光很薄，像一层纱，笼住她指尖，也笼住她眉梢那一点淡得几乎看不见的愁。
她生得静，气质也静，像长在阴湿墙角的一茎兰，不张扬，不刺眼，只安安静静立在那里，便自带一段旧时光的温柔。可只有她自己知道，这副安静底下，藏着多少夜的警觉，多少未愈的伤，多少不敢细想的疑。
谢寻站在她身前，衣衫被雨打湿，贴出清瘦而挺拔的轮廓。
他不说话的时候，像一幅水墨里的人，远山眉眼，淡雾神情，连呼吸都轻得怕惊扰这夜。
可他一开口，声音是稳的，沉的，像水底下的石，让人莫名安心，又莫名不安。
“那不是人。”
他轻轻说，语气淡得像在讲一件与生死无关的小事，“是扎出来的影，套了旧衣，借了风动。”
苏晚灯没有应声，只垂眸看着灯芯。
火苗微微一颤，在她眼睫投下细碎的影，像一只欲飞又停的蝶。
她比谁都清楚，戏台一带从无孤魂野鬼，只有人心造出来的鬼。
外婆说过：
人若心毒，一步一坟；心若藏凶，满目皆凶。
戏腔又起了。
不是凄厉，不是诡异，是极软、极糯、极旧的江南小调，像老妇人坐在门槛上哼给孩童听的歌，温柔得能让人落泪。可这温柔落在雨夜荒台、乱草孤坟之间，却像一根极细极软的丝，一圈一圈，缠上人的喉咙，不勒疼，只让人慢慢喘不上气。
苏晚灯的指尖，轻轻一颤。
这调子，她太熟了。
是外婆年轻时常唱的，是母亲还在时，坐在戏台台阶上一起和过的。
世上除了她，只剩一个人还记得——
她的父亲，苏敬山。
那个在她三岁那年，转身离开，再也没有回头的人。
这个念头像一根极细的针，轻轻刺破她心底最软、也最不敢碰的一层。
她不敢深想，也不能深想。
一想，整座古镇的雨，都会变成凉透骨的泪。
谢寻的目光，轻轻落在她微白的侧脸。
他看得很静，很轻，像怕一碰就碎，可眼底深处，有一层她读不懂的沉暗，像藏了一整个不为人知的冬天。
“他们在引你。”
他声音很低，只让她一人听见，“引你靠近戏台，引你离开那盏灯，引你走进早已铺好的路。”
“引我去死。”
苏晚灯轻轻接下去，语气平静得不像在说自己。
灯影晃了晃，映得她眼波微漾，像雨后湖面，明明温柔，却深不见底。
谢寻没有否认，只轻轻“嗯”了一声，淡得像雨落水面：
“他们不敢明着来。
只能装鬼，唱戏，放影子，造恐慌，借全镇人的怕，来埋掉一个人。”
“埋谁？”
“知道秘密最多的人。”
他顿了顿，目光越过她，望向那座沉默在雨里的戏台，一字极轻，
“也是，最不该活着的人。”
苏晚灯的心，在那一刻，轻轻沉了下去。
不是坠落，是沉进温水里，慢慢窒息，连挣扎都显得安静。
她忽然明白：
这场“闹鬼”，从来不是吓镇上的愚民。
是专门演给她一个人看的戏。
西巷深处，又有东西动了。
不是狂奔，不是突袭，是极慢、极轻、极缓地挪动，像老人蹒跚而行，影子佝偻，头巾垂落，身形像极了每日给她塞桂花糕的张阿婆。
镇上人一旦看见，必会脱口而出：
——张阿婆被鬼缠了！
——戏台的鬼出来索命了！
苏晚灯的呼吸，轻轻一顿。
她懂了。
先造鬼，再死人，最后把一切推给戏台阴邪。
天衣无缝，合情合理，人人信，人人怕，人人闭口不言。
真正杀人的，从来不是鬼。
是一群人的沉默，一个人的阴谋，一群人的伪善。
谢寻忽然往前微踏半步，将她护得更紧一些，动作轻得像拂去她肩上的雨丝，自然得仿佛做过千百遍。
“别过去。”
他声音柔得近乎温驯，却藏着不容置疑的决断，
“你一踏出灯影，他们就敢让你，变成下一个‘被鬼害死的人’。”
苏晚灯抬眼，看向他。
灯影落在他眉眼间，一半明，一半暗，温柔又疏离，干净又深沉。
她忽然想问一句：
你到底是谁，为什么什么都知道？
你是来护我，还是来陪他们一起，埋了我？
可她没有问。
有些话，不必说出口。
有些答案，不能太早揭开。
有些人心，要等灯照到最暗处，才会现出本来模样。
戏台上的帘幕，被风轻轻掀起一角。
里面漆黑，空无一人。
可那温柔的戏腔，仍在继续，像从时光深处飘来，又像从人心最暗的地方升起。
苏晚灯轻轻握紧手里的灯。
灯暖，雨冷，夜静，人危。
她望着那座空寂无人的戏台，轻声说，像自语，也像告知：
“戏台里，真的没有鬼。”
谢寻站在雨里，看着她，眼底极深极暗处，轻轻一动。
他低声应，声音轻得像一句承诺，又像一句预警：
“嗯。”
“鬼不在台上。”
“在看你、等你、算计你、想毁了你的人心里。”
雨还在下，温柔地，安静地，覆盖整座古镇。
像一层极美的棺盖。<b></b>
『加入书签，方便阅读』