”

    沈青愣了一下。

    他当然知道。祖父沈三绝这辈子最不愿意提起的，就是那最后一战。

    “我祖父没有输。”沈青的声音有些沙哑。

    “我知道，”韩铁山说，语气很平静，“他没有输。”

    他顿了一下。

    “但他也没有赢。”

    沈青的瞳孔微微缩了一下。

    “那一战的对手，”韩铁山说，目光越过沈青，落在某个很远很远的地方，“是我师父。”

    整个擂台忽然安静了。

    安静得像一座坟。

    沈青的瞳孔微微缩了一下。

    台下有人倒吸了一口凉气。几十年前北平天桥那场比武，在场的人大多只是听过传闻——沈三绝对阵通臂拳韩凤山，打了整整一个时辰，最后以平局收场。沈三绝从此封鞭，韩凤山也再未踏足京城。没人知道那天台上究竟发生了什么，两位当事人至死都没有开口。

    如今韩铁山站在这里，说出“我师父”三个字的时候，一切都有了答案。

    沈青的手微微发抖。不是因为怕，是因为血。左手的血还在往外冒，顺着铁尺的棱线往下淌，滴在台板上，一滴，又一滴。他忽然笑了一下，那笑容里带着一种说不清道不明的东西——是释然，是嘲讽，还是别的什么，连他自己也分不清。

    “原来如此。”他说，声音不大。

    韩铁山看着他的眼睛：“你祖父和我师父那一战，没有打完。今日你我，把那一战打完。”

    沈青没有回答。他把铁尺收回腰间，右手重新握住了钢鞭的柄。这一次，他握得很紧，指节发白，像是在握一样比他生命还重要的东西。

    韩铁山缓缓展开双臂，肩胛骨开合，发出最后的、也是最深沉的“咔嗒”声。他的右肩还在流血，左小臂上的青紫已经肿了起来，但他的眼神没有一丝退缩。那两口枯井一样的眼睛里，忽然有了光——不是温和的光，是火，是埋在地下多年的、以为已经熄灭了的、却一直在暗暗燃烧的火。

    两个人同时动了。

    沈青的鞭先到。这一鞭没有任何花哨，没有任何虚招，就是一鞭，干干净净的一鞭，从头顶劈下来，像一把刀。鞭梢撕裂空气，发出一声尖锐的啸叫，那声音尖得像是有人在用指甲刮玻璃，台下有人捂住了耳朵。

    韩铁山没有躲。

    他的右臂迎着鞭子架了上去。鞭梢抽在小臂上，发出一声脆响，衣服的袖子被撕开了一道长长的口子，里面的皮肉立刻鼓起一道红肿的血痕。但他像是没有感觉到，手臂继续向前，穿过鞭影，直奔沈青的面门。

    沈青偏头，拳风擦着脸颊过去，火辣辣的疼。他的右手同时一抖，钢鞭在半空中折返，鞭梢缠住了韩铁山的手腕。

    缠住了。

    台下有人喊了一声好，但那声好还没落地，韩铁山已经做出了反应——他猛地一拧手腕，钢鞭在他腕上绕了第二圈，然后他往回一拽。

    沈青的身体不由自主地往前踉跄了一步。

    韩铁山的左拳已经在那里等着了。

    这一拳打在沈青的肋下，发出一声闷响，像是有人用锤子砸了一块湿透的麻布。沈青的嘴里喷出一口血沫，眼前一黑，但他没有松手。他咬着牙，借着韩铁山拽他的力量，整个人朝韩铁山怀里撞了过去——右肘在前，肘尖对着韩铁山的胸口。

    又是八极拳的贴山靠。

    但这一次，韩铁山没有退。

    他松开了缠着钢鞭的手，双手合拢，像两扇门板一样合在一起，硬生生夹住了沈青的肘尖。两只手掌和肘尖撞击的声音，沉闷而短促，像是什么东西被捏碎了。

    沈青的肘被夹住了，动弹不得。

    韩铁山的手在发抖。沈青的肘尖顶在他的掌心，那股穿透力让他整条手臂都麻了，从指尖一直麻到肩膀。但他没有松手。

    两个人就这样僵在了擂台中央。

    韩铁山的手夹着沈青的肘，沈青的手握着缠在韩铁山手腕上的鞭。两个人的脸离得很近，近到能看清对方睫毛上凝着的霜——那是刚才呼吸时呵出的热气遇冷凝结成的，细小的、白茫茫的一层。

