/>     三下，轻缓，规律，不慌不忙，不是乡邻粗鲁的拍门，不是小满急切的砸门，是一种极克制、极沉稳、极有分寸的叩击，像知礼的远客，像守矩的故人，像早已熟悉这屋、这人、这灯的人。

    苏晚灯缓缓睁开眼，没有立刻应声，也没有立刻起身，只是静静坐着，等了片刻，才轻轻起身，脚步轻缓地走到门边。

    她没有开门，只是隔着木门，轻声问：“谁？”

    门外的声音很低，很清，很稳，是谢寻的声音，没有波澜，只有安稳：“是我。给你带了点东西。”

    苏晚灯轻轻拉开一条门缝。

    谢寻站在门外，晨光照着他清挺的眉眼，衣衫已经干爽，不见昨夜的湿冷，手里拎着一只粗布包裹，裹着温热的吃食，气息清冽干净，没有半分杂味。他的目光落在她脸上，平静温和，像晨风吹过湖面，只递来安稳，不带来惊扰。

    “镇上的人都在忙活张阿婆的后事，没人会来打扰。”他轻声说，将布包递过来，声音压得极低，只让她一人听见，“戏台西侧的草里，有半枚烧残的纸人角，涂了红墨，是昨夜唱戏声的引子，我没动，留着。”

    半枚纸人角，涂红墨。

    是人为造鬼的铁证，是戳穿一切流言的把柄，是藏在草里最关键的痕。

    谢寻找到了，却没碰，没拿，没声张，只悄悄告诉她，留着原位，等时机到了，再做计较。

    苏晚灯接过布包，指尖触到他微凉的指节，轻轻点头，没有多问，没有多说，只低声道：“知道了。”

    谢寻的目光，轻轻扫过屋内桌沿那只粗瓷碗，扫过碗沿那粒细小的桂花屑，眼底极深处，微微沉了一分，却也没有点破，只淡淡道：“吃食趁热，别放凉。我在戏台旁守着，有事，咳一声便好。”

    他没有进门，没有多留，说完便转身，脚步轻缓地走向戏台，立在台边荒草旁，背对着她，像一尊沉默的守护者，不靠近，不打扰，只守住这一方静美，守住所有暗处的窥探，守住那些不能碰、不能揭、不能露的痕。

    苏晚灯轻轻合上木门，将布包放在桌上，打开来看——是温热的米糕与清茶，干净，素淡，没有杂味，没有印记，是真正的安稳，是黑暗里唯一的、不带算计的暖。

    她依旧没有吃，只是将布包轻轻拢好，放在一旁。

    屋内重归寂静，灯影安稳，风柔窗静，桂花屑粘在碗沿，梅香散在风里，纸人角藏在草间，灯花痕刻在木柱，半截“山”字埋在灯底，桃木灯花温在衣襟。

    所有的蛛丝马迹，都轻得像烟，淡得像雾，藏在这极致的静美之下，不声不响，不动声色。

    苏晚灯重新坐回竹椅，抬手轻轻捻灭了油灯。

    白日无需灯照，光自会来。

    而人心的坟，要等最暗的夜，才会露出尖牙；要等最亮的光，才会被彻底照穿。

    她望着窗外渐渐热闹的古镇，望着那些戴着善良面具、穿梭往来的乡邻，望着远处隐约晃动的、林小满娇小的身影，望着戏台空寂的台沿，嘴角勾起一丝极淡、极静、极柔的笑。

    笑这人间假面，笑这人心藏凶，笑这静美之下，即将崩裂的滔天巨浪。

    风还在吹，香还在杳，灯还在静，影还在藏。

    戏台无鬼，人心有坟。

    而所有的伏笔，所有的隐秘，所有的背叛与真相，都在这江南烟雨的温柔里，静静等着那一声，石破天惊的炸裂。<b></b>
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