贝林厄姆长呼一口气，终于松开手放过了那盆可怜的绿萝：“谢谢你，ar。真的。我刚才我这段时间真有点吓到自己了。”

    带着点薄茧的指腹上沾了一点植物的汁液，凉凉的，带着青草的生涩气味。

    微苦的气味让他的精神状态平静了许多。

    “别想太多，好好睡觉。”罗伊斯说，语气里带着显而易见的笑意和调侃，“明天还有训练。”

    “你也是，晚安。”

    电话挂断了。

    洛杉矶的下午阳光从落地窗外倾泻进来，在地板上铺下大片耀目的白色。

    罗伊斯把手机从耳边拿下来，屏幕暗下去，映出那张带着些许岁月痕迹但仍然英俊的脸。

    屏幕里的男人抿唇，脸上神色复杂晦暗，像是回忆起了什么不堪却又带着点幸福的过往。

    窗外是加州特有的明亮到刺眼的日光，棕榈树的叶子被风掀起又落下发出规律的声响，泳池的水面波光粼粼。

    罗伊斯放下手机，长长叹了口气。

    他撒谎了。他骗了那个在凌晨时分从马德里打来电话的孩子。

    ar re比任何人都清楚‐‐

    那不是简单的生理冲动。

    那就是爱。

    他也曾经在进球后，在人群的簇拥中，在肾上腺素把理智冲得七零八落的那一刻，差一点就吻了蓝色眼睛的波兰人。

    但这并不是因为冲动或是别的什么，罗伊斯明白自己想要吻他，从来都只是因为想吻他，不是因为别的。

    对贝林厄姆的善意“谎言”，是因为他觉得贝林厄姆不应该知道真相，是因为他知道这种感情会带来什么‐‐带来煎熬，带来遗憾，带来深夜里的辗转反侧。

    他不想要贝林厄姆也走这条路。这条路太痛了，痛到他不确定那个孩子能不能承受。

    金发男人走过客厅，推开那扇通往收藏室的门。

    这间屋子不大，两面墙是深色木质搁架，上面整齐地陈列着他职业生涯里获得的各种荣誉‐‐

    多特蒙德年度最佳的纪念牌、各式各样的vp奖座。

    日光透过百叶窗的缝隙切进来，在地板和展柜上投下一道道平行的光带。

    房间中央最显眼的位置，是一面独立的玻璃陈列柜。

    柜子里放的不是奖杯，不是奖牌，不是任何一件被官方赛事认可的荣誉。

    大大小小的相框罗列在柜子里，木质边框、银色边框、皮质边框，摆了好几排。

    每一张照片里都是同样的两个人。

    ==========作者有话说:==========

    所有人立刻看四亿的《不要在巴黎离婚》（在红白！）

    看得心里酸酸的，写得特别好

    b，豆腐丝你这里欠我的用什么还，万子我不允许你去沙特，必须去洛杉矶去美国踢球

    第11章

    robert lewandowski

    lewy,lewy,lewy

    罗伊斯在心里默念了几遍波兰人的名字。

    他本以为随着时光流逝他会渐渐把一些原本刻骨铭心的事忘在脑后，直到带着痛苦情绪的回忆彻底被抚平，像是被海水无数次冲刷过的沙滩和礁石。

    可他错得彻底。

    在目光触及这些照片的刹那，照片所伴随的回忆就会铺天盖地向他涌来，直到将他彻底淹没。

    他记得威斯特法伦刚浇过水的草皮湿漉漉的，凉意透过球衣布料渗进后背，但一点也不冷。

    球队的工作人员和他们勾肩搭背地庆祝，把他和莱万多夫斯基一块推倒在草地上，像是一场整蛊。

    莱万仰面躺在草地里，棕色短发沾上了几根草屑，胸口因刚才庆祝时的满场疯跑而剧烈起伏。

    罗伊斯低头看他，波兰人灰蓝色的眼睛在灯光下像刚下过雨的湖面，蓝得透明。

    为什么会有人在进球之后、赢了比赛之后，仍然眼睛里满是忧郁的色彩呢？

    这让罗伊斯想抱着他好好安慰一下。

    而他也确实这么做了。

    震耳欲聋的欢呼声从四面八方而来，有人在喊他的名字，有人在吹口哨，有工作人员从他们身边跑过去，鞋底在草皮上踩出沉闷的响动。

    那年多特蒙德所向披靡，一路在欧冠淘汰赛高歌猛进，威斯特法伦的南看台不知疲倦地唱着歌，黄色的人浪一层叠一层。

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