林小宝翻了个身，木板床发出细微的“嘎吱”声。窗外的月亮被云层遮住了大半，屋子里黑得像是泼了墨。他闭着眼，但眼皮底下，那些数字在跳舞——一百二十块。不是粮票，不是布票，是真真切切要还出去的票子。父亲的叹息声似乎还在耳边打转，混着母亲在厨房里收拾碗筷时那刻意放轻却依旧清晰的碰撞声。

    一百二十块。

    偷？他八岁的身体连供销社的柜台都够不着。抢？巷子口提着木棍的联防队员可不是摆设。骗……田美玲那双看透一切的眼睛在黑暗里浮出来，带着点似笑非笑的意思。他猛地睁开眼，盯着糊了旧报纸的天花板，那里有一块水渍晕开的痕迹，形状像只歪嘴的猫。

    天蒙蒙亮的时候，父亲林建国已经起了。门轴转动的声音干涩得像砂纸磨过木头。林小宝竖着耳朵，听见父亲在院子里咳嗽了两声，然后是压得极低的对话。

    “……搬运工，一天一块五，管一顿饭。”父亲的声音带着点刻意撑起来的硬气。

    母亲没说话。只有水舀子碰到水缸沿的轻响，一下，又一下。林小宝能想象母亲的样子——手指绞着围裙的边，嘴唇抿成一条线。那围裙是深蓝色的劳动布，洗得发白，边角磨出了毛边，系带的地方打着一个死结，是上个月磨米时溅了水，母亲情急下打的，后来就一直没解开。

    脚步声远了。林小宝爬起来，趿拉着那双露了脚趾头的布鞋，走到堂屋。母亲背对着他，正在灶台前搅着一锅稀得能照见人影的糊糊。晨光从门缝里挤进来，斜斜地照在她微微佝偻的背上，几根白发在光线下亮得刺眼。

    “妈。”他叫了一声。

    王秀兰肩膀几不可查地抖了一下，没回头。“桌上有块饼子，刚贴的。”声音有点飘，像没着落。

    林小宝拿起那块还温热的玉米饼子，粗糙的颗粒感硌着掌心。他走到桌边坐下，手指无意识地在积了层薄灰的桌面上划拉着。光头的脸、赵天龙阴沉的眼神、李二狗描述的箱子……像一堆散乱的碎玻璃片，硌得他脑子生疼。他需要把它们拼起来。

    饼子只咬了一口，就放下了。他从抽屉里翻出半截铅笔头，又撕下墙上那张“工业学大庆”宣传画的空白边角。铅笔头钝了，画出来的线歪歪扭扭。

    光头的名字写在最上面，画了个圈。箭头向下，指向赵天龙，旁边打了个问号。再往下，“货物”两个字写得又粗又重。从“货物”拉出一条线，指向“省城”，旁边标注：明天。

    铅笔在“货物”两个字上重重地点着，墨黑的石墨屑沾上了指尖。什么东西值得光头亲自押送？李二狗说箱子不大，两个人抬，傍晚进去就没见出来。不是粮食，不是棉花，这些常见的东西犯不着这么藏着掖着。那只能是……

    走私品。三个字像烧红的烙铁，烫得他指尖一缩。他猛地抬头，窗台上那盆半死不活的仙人球，刺都蔫了。要是这货物出了岔子……光头的下场，绝对不止是还不上钱那么简单。赵天龙那张脸又浮出来，嘴角向下撇着，像把锋利的镰刀。

    一个念头，又冷又硬，像冰锥一样扎进脑子里：用这个当把柄，逼光头就范。减免债务？或者，干脆换钱？

    他捏紧了铅笔头，指关节发白。太冒险了。像在雷区里跳房子。他需要证据，实实在在的证据，证明那箱子里装的是见不得光的东西。光靠猜，只会把自己送进虎口。

    院子里传来母亲晾衣服的声音，竹竿架在墙头，湿衣服搭上去，发出“啪嗒”一声轻响。林小宝迅速把那张写了字的纸揉成一团，塞进裤兜里。纸团隔着薄薄的裤子布料，硌着大腿。

    早饭吃得沉默。玉米糊糊的热气熏得人眼睛发酸。王秀兰几次把筷子伸向装咸菜的小碟子，又缩回去，最终只是用筷子尖搅着自己碗里那点稀汤寡水。她抬起眼皮，飞快地扫了儿子一眼。林小宝正低头猛喝糊糊，喉结随着吞咽的动作上下滚动。

    “你爸……”王秀兰开了口，声音有点涩，“找着活了，在码头扛麻包。”她顿了顿，像在斟酌字句，“一天一块五，干三天，能拿……四块五。”少说了五毛钱，是怕儿子心里那杆秤压得太沉吗？

    林小宝“嗯”了一声，含混不清。他端起碗，把最后一点糊糊灌进嘴里，碗底刮得刺啦响。“妈，我出去一趟。”他站起身，凳子腿在泥地上拖出短促的摩擦声。

    王秀兰的嘴唇动了动，像是想说什么。目光落在儿子裤脚沾的一小块干涸的泥点上，那泥点的颜色比院子里的土要深些，带着点砖窑特有的暗红。她最终只是垂下眼，手指无意识地捻着围裙上那个死结。“……早点回来。”

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