出这个名字，手指死死抠进锡盒边缘，“他走的时候说，渡鸦巢只养活人，不埋死人。”

    罗德捏着电路板残片的手指缓缓收紧。泰勒——那个刚在ICE办公室里，安静站在汉娜身后、全程没说过一句话的前陆战队员。他递尿检杯时，指节内侧有道旧疤，形状像半只翅膀。

    “他今晚没做尿检。”罗德忽然说。

    迈克一愣：“啊？布兰妮秘书明明带他们三个……”

    “带的是汉娜和杰特。”罗德打断他，目光扫过帐篷外停车场方向，“泰勒说去上厕所，进了男厕第三间隔间，再没出来。”

    老威尔猛地抬头，浑浊的眼睛里爆出骇人的光：“渡鸦巢的规矩……活人进，死人出。可如果人没死呢？”

    罗德没回答。他转身走向那辆停在街角的破旧皮卡，拉开副驾门——座椅缝隙里，静静躺着一枚黄铜弹壳。和他掌心里那枚一模一样，螺旋刻痕分毫不差。弹壳底部，用极细的针尖刻着两个字母：TR。

    泰勒·雷诺兹。

    罗德把两枚弹壳并排放在掌心，虹彩微粒在夜风中无声震颤。远处，圣徒街尽头的霓虹灯牌“圣徒杂货铺”突然闪烁两下，熄灭。黑暗吞没街道的刹那，罗德耳畔响起一段破碎的旋律——是《奇异恩典》的变调，音符扭曲如金属刮擦，每个休止符都精准卡在他心跳的间隙。

    他缓缓抬头。杂货铺二楼窗口，一道黑影一闪而逝。窗玻璃映出的倒影里，那人右手小指戴着一枚乌银指环，环面浮雕着振翅的渡鸦。

    罗德终于笑了。不是圣徒的悲悯，不是灵媒的疏离，而是某种久违的、猎手确认猎物踏入陷阱时的锐利弧度。他掏出手机，没拨号，只是对着麦克风低语：“亨特主管，关于您提到的‘白宫会议像我妈的花式拍马屁大赛’……我有个小小建议。”

    电话那头传来纸张翻动的窸窣声，亨特的声音带着刚喝完威士忌的沙哑：“罗德先生？这么晚……”

    “明天上午九点，”罗德的声音平稳得可怕，“请召集逮捕行动部、情报支持中心、驱逐管理部门三位主管，还有……”他顿了顿，目光锁定杂货铺二楼那扇重新亮起微光的窗户，“请务必通知泰勒·雷诺兹先生到场。就说，关于卢卡斯和尼克案卷里缺失的三十七页审讯记录，我找到了原始备份。”

    “什么？！”亨特声音陡然拔高，随即压低，“您是说……那两人的硬盘备份还在？”

    “不。”罗德将两枚弹壳轻轻磕在一起，发出清越如铃的脆响，“是他们的大脑备份。而泰勒先生，恰好负责维护ICE西北片区所有特工的‘认知校准协议’——包括，对卢卡斯和尼克执行的最后一次深度催眠。”

    电话那头死寂三秒。亨特的声音重新响起时，已带上一种近乎虔诚的颤抖：“罗德先生……您需要我做什么？”

    “准备一间屏蔽室。”罗德望着窗玻璃上自己模糊的倒影，影子里，圣母玛利亚的石膏像正缓缓转动眼珠，“再让卡米拉总监批准一项紧急授权：授予我临时最高权限，接管ICE西雅图外勤办公室全部神经接口终端。我要在天亮前，看到泰勒·雷诺兹脑内所有渡鸦巢植入体的实时数据流。”

    他挂断电话，转身走向迈克和老威尔。两人脸色惨白，却挺直了脊背。罗德从皮卡后斗拎出个蒙着油布的长条形箱子，掀开——里面并非枪械，而是三十具精密组装的GUNDAM模型骨架，关节处泛着幽蓝冷光。每具骨架胸甲内侧，都蚀刻着同一行小字：“Blessed are the builders of walls.”

    “迈克，”罗德的声音在夜风中异常清晰，“去把街口修车铺的液压机借来。老威尔，把地下室那桶工业级环氧树脂加热到85度。”

    迈克咽了口唾沫：“bro……这玩意儿真能挡子弹？”

    罗德拿起一具骨架，指尖抚过肩甲接缝处细微的振荡纹路：“不。它们会把子弹变成……祷告。”

    他抬手，将第一具骨架稳稳按进帐篷中央的地砖裂缝。混凝土无声龟裂，幽蓝光芒从缝隙中溢出，如静脉般蔓延。远处，杂货铺二楼窗口的灯光忽然疯狂明灭，仿佛被无形巨手扼住咽喉。

    圣徒街的黑暗里，某种庞大而古老的齿轮，正随着高达模型关节的第一次咬合，发出沉闷而清晰的转动声。
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