能站着。

    等着挨骂。

    周阿姨愣了两秒。认出了她。

    擦了擦手上的泥。

    “你来啦。“

    声音很平。不是那种压着怒火的平静，是真的平。像在说“今天天气不错“。

    九姐准备好的所有解释、所有措辞、所有在出租屋里对着镜子练了十几遍的开场白——全堵在嗓子眼里。

    她张了张嘴。什么都没说出来。

    然后她鞠了一个很深的躬。九十度。长发垂下来，遮住了脸，遮住了正在发红的鼻尖。

    “阿姨，对不起。“

    菜市场的嘈杂声在这一刻变得很远。

    “我夸大了、我利用了你的信任。那些东西不值那个价。钱我会还，分期还，就算去洗盘子我也一定还清。“

    声音在抖。最后几个字几乎是挤出来的。

    周围买菜的人看过来了。有几个认出了“网上那个骗子微商“，窃窃私语。

    周阿姨叹了口气。

    她从围裙兜里掏出一条旧毛巾——那种菜市场用来擦汗的白毛巾，洗得发灰——递过去。

    “起来说话。别鞠着了，腰疼。“

    九姐直起身。眼圈红透了，嘴唇在发抖，但没哭。昨天已经把眼泪哭完了。

    周阿姨拉过一个塑料小马扎让她坐下。九姐刚坐下，马扎就发出“嘎吱“一声惨叫——她太瘦了，但高跟鞋让重心不稳，坐得歪歪斜斜的。

    “其实啊，“周阿姨一边整理摊上的青菜一边慢悠悠地说，“我闺女早就说你是骗子，我不信。“

   
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