    炭盆里的火跳了跳。

    风雪在帐外吼了一声。

    两个人几乎同时动了最后的念头。

    韩铁山的额头朝前撞了过去——铁头功，不是花架子，是实实在在练了三十年的硬功夫。

    沈青的膝盖朝上顶了过去——膝法，简单，直接，没有任何多余的动作。

    额头撞在鼻梁上，发出一声令人牙酸的闷响。膝盖顶在小腹上，像是一根木桩撞进了棉花里。

    两个人同时松开了对方，同时后退，同时倒下。

    沈青仰面摔在台板上，后脑勺磕了一下，眼前金星乱冒，鼻子里的血像开了闸一样往外涌，热乎乎地糊

    《从民国贵公子开始的属性人生》 第147章 擂台比武（四）(第3/3页)

    了一脸。他感觉自己的鼻梁骨好像歪了，呼吸的时候有一种奇怪的、带着哨音的声响。

    韩铁山跪倒在台板上，双手撑地，小腹传来的剧痛让他整个人弓成了一只虾米，冷汗一瞬间从额头冒了出来，和着血一起往下淌。他张着嘴，却发不出声音，像一条被扔上岸的鱼。

    擂台上安静了。

    台下安静了。

    观礼台上也安静了。

    所有人都看着那两个倒在台上的人，没有人说话。炭盆里的火苗跳了跳，在两张脸上投下明灭不定的光。韩铁山的脸扭曲着，汗水和血水混在一起，滴在台板上。沈青的脸被血糊住了大半，只剩下一双眼睛还睁着，看着棚顶那被风吹得鼓起的帆布。

    吴淞嘴里的烟早就灭了，那截烟头黏在他下嘴唇上，他没有动。他站在那里，两只手插在军大衣的口袋里，歪着头看着台上，脸上的表情看不分明。

    过了很久——也许很久，也许只是几个呼吸——韩铁山的手松开了，整个人侧躺在了台板上。他的胸膛剧烈起伏着，每一次呼吸都带着一种粗粝的、砂纸摩擦一样的声音。

    沈青试着动了动，发现自己起不来。不是没有力气，是身体不听使唤了。每一块肌肉都在发抖，每一根骨头都在抗议，整个人像是被拆散了又重新组装起来的，哪哪都不对。

    但他还是翻了个身。

    用右手撑着台板，一点一点地撑起来，从侧躺到趴着，从趴着到跪着，从跪着到半蹲。这个过程用了很长时间，长到台下有人忍不住别过了头。他的钢鞭不知道什么时候已经脱手了，盘成一团躺在台板的角落里，像一条冬眠的蛇。

    他终于站了起来。

    站起来的那个姿势很难看，双腿在打颤，腰也直不直，像一棵被风吹歪了的小树。但他站住了。

    韩铁山也动了。

    他用双手撑着台板，慢慢地、一寸一寸地往上撑。小腹的疼痛让他的每一次用力都伴随着一声压抑的闷哼，那声音很低很低，低到只有离得近的人才能听见。

    他也站了起来。

    站得比沈青直。

    两个人面对面站着，中间隔了不到三步的距离。韩铁山的右腕上还缠着沈青的钢鞭，半截鞭尾垂下来，在风中轻轻晃荡。沈青的左手已经彻底失去了知觉，垂在身侧，血顺着指尖往下滴，在台板上汇成一小摊。

    吴淞终于动了。

    他把嘴里那截灭了的烟头取下来，弹到一边，清了清嗓子。

    “二位，”他说，声音不大，但每个人都听见了，“还要打吗？”

    韩铁山没有说话。

    沈青也没有说话。

    两个人对视着。韩铁山的眼睛里有血丝，有汗水，有疲惫，但更多的是什么——是一种尊重，一种只有真正交过手的人之间才会有的、不需要说出口的东西。

    沈青的嘴角动了动，像是想说什么，但没有发出声音。他扯了一下嘴角，想笑，但扯到了鼻梁上的伤口，疼得他龇了一下牙。

    这个表情被韩铁山看在眼里。

    韩铁山忽然笑了。

    不是那种苦笑，不是那种释然的笑，而是一种真真切切的、发自心底的笑。他笑着摇了摇头，弯下腰，用没受伤的那只手解开缠在右腕上的钢鞭，捡起来，走到沈青面前，把鞭递了过去。

    沈青看着那根鞭，看了两秒，伸出右手接了过来。

    韩铁山伸出手。

    沈青看了看那只手，又看了看自己的右手——右手上全是血，不知道是别人的还是自己的。

    他把血在裤子上蹭了蹭，握住了韩铁山的手。

    两只手握在一起的时候，台下忽然有人鼓起了掌。一声，两声，然后是一阵稀里哗啦的掌声，带着一种劫后余生般的庆幸和激动。

    吴淞看了那些鼓掌的人一眼，掌声立刻小了下去，但没有完全消失。

    他收回目光，看着台上那两个浑身是血、握手站立的男人，嘴角那道裂缝一样的笑容又出现了。

    “好，”他说，“这场比武，算平局。”

    没有人反驳。

    也没有人敢反驳。
『加入书签，方便阅读』